Poesía es belleza, la belleza de la palabra

Cosas de verano

2012-01-13T23:42:00.001-03:00

Su sal y mi sal.
Dos gotas que juegan en el cuerpo,
caen, una vez en sus pechos otra vez en su vientre,
luego se acopian en mi boca,
una a una, una a una en mi boca
como quien hojea un libro.

Jorge J. Flores Durán.

Feliz 2012

2011-12-27T11:46:00.000-03:00

No necesito el certificado, la fecha tampoco el año, no los necesito para mi existencia. Saber de usted ya es suficiente para respirar, me bastan sus ojos, su mirada para gritar que existo.

Feliz 2012
Jorge J. Flores Durán.

Tranströmer Tomás

2011-12-14T12:17:00.003-03:00

“El recuerdo me observa”
Tomás Tranströmer

Premio Nobel 2011

Por: Jorge J. Flores Durán

Tomás Tranströmer, Premio Nobel 2011, poeta sueco nacido en Stocolmo en 1931, es probablemente el poeta vivo más traducido, se estima en más de cincuenta idiomas ¿todo un record? según lo que he podido certificar. Tranströmer hombre modesto y de aspecto feble, su obra literaria no se compone más de una quincena de textos cortos y no más de trecientos poemas. “Tout court” Prenio Nobel 2011.

Tranströmer tiene una enorme popularidad en su país, siendo el más grande poeta contemporáneo de la lengua sueca, traducido muy tempranamente al inglés y tardíamente al francés y al español, memorable fue su lectura poética en 1989 en París en el instituto sueco, poeta de hablar cálido y lleno de emoción mostrando su voz en sintonía con sus versos. Después de un terrible ataque cerebral queda afásico, mientras se recupera de su hemiplejia le dicta sus poemas a su mujer Mónica, así surgen los libros (entre otros) Funesta góndola 1996, Poemas cortos 2002, El gran enigma 2004, también una serie de Haïku.

El recuerdo me observa, es el nombre que son recogidos los textos (auto biográfico) que el poeta escribiera (antes de su accidente cerebral) dedicados a sus dos hijas, en una edición en francés se incluye el poemas del mismo nombre donde es considerado el poema que más aporta para conocer su obra relatando ”lenta y progresivamente su juventud” y de su vocación de poeta.

Tranströmer, reúne el talento poético para una alianza entre el verso y la música de ahí sus poemas dedicado como homenajes a los grandes músicos que él particularmente ama, su accidente no logró que dejara de tocar el piano aunque solo con su mano izquierda, sus amigos músicos le han escrito partituras especialmente para él.

Tranströmer escribió (marzo de 1979) “Yo ize la bandera de Haydn – lo que quiere decir- / No nos rindamos nunca, pero deseando la paz a todos,/ los músicos como los poetas deben luchar contra los ritornelles, contra las formulas hechas…”

En pocas palabras Tranströmer lucha contra la usura de las palabras revindica la metáfora (báltica) de la cual Tranströmer es “un maestro indiscutido”. Cada poema suyo es muy diferente al otro, de una individualidad extrema transformándolos en una “persona” con carácter e identidad propia, cada poema suyo nace de un encuentro o de un reencuentro.

Escribió en 1954. (diecisiete poemas)

“Suecia es un barco que se ha tirado sobre la tierra graduada.
Sus mástiles con asperezas se dibujan, sobre el cielo crepuscular. “

La Academia Sueca le devuelve la mano con el premio nobel 2011, siendo el séptimo escritor sueco que lo recibe en el último siglo.

Diciembre de 2011.
Jorge J. Flores Durán –Poeta.

Las palabras.

2011-11-28T10:13:00.001-03:00

A pesar de la levedad de las palabras éstas no logran cubrir lo tácito, lo imperceptible, el sentido final de la vida.

Jorge Flores Durán.

El consejo

2011-11-16T14:55:00.001-03:00

No llore más hijo mío,
no llore más se lo ruego.
Deje sus lágrimas para después
que ya usted conocerá el dolor.

Jorge. J. Flores Durán.

El ejemplo.

2011-11-08T10:18:00.002-03:00

Los hombres son como son,
¡estúpido aquel ¡
que pide que sean como él.

Jorge J. Flores Durán

Universidad (privada) Pedro de Valdivia

2011-09-05T19:05:00.000-03:00

El pluralismo de un rector.

Ángel Maulén rector de la Universidad Pedro de Valdivia fue entrevistado por el diario El Mercurio (en el cuerpo B página 12) del día Domingo 04 de septiembre de 2011.

La razón dela entrevista es por la polémica que ha sostenido dicha universidad con la ministra del trabajo señora Matthie, ahí el rector señala que “…Nunca hemos tenido diferencia con ella (la ministra) ni con personas de los partidos. Acá en Santiago hace clases el alcalde de providencia El señor Labbé y nunca hemos tenido diferencia con los partidos políticos…”

Yo me pregunto el rector Maulé sabe ¿quién es el señor Labbé?, sabe que perteneció a la DINA, sabe que es acusado por víctimas y familiares de la Dictadura de Pinochet de haber torturado en el regimiento de Tejas verdes en Santo Domingo. Cómo se puede dar de ejemplo de pluralismo de decir que en sus filas tienen a un DINO, a un torturador, qué ejemplo se está dando a sus alumnos. Esto, lisa y llanamente sobrepasa todos los límites.

Jorge J. Flores Durán
Poeta.

Biblioteca nacional

2011-08-30T17:21:00.001-03:00

Cambiar por cambiar: Metro Santa Lucía / Biblioteca nacional

No puedo dejar de opinar sobre una etérea proposición, me refiero a renombrar la estación Santa Lucía del Metro de la ciudad de Santiago, sustituirla por el de Biblioteca nacional, la razón que la sustenta es que muy pronto éste inmueble tangible cumplirá 200 años. La primera reacción es entender que es una idea de buena bonanza de buena crianza, pero como la proposición viene de la poesía no puedo dejar de pronunciarme.
Se busca cambiar el nombre de una estación de metro, si se quiere cambiar los nombre por la importancia de los objetos habrá que pensar en cambiar otros quizás no sean de tan buena bonanza pero si son significativos, por ejemplo la estación del metro Moneda se podría llamar “Aviones Hawker Hunter” por el inicio del genocidio al pueblo chileno en 1973, o la estación Baquedano bien se podría llamar “La frontera” como la línea que separa dos mundos irreconciliables, o la estación Irarrázaval por el nombre “ La putas” por la cercanía que tiene a la calle San Camilo conocida por acoger un su longitud a las más destacadas casas de citas o de prostíbulos, visitadas por presidentes, senadores, diputados, jefes de partido de esta república, incluso llegaron a visitarlas algunos jovencitos de la época que hoy se rascan las bolas en el hemiciclo del Senado.
Si se quiere cambiar… bueno cambiemos, empecemos a dejar atrás la buena bonanza, que poco o nada tiene que ver con la poesía.

Jorge J. Flores Durán
Poeta.

No permitas por favor, no permitas que me vaya.

2011-08-12T22:05:00.001-04:00

No permitas por favor, no permitas que me vaya,
por favor no me dejes ir, ir
las hojas que vuelan ya, ya nunca volverán,
no me dejes ir.
Sí tú no me retienes, yo no volveré,
no volveré aunque me llames, no volveré,
no permitas por favor, no permitas que me vaya,
por favor no me dejes ir, ir
las hojas que vuelan ya, ya nunca volverán,
no me dejes ir ,
no me dejes ir,
no me dejes ir.

Jorge J. Flores Durán.

Problemas de educación en Chile.

2011-07-29T11:12:00.000-04:00

Problemas de educación en Chile.

Ayer escuché un comentario que hacían dos jóvenes adultos, que se paseaban por la calle. Uno le preguntó al otro, qué había hecho el día anterior. ¿Qué hiciste ayer huevón? ¿Ayer, ayer, ayer? Respondió él otro, sí ayer afirmó el primero, —Ayer, ayer— se preguntaba el segundo joven— ¡ni una huevá…! — Cómo ni una huevá ,pero si te llamé a tu casa y me dijeron que no estabas, —Ah…. Sí, si….fui a ver a la Zorra……—
¡Plop….!

Pregunta: ¿A qué o quién se refiere el segundo joven?
Tarea: Escriba un sinónimo si lo estima conveniente de una palabra que está en el del texto, obviamente que más le llame la atención.

Juez Carroza.

2011-07-24T19:27:00.003-04:00

Después de declarar frente al juez Carroza.

Yo ofrecí mi juventud a los Dioses y cuándo el mar recogió la bruma, entonces ahí comencé a llorar la rabia, la mía, la de todos.
Jorge Flores Durán.
07/11.

Los estudiantes

2011-07-03T14:04:00.002-04:00

Toda acción que busca la emancipación humana es en estricto rigor una acción revolucionaria, como todo beso que no busca correspondencia es en estricto rigor una acción poética.
Jorge J. Flores Durán
Julio del 2011

Gonzalo Rojas Su última entrevista

2011-04-30T08:23:00.002-03:00

sábado 30 de abril de 2011
Gonzalo Rojas
Su última entrevista

Diez meses antes de morir, el poeta del relámpago, reverenciado en todo el mundo, conversó, desde su refugio en Chillán, con la periodista María Cristina Jurado. Sus palabras se incluyeron en el libro "Creadores contra Viento y Marea" (Catalonia, 2010) y dan cuenta de sus días finales, en los que nunca perdió el humor: "Dénle el Nobel a Parra, a él le fascinan los premios, mucho más que a mí". Aquí, un extracto de ese diálogo.

POR MARÍA CRISTINA JURADO. FOTO: CARLA PINILLA Las vertientes no cesan, la palabra no me abandona.

Escuchando rock y jazz a todo volumen, habitando su Torreón en la cordillera chillaneja, hojeando librerías, enamorándose, nadando en las aguas salobres del Golfo de Arauco, uno de los más grandes poetas vivos de la América hispana se descuelga en la vida con sus 93 años. Gonzalo Rojas ha ganado todos los premios, cruzado todos los mares, intentado todas las batallas. Exiliado y privado de su pasaporte chileno en 1973, debutó en su celebridad internacional cuando su alma y su mente sufrían la distancia con la tierra que lo fraguó. Impedido de ejercer como catedrático en las universidades nacionales, este hijo de Lebu sublimó tanta violencia con la inauguración de su etapa poética mayor. De regreso en Chillán, este vanguardista con alma de niño travieso, no desmaya en la escritura de la que está considerada una de las obras poéticas fundamentales del siglo veinte en nuestro continente. En septiembre de 2010 publicó Con arrimo y sin arrimo, recordándole al mundo que su verbo creativo está lejos de apagarse.

JUNIO DE 2010

En 1921, cuando muere el padre, comienza el deambular de la familia, son pobres. Se instalan en Concepción, ciudad que, hasta hoy, nunca ha logrado llevar bajo su piel. "Santiago y Concepción le parecen altivas, presuntuosas. Él ama el anonimato y la sencillez, por eso eligió Chillán para vivir", dice su hijo Gonzalo Rojas-May, el menor de los dos que este poeta enorme tiene. Gonzalo, psicólogo médico, fue el niño que tuvo con su gran amor, Hilda May, la musa de su madurez y experta en su obra literaria, quien falleció en 1995. (...)

Pero en Chillán, él parece vivir sin grandes penas. Absolutamente lúcido y vital, aunque ya no se cuelga de su barra de ejercicios diariamente, camina sin cesar, un acto físico que le otorga calma. No ha bajado el ritmo de sus diligencias en el centro de la ciudad. A este enamorado del verbo y de la vida le gusta poco delegar. Sus paseos al supermercado, al banco y al mercado local no se detienen y forman parte de su rutina.

Aunque Gonzalo Rojas huye de los días rutinarios. Con el espíritu en alto, cuenta:

-Me sigo levantando temprano, sigo escribiendo, sigo respirando con mi fibrosis pulmonar y mi ojo cojo; las vertientes no cesan, la palabra no me abandona.

-A los 93, ¿qué le falta por vivir?

-¿Le falta a alguien algo por vivir? ¡Qué pregunta tan desmesurada!

-La doctora en literatura Hilda May, su mujer, asoció su niñez a la orfandad, la palabra y el mito del relámpago. ¿Cómo siente su infancia hoy?

-La intemperie se me dio siempre. Creo que desde allí nace buena parte de mi manera de silabear el mundo, lo que sigo haciendo a mis 93 años de niño.

Sonríe. Y prosigue su paseo por su jardín de rosas en la casa de 600 metros cuadrados, en colores agua, a pocas cuadras de la estación de trenes de Chillán.

En el 2010 Rojas es un hombre activo. Si por su fibrosis pulmonar ya no puede viajar a ciudades altas -por eso va menos a Ciudad de México, un lugar que lleva en el corazón, donde enterró a su gran amigo Octavio Paz- le hace frente a sus días con entusiasmo:

-Exuda juventud y su energía es imbatible. ¿Con qué armas le pelea al deterioro?

-Imaginación y más imaginación. Capacidad de asombro. Reírme de mí mismo. No transar con el este ni con el oeste.

Así sea.

Como ha hecho desde muy joven, busca su inspiración en lo sagrado, lo cotidiano y en las grandes reflexiones filosóficas. Sobre todo, en la vida y en la muerte, que no lo dejan soltar su pluma. También en el amor, un sentimiento que jamás lo abandona y que le ha otorgado gran parte de su fuerza poética (...):

Por eso, hoy sigue fiel a sí mismo. Cultivando el amor, pero también el erotismo, que maneja con dedos de maestro en sus escritos.

-El amor le es fundamental.

-Es una de mis armas. Ser fiel a la libertad, a la palabra, no dejar de vivir por amor.

Este diciembre cumplirá sus 93 sin jamás haber dejado de escribir un día.

A veces, abandona su larga casa en calle El Roble -donde vive rodeado de verdes y azules y rosas y música- para viajar 55 kilómetros más allá, cordillera adentro, hasta el Torreón del Renegado, su poética residencia campestre, metida entre avellanos y lleuques. Camino a las Termas de Chillán, en medio de bosques y el estero Renegado, Rojas se vuelve a encontrar con la palabra. El Torreón es una vivienda barroca de tres plantas, que se descuelga de un barranco frente al río Renegado. Él conoce bien sus aguas. Aislado de distracciones, se interna en uno de sus motivos principales desde la infancia: la naturaleza. Ventarrones, árboles, polvaredas y el zumbido lo acompañan.

Aclara:

-La naturaleza me ha hecho ser de la tierra. Pero no por eso soy un poeta telúrico o alguna cosa de esas. Yo soy de las piedras, del aire. El ventarrón domina Lebu. Allí, es un personaje. Lo conocí en mi infancia, cuando el mar y el río y el río con el mar se trancaban en un juego de remolinos. Ahí reina el zumbido. Es una tierra prodigiosa. De allí vengo yo.

El océano, el relámpago, el oleaje, el ventarrón, el zumbido, Dios, el eros, la vida, la muerte, la tierra, lo numinoso y lo mágico.

Gonzalo Rojas no sabría existir sin los motivos de su alma.

Y en todas sus casas, la música.

Gonzalo Rojas es un tipo melómano. En Chillán, sus cientos de CD de pop, rock, tango, jazz y música clásica copan sus anaqueles, se caen de los estantes, se enredan en las antiguas ediciones de revistas literarias como Vuelta o El Hijo Pródigo. Siempre está escuchando música, desde que amanece. Le gusta escribir así. "Aprovecha los viajes al extranjero para comprar discos, él sabe mucho de música. Es una de sus grandes pasiones, siempre lo ha acompañado en su escritura", dice su hijo Gonzalo.

Los miles de libros y revistas se acumulan en sus casas, se escapan de las piezas. Los compra cuando viene a Santiago -y viaja seguido, sólo entre enero y abril vino unas diez veces-, en sus librerías favoritas: Ulises, Metales Pesados, Fondo de Cultura Económica. Sobre todo, le llegan por decenas a su casa de Chillán. Las editoriales, los amigos, las revistas extranjeras, todos le mandan libros. Siempre está leyendo, todos los días, todas las noches. A veces, da su parecer. Y es que, para muchos, la voz de Gonzalo Rojas es ley:

-La palabra es el centro de todo. La poesía es locura y los poetas, todos los poetas, refunfuñamos. Porque vamos al fondo de las cosas y no nos dejamos envolver por la farsa de la palabra que no es verdadera. Los poetas de Chile somos gente de la tierra. Desde la Mistrala a De Rokha, un hombre tremendo y fundamental.

-Julio Cortázar dijo que usted le devolvió cosas fundamentales a la poesía. Y Octavio Paz, aludiendo a Oscuro, dijo que sus poemas eran "intensos, con palabras cargadas de verdad de este mundo y quemadas por el roce del otro". ¿Quién lo ha influenciado?

-Los amigos son siempre generosos, aunque estos dos eran ante nada mis lectores rigurosos. Los clásicos se me dan cada vez más cercanos, todo es de una gran circularidad.

Sigue volando. En los últimos seis años ha ido a recibir honores y a participar en encuentros poéticos en España, Alemania, Brasil, Suecia, Colombia, México, Perú, Argentina, Argelia y Rusia. A veces, sólo va a ver amigos o a su hijo Rodrigo, quien lo acompaña desde Kassel, Alemania, en sus largos periplos poéticos.

Durante años, fue larga y ancha la travesía para ir a recolectar su interminable lista de premios internacionales.

Su lista impresiona: el español Reina Sofía de Poesía Iberoamericana y el Nacional de Literatura en 1992, el argentino José Hernández, en 1997, el mexicano Octavio Paz en 1998 y el norteamericano Walt Whitman en 2001. En abril del 2004 agregó el Premio Cervantes, considerado el Nobel de las letras españolas. Con este galardón recordó que "un Premio Cervantes es y será siempre una ironía. Ninguno de los grandes de España que marcaron la literatura hispana, ganaron nunca ni un centavo, jamás un diploma, ni siquiera fueron publicados en vida. Ni Quevedo ni Lope de Vega, ni menos Cervantes. ¡Eran pobrísimos, pero muchas veces lo pasaron harto bien!".

Tres años después de ganar el Cervantes, doce universidades chilenas levantaron su postulación al Premio Nobel. Pero Gonzalo Rojas es un refunfuñador frente a sus premios. No le gustan, lo agobian, dice. Huye de la figuración:

"Dénle el Nobel a Parra, a él le fascinan los premios, mucho más que a mí. Y lleva un cuarto de siglo postulando. No tengo nada que ver yo con el Nobel".

Tarde o temprano en su discurso aparece el Antipoeta de Las Cruces. Con Nicanor ya es una vida jugando a reconocerse y después a desconocerse.

Avanza con paso desmesurado en su creación, sin dejar de niñear. Inventa libros, recopila poemas antiguos y los une a los nuevos, recorre su casa para contemplar la colección de cuadros que tantos célebres amigos pintores le regalaron, en prueba de hermandad. En Chillán atesora una importante pinacoteca presidida por unas 80 obras de Roberto Matta y unas treinta de Nemesio Antúnez, con quienes se entendió sin palabras.

No le tiene miedo a la muerte, Gonzalo Rojas. Hasta se ríe de ella, como se ríe de la vida. Para este libertario, la vida y la muerte juegan un juego que no admite fin.

La libertad para él es capital y es el legado que le dejará a sus hijos.

-Usted ha recibido todos los premios posibles e inaugurado varios. ¿Le siguen pareciendo un fastidio?

-El fastidio que me dan esos premios que he recibido sólo son superados por las preguntas relacionadas con ellos. Sería mucho mejor hablar de poesía ¿no cree?.

POR MARÍA CRISTINA JURADO. FOTO: CARLA PINILLA.

La force de la misère

2011-04-29T22:37:00.001-03:00

La fuerza de los miserables.

Ni el más avaro de los ricos
puede comprar Vida.

Pero hasta el más convaleciente
nos la puede quitar.

Jorge J. Flores Durán

Abril 2011.

2011-04-13T12:55:00.003-03:00

Quiero escuchar de tus labios eso que quedó en el infinito.....

Jorge J. Flores Durán

2011-03-15T20:45:00.002-03:00

Toda persona que huye tiene una razón, pero eso no basta para huir.

Jorge J. Flores Durán.

Demain, il ne sera pas demain

2011-02-27T13:57:00.001-03:00

Mañana, pronto no lo será más

Mañana, pronto no lo será más,
así uno conoce la vida, sin que nadie la presente.
Siempre con un pasito adelante… como el viento,
que solo se detiene ante tus ojos
…bellos, bellos bellos.

Jorge J. Flores Durán

Luis Weinstein

2011-02-23T12:31:00.001-03:00

El Nacimiento de los Cíclopes

" Le Jour et la Nuit

Cuándo me mires hazlo con tus dos ojos,
el primero será para que me veas
el segundo para que me entiendas.

Jorge J. Flores Durán"

Urano y Gea no conversaban mucho. Madre e hijo , al mismo tiempo pareja… Relación germinal, asiento de un primer balbucear acerca del lento camino para ir avanzando desde el caos hasta una nueva unidad, hacia el micro cosmos, hacia lo humano.
Lo humano poético
Urano , el cielo inmenso, sólo cubría, a Gea, incesante, irredimible. Un amor de trueno y luz cegadora sentido hasta en los confines del cosmos. Sideral, energía pura, nacían los hijos, dioses y gigantes y Urano , insensible, los escondía en el seno de Gea, la tierra.
Confusa, sufriendo, Gea vacilaba.
El Amor, el primer Eros, vidente, le aconsejó. “El destino lo ha definido. Para llegar al ser humano de verdad, inevitablemente a través de muchas generaciones , debemos confiar en Cronos, el tiempo, tu hijo menor.
El neutralizará a su padre
Después, el problema será el propio tiempo, habrá que apoyar a tu nieto Zeus, constructor de sentidos. Allí deberás contar con tus hijos gigantes, los de un solo ojo, los tres cíclopes.
Los humanos necesitarán verse y entenderse, comprenderse y explicarse…llegar a un sólo ojo. Los cíclopes deberán estar del lado de Zeus , de la evolución , aportando con su mirada única, la intuición y la razón , el afecto y la espiritualidad
Para eso les ayudará su contextura de gigantes, el hecho de contar con el rayo, Con la gran luz, Con lo instantáneo. Con eo don de detener el tiempo de una sola mirada”ea

Gea miró al tiempo con dos miradas, lo vió y lo entendió.

Luis Weinstein C

Le Jour et la Nuit

2011-02-17T23:30:00.001-03:00

Le Jour et la Nuit

Cuándo me mires hazlo con tus dos ojos,
el primero será para que me veas
el segundo para que me entiendas.

Jorge J. Flores Durán.

Je pleure comme la peur.

2011-01-18T22:09:00.002-03:00

Yo lloro como el miedo sin lágrimas y sin piedad,
las lágrimas son de agua y como agua correrán,
el llanto es del corazón que tamiza la razón
así llegarán, como nieve… sin causar tu dolor.

La costumbre de saludar es como abrir la ventana y ver a quién despedir o a quién recibir.

2010-12-29T21:51:00.001-03:00

Por Jorge J. Flores Durán

Te busqué por todas partes, fue lo que te escribí el invierno recién pasado. Yo pensé que habías huido, entonces te busqué por los lugares donde yo creí que te escondías, y no pude encontrarte. Nunca pensé que te refugiarías en ti misma, es por eso que no te hallé, cómo lo iba a saber, cómo una persona se esconde sin esconderse, he aprendido que el mejor escondite es no esconderse. No te llamé a tu portable, a tu casa, a tu trabajo, no te escribí a tu e-mail, no leí tu blogs, pensé que estabas clandestina, que habías cambiado tu rostro, tu vestimenta, tu forma de ser, ya no usarías el Rouge en los labios, que ya no sonreirías, que te habías encargado de no dejar rastro. Fue así que conocí el resto de la ciudad, sus parques, sus colinas, esos bares, los teatros, las bibliotecas, los salones de baile, toda la ciudad la conocí, finalmente toda la ciudad la terminé por conocerla porque yo pensé que tu huías de mi. Hoy podría escribir una guía de la ciudad con recomendaciones para turistas, como los 100 lugares imperdibles de la ciudad y otros 100 más nocturnos, también un manual para corazones rotos en busca de una explicación, son muchas las cosas que podría hacer, menos una, decir que te encontré. Tú no te habías movido ni siquiera un milímetro, solamente era yo quien no podía acercarme más ti, entonces lo que yo busqué fue una explicación a lo que me había sucedido. Yo sé que queda muy poco para que podamos hablar, todo morirá entre nosotros, queda muy poquito tiempo pero antes de despedirnos quiero leerte unos versos que escribí cuándo te buscaba “Yo quiero que sepas/ que yo estoy aquí/ aquí, aquí/ muy dentro de ti.

Feliz 2011.
Jorge J. Flores Durán

VOLCAN - Los habitantes de Pompeya comían bien, pero tenía sífilis

2010-12-14T18:25:00.002-03:00

Lo que los romanos comían el comienzo de nuestra era? ¿Cuáles fueron sus problemas de salud? ¿Cómo los ricos? Los pobres? Algunas respuestas a estas preguntas se encuentran en los esqueletos de personas Oplontis, un pequeño pueblo no lejos de la famosa Pompeya.
Los esqueletos encontrados en una bodega, son las de residentes de la ciudad que se refugiaron en el 79, cuando el Vesubio destruyó las ciudades del sur de Italia.Ellos pensaron que esto sería la casa del sótano de la ceniza volcánica, pero murieron, al igual que miles de personas. Encontrados en la década de 1980, estos esqueletos se mantienen en buenas condiciones, a pesar de dos milenios que separan la muerte de sus autores y las excavaciones arqueológicas.
. Edad Primera lección proporcionada por estos esqueletos cincuenta: los romanos de la época no eran más pequeño que el de hoy napolitanos, y había muchas personas de edad entre los muertos en el sótano. "La verdad es que la infancia era un período peligroso de la vida. Todo tipo de enfermedades contra las que estamos vacunados hoy o que se puede tratar con antibióticos fueron causando estragos.Sólo la mitad de los niños pasaron la edad de 10 años. Pero más allá de la etapa de 10 años, se podría considerar una esperanza de vida razonable, en el sentido actual del término “
Enfermedades. Las enfermedades infecciosas dejar marcas en los restos de un ser humano y especialmente en el esmalte de los dientes. Los científicos que han estudiado estos restos se han encontrado así que los gemelos tenían más probabilidades de sufrir de sífilis congénita. "Si este descubrimiento se confirma, podría invalidar la hipótesis de que la enfermedad fue importada a Europa desde el Nuevo Mundo descubierto por Colón al final de la XV ª siglo , " las notas de los medios públicos británicos.
. Poder De acuerdo a la investigación y los de las alcantarillas de Herculano, un pueblo cercano, había una línea muy fina entre la comida de ricos y pobres en ese momento: "La gente común tenía una dieta erizos de mar fabulosas, higos, huevos y pollo. "
Fuente:Texto traducido de mis lecturas
JJFD

Dolor sin dolor, poemas de dos mujeres (Clara Janés y Maximine)

2010-12-08T19:09:00.006-03:00

Dolor sin dolor, poemas de dos mujeres
traducción y adaptación literaria de Jorge J. Flores Durán

Yo pido

Prisionera de un pánico invencible,
y aunque sé de la inutilidad de todo sueño,
desde esa cárcel torturante que es la vida,
pido la autonomía total del hombre
y mi derecho a no justificar absolutamente nada
su existencia.

Clara Janés
Del libro de alienaciones.

Ella seduce más que la nieve
Más que una estrella al caer
El espejo de la noche de verano lo deja ver
sus palabra le han tendido un trampa.

¿Qué es lo que quiere ella? Que amemos
Que la amemos y que la sigamos amando
a ras de los lagos negros lava la muerte
cada vez que las voces la retengan…

Maximine

Extracto de Somme d´amours
Arfuyen ediciones

Traduire sous contraintes de Ioana Popa

2010-11-25T11:01:00.004-03:00

Ioana Popa
Traducir con limitaciones
Estalinismo y la literatura (1947-1989)
CNRS

El establecimiento de los regímenes Estalinistas en Europa del Este implica una transformación radical en términos de publicación y en la profesión de escritor, debido a la nacionalización, la centralización, el control ideológico, la introducción de censura preventiva y represiva. Todavía hay entonces un espacio de intercambio intelectual entre Oriente y Occidente? ¿Cómo las obras producidas bajo condiciones de estricto control de los impresos logran ir más allá de las fronteras y de ser traducido? ¿ Cómo desbaratar un haz de limitaciones políticas, económicas, jurídicas, materiales y lingüísticas?
El estudio magistral de Ioana Popa da respuestas a estas preguntas a través de un análisis histórico y sociológico de las transferencias de la literatura de Polonia, Hungría, Checoslovaquia, Rumania y la URSS a Francia desde 1947 hasta 1989. Con un enfoque original y una gran cantidad de material empírico es en gran parte nueva, que captura los textos a través de qué canales se mueven en la traducción, la localización de las trayectorias de sus autores y sus intermediarios y sus conocimientos. La exportación de obras comprometidas a la publicación de la clandestinidad literaria, restaura la lógica de la circulación en ambas unidades estatales y partidistas que las redes transnacionales estructuradas en torno al exilio o las organizaciones de lucha "contra el totalitarismo". herramienta externa de propaganda, pero también desafío, la escritura lleva, a través de la traducción, una reputación que protege a los autores de la persecución que sufrían en su país. Mediante la restauración de las cuestiones políticas de transferencia cultural, este libro demuestra que la literatura importante en la era de la Guerra Fría fue ante todo un arma.

Ioana Popa doctor de la Ecole des Hautes Etudes en Sciences Sociales e investigador en el CNRS.

Sandor Márai

2010-11-21T18:54:00.002-03:00

Extracto del el libro El Extranjero, S. Márai, que apareciera en Budapest en 1934 el mismo años de Las confesiones de un Burgués

Traducción y adaptación al español de Jorge J. Flores Durán

A Sziget El Extranjero

"El mar no puede sufrir" se sorprende al verse con los brazos cruzados frente a esa enormidad de agua. En este mundo vacío de significado y de objetivos ¿cuál será el propósito de su creación? Con cada movimiento de agua lo va envolviendo con indiferencia, luego de muchas horas de contemplación encuentra una explicación, que el mar está ahí para hacer daño.

El Extranjero (A Sziget)

Sandor Márai (1900-89)
Hungría 1934.

Jean Genet: L´amour d´une mère restè lettre morte

2010-10-26T13:44:00.002-03:00

“Hay una cosa que aún no entiendo, ¿porqué mi madre me abandonó?”
Jean Genet

Mucho se ha hablado en torno a la narrativa del escritor francés Jean Genet, por ejemplo se puso en duda la condición de “marginalidad” en sus obras. La carta que presento, escrita por su madre, demuestra que fue abandonado por ella en un “hogar” de la asistencia pública francesa y de paso responde a la pregunta que se hiciera Jean Genet. “Hay una cosa que aún no entiendo, ¿porqué mi madre me abandonó?”

Jorge J. Flores Durán
Poeta.

Señor Director de la asistencia pública.

Ha pasado mucho tiempo desde la última vez que nos comunicamos, deseo expresar que sigo atormentada por mi hijo Frééric Genet, como usted bien sabe nació el 1 de marzo de 1913, y lo tuve que abandonar el 26 de abril. Necesito saber noticias de él, pues supe que se encontraba muy enfermo. También debo confesar que tengo otro hijo llamado Jean Genet nacido en París el 19 de diciembre de 1920, a quien también deseo concedérselos. Créame señor que mi pena es inmensa al saber que no puedo traerme a Frédéric y ahora no pudo tener a Jean es por eso que le suplico que acepte mi petición sabiendo que mi tristeza será inmensa y continua, y que corroerá mi corazón.
Yo no puedo darle mi dirección, porque la última vez han venido hacer una encuesta a mi domicilio en relación a mi situación económica, a mi pesar debí abandonar está pequeña pieza que alquilo, por el miedo a que mis hijos me sean devueltos, yo no tengo condiciones de hacerme cargo de ellos, mi vida va de mal en peor y si los niños estuvieran a mi lado, su vida sería desastrosa.
Yo espero Señor muy sinceramente que usted me comprenda y me perdone, y que no rechace mi petición concerniente a mis dos pequeños hijos. No pierdo las esperanzas que algún día mi situación mejore y mis niños puedan vivir al lado de su madre. Aunque veo lejana esta posibilidad.
Reciba Señor mis saludos y reconocimiento muy respetuosamente.

Camille Genet
Poste restante Bereaux 5
(Apartado posta oficina 5)

Nous sommes tous ici dans cette terre.

2010-10-22T17:58:00.002-03:00

Todos estamos acá, en esta tierra.
Y los que no estamos …también.

Jorge J. Flores Durán

Mon égoïsme

2010-10-20T15:22:00.001-03:00

Mon égoïsme

Mi egoísmo
me dice, Ser Humano…
también muestra, me muestra
la belleza…
tú belleza.

Jorge J. Flores Durán

2010-10-11T22:36:00.000-03:00

Trocitos de mi vida,
para unirlos en los cristales a una ventana.

Jorge J. Flores Durán

La peine

2010-09-03T20:50:00.002-04:00

La peine (la pena)

Tu penita terminará,
no porque no tengas más pena.
La pena también muere…
muere de tu propia pena.

Jorge J. Flores Durán

Parler.

2010-08-22T11:50:00.003-04:00

Parler.

Hable usted de amor,
usted que se ha dormido tempranamente
como una hoja en los pies del padre.

¡ Hable usted de amor se lo ruego!.
Hable usted. A pesar de su sueño
usted también …merece amor.

Jorge J. Flores Durán

Brume

2010-08-16T07:58:00.003-04:00

Si sientes un ave pasar
y después no la sientes y la ves pasar,
es porque tu corazón te quiere hablar

Brume (bruma)
Jorge J. Flores Durán

Siento mucha pena, mucha penita por ti
por la cárcel que te circunda, con muchos cerrojos para ti
que tú aceptas y piensas que así eres feliz.
Yo quiero decirte que es cárcel al fin
sale, sale rápido de ahí, hazlo por ti
eres demasiado hermosa para morir así, así.

LA PEUR ET L'OUBLI

2010-07-26T13:16:00.002-04:00

LA PEUR ET L'OUBLI
(El miedo y el olvido)

Tengo miedo al olvido,
más miedo tengo
a la costumbre de olvidar,
a esa triste sensación de vacío.
Siendo cosas distintas
hoy llegan juntas
como dos pájaros,
que vuelan y vuelan.

Jorge J. Flores Durán

La voix intérieure du poète

2010-07-17T11:13:00.003-04:00

La voz interior del poeta.

Siento que no tengo nada, absolutamente nada, el calendario para mi es siempre blanco y negro. Absolutamente nada que celebrar, siendo así mi vida la ofrezco, al igual que los miserables que solo tienen miseria, sin embargo, a veces, muchas veces, sonríen sin saber lo que es la alegría.
Jorge J. Flores Durán

Jorge J. Flores Durán

Feuille blanche

2010-07-13T12:06:00.000-04:00

Feuille blanche (Hoja blanca)
________________________

Aunque usted no lo acepte, en usted está el castigo, se encuentra en el silencio de sus labios. Es tan severa su indiferencia, que las palabras solas enmudecen.

Jorge J. Flores Durán.

Yeux

2010-07-01T10:29:00.000-04:00

Ojos (Yeux)

Una parte de mi vida,

fue como un juego

de esos… que se juega a matar.

La otra es el asombro

y también son tus ojos

esos que mirar para amar.

Jorge J. Flores Durán

Saramago Muere

2010-06-18T09:05:00.002-04:00

Muere un Narrador.
Repongo la entrevista :

Entrevista a José Saramago. (Marzo 2010)

Traducción y adaptación al español de poeta Jorge J. Flores Durán.

Nota: Esta entrevista fue dada en portugués y luego traducida al francés. Desde ese idioma la he traducido. A pesar de los esfuerzos, el narrador (Saramago) no logra superar los conceptos decimonónicos sobre la literatura y la visión universal. Presento esta entrevista desde el punto de vista del trabajo de un escritor, sin que ello me comprometa con su contenido.

JJFD. Abril, 2010.

“Toda la vida sostuve que el narrador no existía “

Pregunta: El libro que aparece hoy en Francia, es una selección de textos escritos en un Blog. ¿Que podría aportar Internet a cierta forma de escritura?

José Saramago: A veces las cosas son más simples de lo que se puede imaginar. No fui yo quien tuvo la idea de crear un Blog, sino fue Pilar mi esposa, Me resistí al inicio, pero sus argumentos terminaron por convencerme. Creamos una fundación, la cual preside Pilar, eso derivó a la creación de un Blog, como se usa actualmente. Escribí rigurosamente desde su creación y nunca más pensé en esos textos, los olvidé, pero al parecer eso no se debe hacer nunca, hay que ser prudente cuando se adivina el futuro.

Pregunta: En la ciudad de Estocolmo usted comenzó su discurso con esta frase “El hombre más sabio que he conocido, no sabía leer ni escribir” evocando a su abuelo que no sabía leer ni escribir. ¿Eso quiere decir, para usted, que hay ciertas formas del conocimiento e incluso de la ciencia que son disociables a la escritura?.

José Saramago: La historia aporta la respuesta. Primero quiero recordar que la humanidad, toda la humanidad comenzó analfabeta, en ese sentido un niño que nace hoy en día nace en la prehistoria. Una vez que las lenguas fueron inventadas, había que seguir inventándolas y escribirlas. Ese proceso continúa. ¡Por lo visto, Internet no viene a ser un freno!. Vivimos una época que al parecer no es más necesario aprender para saber, y el instar numerosas acciones donde la improvisación irresponsable, es la ley -esto se encuentra en todas las expresiones artísticas-. Internet es el lugar donde la más grande ignorancia es presentada como un ejemplo a seguir. Se está mistificando la Internet.

Pregunta: El discurso de Estocolmo fue pronunciado en medio de la ceremonia de su envestidura al premio Nobel. Usted evocó la responsabilidad suplementaria que se le otorgaba al ser galardonado. ¿En su propia vida existió un “antes” y un “después” del Nobel?

José Saramago: Todos los escritores, incluso quienes lo niegan, sueñan con el Premio Nobel, yo no he sido una excepción. El “antes” y el “después” son inevitables: Hay más intervenciones en público, traducciones, viajes, entrevistas. Cuando yo hablo de una mayor responsabilidad, me estoy refiriendo al hecho que es la primera vez que un premio ha sido otorgado a un escritor de nacionalidad portuguesa. Creo sinceramente, ―sin falsa de modestia― que en los últimos 11 años he estado a la altura de esa responsabilidad. Entonces puedo afirmar que el premio no ha cambiado en nada mi personalidad y continuo siendo la misma persona.

Pregunta: Efectivamente usted ejerce esta responsabilidad desde el nacimiento de su escritura, particularmente por la fuerza del que usted opone a toda forma de injusticia, de desigualdad, de opresión. ¿Creé usted de seguir así, podrá conservar la visión de escritor “engagé”? (comprometido) .

José Saramago: Muchos escritores afirman claramente que su obra es su única forma de “compromiso”, para mi es como decir “Yo vivo en este mundo pero no pertenezco a él”, sería interesante preguntarse sobre la estrategia ideológica que busca hacer desaparecer sistemáticamente el “compromiso”. Si yo tuviera un don milagroso, ciertamente resucitaría algunos escritores franceses comenzando por Camus o Sartre. Si para los ciudadanos comunes y corrientes se les pide ser “comprometidos” frente a la sociedad, ¿por qué no a los escritores? Nosotros (los escritores) no debemos permitir ninguna disociación entre Autores que somos con nuestra responsabilidad de ciudadanos frente a la sociedad.

Pregunta: Su deseo de influir en este mundo, se manifiesta también en sus novelas a través de metáforas que fuerzan a los lectores a ver más allá de las apariencias. Eso es en el deseo de influir en los cambios de comportamiento y corregir el avenir?

José Saramago: Sí, pero con una conciencia muy clara por conseguir esos objetivos, los escritores no son suficiente; me gustaría pensar que ciertas obras mías ejercen una acción positiva en los espíritus de mis lectores, soy lo suficientemente lúcido para darme cuenta que el efectos de estas acciones no pasan de la superficies de las personas ―Que me perdonen por esta expresión― Concentraré en una frase lo que pienso sobre este pensamiento ‹‹No cambiaremos la vida sino cambiamos la vida›› con el riesgo de parecer “naif” (ingenuo) yo oso decir que es necesario y urgente reinstalar la bondad en las relaciones entre los seres humanos. Para que eso se produzca es necesario y urgente de denunciar radicalmente, todos los factores que impiden estas transformaciones, factores económicos, políticos, religiosos, culturales… dirán que por ser un pesimista estructural, es mostrar mucho optimismo. Los cínicos tendrán incluso una sonrisa de superioridad. Es su trabajo. No sería raro que sean pagado por levantar esas posiciones.

Pregunta: Las situaciones que usted crea muchas veces son globales: En “Le Radeau de Pierre” es el conjunto de la península ibérica que se traslada hacia el Sur; en “ L`Aveuglement” es la humanidad entera que es afectada por la ceguera; En “Les intermitences de la mort” nadie más muere y en “La Luciditè” el 83 % de un poblado vota en blanco. Uno puede entender que solamente el “colectivo” puede tener interés ¿Usted cuestiona el individualismo como una falta contra el principio de responsabilidad?

José Saramago: Las historias de amor no faltan en mis novelas, pero nunca me he propuesto escribir “una” historia de amor. Por ejemplo que Antonio se reencuentra con María ambos se enamoran… que su amor atraviesa por altos y bajos, que son felices o no, no hay nada de interesante en eso, y no es de mi interés como escritor. Lo que me interesa, es el personaje “en situación” de personas simples que esperan vidas simples, rutinarias, que de golpe a la vuelta de un hecho fortuito están obligadas a cambiar de rumbo y de comportamiento. Es el caso, por ejemplo del señor “José de Tous les noms” et Raimundo Rivas, el corrector de “Histoire du siège de Lisbonne”. Una crisis colectiva súbita me puede también interesar en la medida que se pueda transformar en una interpelación, como si esa crisis pudiera hablar y preguntar a los personajes: son los individuos los que me interesan, yo aborrezco el individualismo, en cuanto es la fuente de los males que sufre la humanidad.

Pregunta: La distinción entre ensayo y Novela está dado entonces para usted: el título portugués de L´aveuglement es Ensaio sobre a cegueira ( Ensayo sobre la ceguera).

José Saramago: No es solamente en el caso de Ensayo sobre la ceguera sino en Ensayo sobre la lucidez publicado en rancia bajo el título La lucidité. A menudo sostengo “Yo escribo novelas porque no sé escribir ensayos” no puedo ser más claro ni franco, soy portador de una inclinación pedagógica , reflexiva, si usted prefiere, que nunca ha sido satisfecha. A veces pienso que podría haber sido un buen profesor. Por el contrario debo alegrarme de no ser un regular escritor.

Pregunta: En revancha, de un tipo de libro a otro: Los Cuadernos y El viaje de los elefantes renueva usted su estilo romanesco tan particular: entrega la página de un libro visualmente compacto, siendo su lectura muy fluida ¿Cómo explica usted este fenómeno?

José Saramago: En un artículo a fortiori en un blog, se escribe prácticamente en un lenguaje cotidiano; una Novela, como un poema, se construye en un lenguaje que se reinventa a medida que se avanza. La página que siempre me toma más tiempo, la que me da más trabajo es la primera. Hay que encontrar el golpe, el tono conveniente de la narración, y eso no es nada de fácil. En mi caso podría decir que comienzo a construir la casa desde el tejado, la condición fundamental es que yo comprenda en mi cabeza las palabras que estoy escribiendo. De cierta forma yo escribo para ser entendido.

Pregunta: En sus novelas, usted da un rol particular al narrador, que interviene directamente, que aporta una distancia, con una pizca de humor distendiendo la tragedia. ¿Es eso una manera de reafirmar al escritor?

José Saramago: Yo pasé mi vida proclamando que el narrador no existía. Años atrás fui invitado a asistir al congreso internacional en la universidad d´Edmonton en Canadá. A la llegada me entregaron una plaqueta que parecía una presentación de cada invitado, éramos cerca de 800, me di el trabajo de leer, para mi sorpresa encontré una decena de veces la palabra narrador, pero nunca el nombre “autor”. Me acordé de Barthes, que había declarado la muerte del autor, entonces yo tenía en mis manos la prueba de ese triste hecho, para una centena de profesores de literatura traídos de todos los continentes el “autor” había dejado de existir.

Pregunta: En sus primeras novelas Le Dieu manchot, el personaje principal es una mujer, Blimunda, dotada de la facultad de mirar el interior del ser. En L´Aveuglement, es una mujer que cambia a visionara. Parece que usted considera a las mujeres más fuertes para resistir la ceguera. Con ellas, escribió usted en Le Cahier, el caos no se habría instalado en este mundo, puesto que ellas siempre conocieron la dimensión humana. Por lo tanto, en Le Voyage de l´elephant la reina no hace otra cosa que arrepentirse de la partida del elefante y llorar su muerte.

José Saramago: la mujer en el poder, que sea en el poder político o económico, es un hombre. Cuando hice esa analogía u otras, yo no pensé en una clasificación de un sexo, el sexo masculino o la sustitución por otro. Salvo en el caso absolutamente excepcional, suplantar un ser humano y colocar otro en su lugar, cualquiera sea su sexo, eso no resuelve nada. En los consejos de administración de las grandes multinacionales, hay puros hombres ahí. La reina portuguesa, que lloró por la muerte del elefante ha existido en la realidad, pero llorar a un elefante no es algo que debemos creer. Es posible que cualidades que he señalado en las mujeres no sean reales, pero así me gustaría que fuesen. Sobre los hombres ya se ha dicho mucho.

Pregunta: Usted le da también mucha importancia a la dignidad humana, la actitud estoica heredada de los campesinos de L´Alentejo. ¿Busca usted valorar esas cualidades y valores en sus novelas?

José Saramago: Las características morales de un personaje no son una ropa de talla, que en cualquier cuerpo puede quedar bien, es más bien en la acción que ellas se manifiestan y se definen. Lo que yo escribí más arriba sobre el personaje en situación se aplica perfectamente aquí. El autor comenzó por no saber quién era el Señor José de Tous les noms, y el Señor José no sabía tampoco quién era, los dos esperábamos que algo se produzca y produzca algún efecto.
Pregunta: Portugal está extremadamente presente en su obra. Unos de sus primeros “Maestros” en literatura unos de los “hétéronymes de Fernando Pessoa, a quien usted consagró “El Año de la muerte de Ricardo Reis”. Sus novelas resucitan momentos conocidos o desconocidos de su historia. ¿Ese profundo anclaje, es un obstáculo en su visión universal del mundo?

José Saramago: Sin lo local, lo universal no podría existir, la visión telescópica no pude dispensar de la percepción cercana. Mi país, Portugal es muy pequeño y la ciudad donde yo nací es microscópica. Yo tengo un gran sentimiento de la relatividad de las cosas, lo que me permite de ir de avanzada y a la vez de aferrarme a mi origen campesino y ser libre para abrazar al mundo en su conjunto. Sin contradicción, sin”Choc”, sin traumatismos. Para pasar de un lugar a otro nunca tuve la necesidad de “secarme los pies”.

Pregunta: En el “Viaje de los elefantes” usted evoca el periplo de un elefante con su cornac, a pie, de Lisboa a Viena a mediados del siglo dieciséis. La Fundación presidida por su esposa ha organizado una travesía de Portugal por los lugares que usted ha reinventado. ¿Qué ha producido esta confrontación con la realidad?

José Saramago: Los paisajes de “Viaje de los elefantes” es pura invención. Jamás he pretendido transportar una región, que conozco bien: salvo en términos generales, me sería imposible de imaginar qué harían los campos y ciudades portuguesas el siglo XVI. Yo solo me pregunto si es posible por otro lado escribir algo sobre eso. Cuidarnos de no pegar sobre una realidad objetiva una realidad ficticia.

Pregunta: En su última novela “Caïn” que recién apareció en Portugal ha suscitado reacciones extremadamente violentas. Usted esperaba una reacción de ese tipo?

José Saramago: Tengo la costumbre de pensar que la iglesia católica se enoja sistemáticamente con mis textos… pero con “Caín” considerando que la novela no tiene nada que ver con el antiguo testamento, yo esperaba solo una reacción formal siguiendo su costumbre de no quedar indiferente a lo que escribo. Pero no ha sido el caso. Los Obispos y los teólogos portugueses reaccionaron con la velocidad de un rayo (á la vitese des chiens de Pavlov). Bueno reconozco que yo he provocado en algunas entrevistas que la Biblia es “un manual de malas costumbres” que no se debería entregar a los niños… me han acusado de hacer una lectura literal del texto y yo le he respondido que para hacer una lectura simbólica, habría que tener un teólogo sentado al lado de cada lector creyente o simplemente curioso. En abril o mayo saldrá el libro en Italia… mi curiosidad es inmensa.

Pregunta: “Dios es el silencio del universo, y los hombres el grito que da sentido a ese silencio” esto lo ha escrito usted. En “Todos los nombres” un personaje se expresa “la idea de caos es el único arbitro del universo”. En “Caïn”, usted asimila Dios al diablo, haciéndolo también responsable de los dolores de la tierra. ¿Usted es profundamente ateo?

José Saramago: Sí, profundamente ateo, por miles de razones, voy a recordar una de ellas. Durante la eternidad que precede la creación del universo, Dios no hizo nada, luego no sabemos por qué, él tomó la decisión de crearlo. Lo hizo en seis días, el séptimo descansó. Y continua descansando hasta ahora… continúa descansando hasta la eternidad. Cómo podemos creer en él?

Pregunta: Usted ha declarado que “Caín” será su última novela. Por lo tanto en “la historia de Lisboa” usted focalizó una situación De “Livres de Conseils” <> ¿Tiene la impresión de estar cerca de esta expresión?

José Saramago: Como recién lo he dicho, no es prudente apostar el avenir, más aún tomando en cuenta que ahora trabajo en otra novela, la cual no sé donde me va a conducir. Yo supongo que voy a escribir lo que más pueda. ¿Para esperar la verdad? Pero ¿Qué es la verdad?, lo más probable que no la reconozca si me la cruzo en la plaza de mi pueblo… o en medio del Boulevard Saint Michel.

Fin.

Jorge J. Flores Durán

2010-06-13T18:07:00.001-04:00

Ahí quedaron tiradas las palabras, ahí quedaron, a vista y paciencia de todos.

Jorge J. Flores Durán

Anna Ajmátova- Osip Mandelstam

2010-06-04T09:48:00.006-04:00

Ya no puedo rezar

Entrego un poema de amor de Anna Ajmátova escrito en febrero de 1934 - uno de los mejores de la poesía rusa-, por Anna Ajmátova - leído al conocer la trágica suerte del poeta y compatriota Osip Mandelstam. "

Traducción y adaptación poética de poeta Jorge J. Flores Durán
_______________________________________________________________

A tus tiernos pies desnudos sobre los trozos de vidrios / de verlos desnudo sobre arena ensangrentada. / A mí su nombre, de cirio negro encendido, / cirio negro, de llama esbelta… pero ya no puedo rezar.

Descubra la diferencia

2010-05-31T17:49:00.002-04:00

Descubra la diferencia.

Al beber agua unos...

toman agua y luego agradecen,
otros agradecen y luego toman agua.

Jorge J. Flores Durán

Nabokov. Dmitri

2010-05-29T11:29:00.003-04:00

La palabra de Nabokov.

Adaptación literaria al español del poeta Jorge J. Flores Durán.

Sé que existe otra versión de este texto inédito de Nabokov,circula una traducción realizada desde el inglés.
Yo presento una versión y adaptación literaria desde el ruso al francés que conociera el propio NaboKov.

Aquí en la " La Palabra ", descubrimos en el joven Nabokov un lirismo absolutamente desbordante y reforzado de un fuerte misticismo, que desaparecerá en el curso de los años.

La Palabra. de Dmitri Nabokov.

Fui llevado por la inspiración de un sueño de una noche, estaba al borde de una ruta bajo un cielo completamente dorado, en un país de montañas extraordinarias. Sentía, sin mirarlas, el brillo, las asperezas y las aristas de inmensas rocas musaicas, los precipicios impactantes, la titilación sobresaliente de los lagos en su fin, todo esto estaba en mis espaldas. Mi alma llena de una sensación de colorido, de libertad y de grandeza divinas; yo sabía y lo sentí que estaba en el paraíso. Pero, en mi alma terrenal solo había un pensamiento terrestre, como una llama intensa que yo protegía ¡Con qué celo! ¡Con qué ansiedad! Del soplo de esta belleza grandiosa que me rodeaba… Este pensamiento, esta llama nacida desde del sufrimiento, era un pensamiento sobre mi patria terrestre, con los pies desnudos y miserables. Bordeando esta ruta llena de montañas, yo esperaba a los habitantes de los cielos generosos y radiantes, y el viento, como presintiendo el milagro, jugaba con mis cabellos, llenaba el abismo de una vibración cristalina, agitaba las sedas fabulosas de los árboles floreciendo entre las rocas a lo largo de la ruta; enormes arbustos se enrollaban en los troncos como verdaderas lenguas de fuego; las flores se desprendían graciosamente de sus ramas brillantes y como cálices volantes repletas de sol exuberante, haciendo crecer sus pétalos ya transparentes y deforme; su perfume húmedo y azucarado me recordaba todo lo hermoso que había yo conocido en mi lejana vida.
Repentinamente me agobiaba ante tanto esplendor, la ruta donde yo estaba se llenó de una borrasca de alas… Los ángeles que esperaba, afloraron en una turba, en gran número, emergían desde precipicios reveladores. Sus movimientos parecían etéreos, como movimientos de nubes coloreadas, los rostros diáfanos estaban impasibles y solo un imperceptible movimiento de pestañas titilaba de exaltación. Entre ellos planeaban pájaros de color turquesa sacudidos con sus sonrisas de jovencitas llenas de alegrías, y de ágiles animales color naranja, prodigiosamente punteados de noche que saltaban.; ellos ondulaban por los aires, proyectaban en silencio sus patas satinadas y atrapaban las flores que volaban, ellos me rozaban dando vueltas girando y brincando sobre mis ojos que radiantes se deslumbran.
Alas, alas y más alas, ¿cómo podré transmitir yo sus curvas y sus matices? Todas las aves eran poderosas y delicadas – rojizas, púrpuras, de un azul profundo, de un negro aterciopelado, un polvo ardiente empolvaba sus extremidades redondeadas con sus plumas encorvadas. Estas nubes altas se levantaban apenas más arriba de las espaldas luminosas de los ángeles, y, uno de entre ellos, de una hermosura maravillosa, como si no tuviera la fuerza de frenar su bienestar, de pronto, en el espacio de un instante, abría su belleza alada, fue como un perfecto reflejo de sol, como un guiño de millones de ojos.
Eran filas que pasaban, la mirada vuelta hacia las alturas celestes. Yo veía sus ojos, con tal abismo de júbilo, y en sus ojos, la pasividad de su ascenso. Cubiertos de flores, avanzaban en graciosa marcha. Las flores exhalaban a su paso sudoroso; los animales sedosos y luminosos bailaban, girando y con graciosos movimientos; los pájaros piaban de pura felicidad, tomando vuelo y luego precipitándose, mientras que yo, miserable, enceguecido y jadeante, me quedaba al borde de la ruta; un solo y un mismo pensamiento balbuceaba mi alma miserable: Habría que decir plegarias, plegarias que yo les dirigiría, narrar, si, narrar que sobre la más bella de las estrellas de Dios, existe mi país que se muere entre terribles tinieblas? Yo sentía que me bastaba con tener en la mano nada más que uno de esos reflejos trémulos para que yo lleve a mi país una alegría tal, que inmediatamente el alma de los hombres se iluminaría, se pondría a girar bajo la marejada y el crepitar de la primavera naciente, del trueno dorado de las iglesias despertadas…
Y, después de haber extendido mis manos temblorosas para intentar bloquear el paso a los ángeles, yo quise tomar el borde de sus albas resplandecientes, la franja cálida y ondulante de sus plumas encorvadas que me rozaban entre los dedos como flores muy suaves; yo gemía, me agitaba, yo imploraba frenéticamente una limosna, pero los ángeles continuaban avanzando, avanzando sin cesar, ellos no me percibían, sus caras cinceladas giradas hacia el éter. Era una multitud avanzando hacia una fiesta celeste, hacia un haz de luz que resplandecía que resplandecía de manera insoportable y donde la Divinidad volteaba y respiraba: yo no me atrevía a imaginármela, veía chispazos de fuego, salpicaduras y los arabescos en sus gigantescas alas escarlatas, salmones y violetas y sobre mío avanzaban por olas las ruidosas plumas, los pájaros turquesa giraban en los halos líricos, las flores se desprendían de los ramos brillantes y bogaban en el espacio “¡Para! ¡escúchame!” gritaba yo tratando de enlazar los pies imponderables de un ángel, pero, intocables e imperceptibles, se resbalaban entre mis manos extendidas, y las extremidades de amplias alas flotando a mi lado, no haciendo más que inflamar mis labios. A lo lejos, el haz de luz dorado entre las rocas crudamente iluminadas se llenaban de suave tempestad que rompía sobre ellos. Los ángeles se alejaban cada vez más, la risa efervescente y aguda de los pájaros del paraíso se desvanecía, las flores dejaron de desprenderse de los árboles; yo me debilitaba, me calmaba… Entonces un milagro se cumplió: uno de los últimos ángeles se queda atrás, se vuelve, y se dirige suavemente hacia mi, yo vivo en sus ojos profundos, fijos y dramáticos sobre las arcadas impetuosas de sus cejas. Sobre la nervadura de sus alas desplegadas brillaba una especie de hielo; las alas eran grises, de un gris de una matriz indescriptible, y cada pluma se terminaba por una semiluna plateada. Su cara, el borde de sus labios que esbozaban una sonrisa, de su frente derecha y pura me recordaban los rasgos que yo había visto sobre la tierra. Tenía la impresión que los contornos, la extrema belleza y el carisma de todos los rostros que yo había amado, se fundían en una sola faz maravillosa, que todos los sones que habían tocado sucesivamente mi oreja eran ahora contenidas en una sola perfecta melodía. Se acerca a mi, sonreía; yo no podía mirarlo. Pero, habiendo percibido sus pies, yo remarcaba una red de venas azules y un grano de pálida belleza, y, luego de esas venas, luego de esa pequeña mancha, comprendí que él no estaba completamente desprendido de la tierra, que podía escuchar mi plegaria.
Entonces, la cabeza inclinada yo aplicaba contra mis ojos enceguecidos, mis manos quemadas, manchadas de una tierra rojiza, me puse a contarle mis aflicciones, quería explicarle acerca de la belleza de mi país, y el terror de sus oscuras torpezas, pero no encontraba las palabras correctas. Me apuraba y me repetía, no cesaba de balbucear palabras sobre los detalles, sobre una casa que se había quemado, donde, en otro tiempo, el rayo de sol que se reflejaba en el piso, se reflejaba dentro de un espejo inclinado. Yo balbuceaba palabras de viejos libros y viejos tilos de adornos de mis primeros poemas de un cuaderno escolar de azul cobalto. De una roca gris cubierta de frambuesas salvajes en medio de un campo sembrado de escabiosas y de margaritas pero no podía decir absolutamente nada, de lo esencial, me turbaba, quedaba sin voz y me reponía al principio y en un balbuceo impotente yo recomenzaba a hablar de las piezas de la casa solariega fresca y sonora, los tilos de mi primer amor, de abejorros que dormían sobre las escabiosas… Yo creía poder hacerlo de un instante al otro, lo esencial, revelarle toda la pena de mi patria, pero por no sé qué razón, no era capaz de recordar pequeñas cosas, completamente terrestres, que no saben hablar, ni vaciar sus lágrimas, cálidas y terribles que yo quería pero no podía contar…
Yo me callé, levanté la cabeza. El ángel, inmóvil, me miraba con sus ojos alargados y diamantinos, con una sonrisa suave y atenta y sentí que él comprendía todo… “Perdóname, exclamaba yo, besando tímidamente la mancha sobre su pie luminoso, perdóname por no saber hablar de lo que es fugaz y despreciable. Pero tu comprendes, sin embargo… Ángel gris y misericordioso, respóndeme, ayúdame, dime qué salvará a mi país!”
Después de haber enlazado un instante mis hombros de sus alas tornasoladas, el ángel proferirá una sola palabra, y en su voz yo reconozco todas las voces que yo había amado y que se habían matado. La palabra que él pronuncia era tan bella que en un suspiro yo cerraba los ojos y bajaba aún más la cabeza. Eso fue como un perfume y un tintineo que recorrían mis venas, fue como el sol que se levantaba en mi cerebro, y los valles innombrables de mi conciencia prosiguieron, repitieron esa sonoridad luminosa y paradisiaca. Yo me sacio; ella batallaba en mis tiempos en una red sutil, ella temblaba como la humedad sobre mis pestañas, ella soplaba en un frio delicioso a través de mis cabellos, ella bañaba mi corazón de un calor divino.
Yo le gritaba alegrándome de cada sílaba, yo levantaba bruscamente mis ojos en el arco iris del cielo radiante de mis lágrimas de alegría.
Mi Dios! El alba invernal se enverdecía en la ventana, y no me acuerdo de lo que yo grité…

Poesía

2010-05-28T14:27:00.001-04:00

Poesía.

Es lo más probable… que los poetas terminemos debajo de un puente, mordidos por las risas de quienes nos dicen amar (la)… poesía.

Jorge J. Flores Durán.

Fin del 05.2010.

El Mercurio dice: El drama de los "mammoni",

2010-05-28T07:43:00.001-04:00

El drama de los "mammoni"

Los jóvenes no encuentran trabajos que les permitan vivir independientes:
Debido a la crisis económica, en Italia se dispara el fenómeno de los "mammoni"

Desde 1983 se triplicó la cantidad de personas de hasta 40 años que viven en la casa paterna, pasando de 11,8 a 28,9% en 2009. Las autoridades no ocultan su inquietud.

ELISABETTA PIQUÉ La Nación / Argentina / GDA /

ROMA.- El fenómeno de los famosos "mammoni" o "bamboccioni" -es decir, esa tendencia tan italiana de los hijos a quedarse en el nido familiar hasta tardísimo, por ejemplo, hasta los 40 años- volvió en estos días a ser tema de debate en Italia.
En un informe sobre los efectos devastadores que tiene sobre la sociedad la dramática crisis económica que padece desde hace una década la península -prácticamente en recesión o al menos con crecimiento cero-, el Instituto Nacional de Estadísticas (ISTAT) anunció que desde 1983 se han triplicado los bamboccioni.
Fiel reflejo de que en Italia son los jóvenes la categoría más castigada por la crisis económica, el ISTAT reveló que entre aquellos de más de 30 años, casi el 30% aún vive en la casa de los padres, una cifra que se ha triplicado desde el lejano 1983 (de 11,8 a 28,9% en 2009).
Pero cuidado. Los motivos de la prolongada permanencia en casa de los "mammoni" ya no son los mismos que hace 27 años. Si antes para muchos jóvenes quedarse en casa de los padres se debía a una elección -la "mamma" cocina, lava la ropa, plancha-, ahora la permanencia de los "bamboccioni" (término que podría traducirse como "guagualotes") es forzada.
Hoy a los jóvenes se les hace dificilísimo, si no imposible, conseguir un empleo fijo -si hay trabajo, sólo es precario y nadie sabe hasta cuándo dura-, ante lo cual tampoco resulta viable el pago de un alquiler.
Cambio generacional
Según el ISTAT, la prolongada convivencia de los hijos con los padres se debe principalmente a motivos económicos (40,2%) y a la necesidad de seguir estudiando (34%). Sólo para el 31,4% se trata de una elección libre. Es más, el porcentaje de jóvenes que declararon que quieren irse de casa en los próximos tres años ha crecido desde 45,1% en 2003 a 51,9% en 2009.
"Quedarse en casa de los padres más tiempo que en el resto de Europa siempre fue una costumbre muy difundida en Italia", reconoce Linda Laura Sabbadini, una de los autoras del informe del ISTAT, que llama a no subestimar la preocupante fotografía que éste sacó a los jóvenes.
"Basta de trivializaciones: la palabra 'bamboccioni' debería ser erradicada de nuestro lenguaje. El cuadro es muy crítico: 300.000 jóvenes sin trabajo respecto del año anterior, tenemos una escasa competencia en relación a otros países europeos y tasas de interrupción escolar elevadas", advierte Sabbadini.
Había sido el ex ministro de Economía Tommaso Padoa Schioppa quien, en octubre de 2007, había generado gran polémica al hacer un llamado a "sacar de casa a los 'bamboccioni'", en referencia a los jóvenes estilo "Tanguy", la película francesa sobre el fenómeno de los "mammoni" por comodidad.
"Italia corre el riesgo de perder una generación", afirma, alarmada, la socióloga Chiara Saraceno, que al comentar el informe del ISTAT consideró que son justamente los jóvenes que quieren salir de sus casas, pero que no pueden, que no logran encontrar un trabajo y que tienen una educación inferior a la de sus colegas europeos "la verdadera emergencia de Italia".
"Sólo los jóvenes más calificados, que tienen detrás una familia con dinero y que pueden irse al exterior, logran despegar. Todos los demás quedan afuera", indica Saraceno, que lamenta que se hable aún de los "bamboccioni" sin que nadie haga nada para revertir esta tendencia.
No opina lo mismo Giorgia Meloni, ministra de la Juventud del gobierno de Silvio Berlusconi, que justo hace un par de días salió a explicar el durísimo plan de austeridad aprobado por el gobierno para reducir la gigantesca deuda pública.
"Pese a la agobiante crisis económica, el gobierno comenzó a invertir el rumbo", aseguró la ministra, que admitió que los jóvenes italianos "son las víctimas más vulnerables de la crisis y de la desocupación".
"Los jóvenes italianos no son 'bamboccioni', porque para la mayoría la permanencia prolongada en la casa de los padres es una obligación", dijo Meloni en forma categórica. "Los jóvenes de hoy no sólo tienen más dificultades que cualquier otra en el pasado para encontrar un empleo, sino también para alcanzar esa independencia económica indispensable para proyectar la compra de una casa o la construcción de una familia".
40%
de los jóvenes que en Italia todavía viven con los padres lo hace por causas estrictamente económicas.
Los NEET o Ninis
Además de no irse del techo materno, muchos jóvenes italianos no hacen nada: no estudian, no trabajan, no se forman.
Para definir este segmento, las estadísticas utilizan la sigla NEET (en inglés, "Not in education, employment or training"). Según el informe del Instituto Nacional de Estadísticas (ISTAT), los NEET italianos superaron, en 2009, los dos millones; es decir, el 21,2% de los jóvenes que tienen entre 15 y 29 años.
El mismo fenómeno se conoce en países latinoamericanos como Argentina y México con el nombre de "ninis", que se refiere a jóvenes que "ni trabajan ni estudian".

Gonzalo Rojas

2010-05-22T15:24:00.000-04:00

Les propongo este juego de escritura. Jorge.
La pregunta es: Este texto está construido con un 99% de un hecho real y con 1% de ficción.
Según ustedes ¿Cuál será ese 1%?

Sábado de lluvias II

Me encontré en las puertas del museo, inmediatamente algo sentí, algo presentí. Un hálito oscuro me empujó hacia las cajas ―¿Cuánto vale la entrada?― Pregunté a una pareja de jóvenes que me miró incrédulamente y sin palabras me preguntaron ―¿Usted viene a la exposición?― Ellos se refiereron a la del poeta Gonzalo Rojas llamada Esto y el Relámpago, sin palabras le respondí que sí, que a eso he venido, los jóvenes reaccionaron al verme sacar un billete para pagar la entrada, al unísono me respondieron ―hoy no se cobra, la entrada está liberada― en mi rostro se expresó la alegría de la notica, el dinero ahorrado me podrá servir para tomar un café a la salida del museo. La instalación de la obra tiene la misma atmósfera del hálito oscuro del que me refería al inicio, me recordé de mi niñez, es la misma sensación que al subirme al “Tren del terror” oscuro y tenebroso, a poco andar me fui dando cuenta que me encontraba solo, no había más asistentes en los salones, sensación que continuó hasta asegurarme que estaba verdaderamente solo, no fue miedo el que sentí sino sorpresa, pues si la entrada estaba liberada por qué no hay mas persona aquí. En el montaje de la obra se escuchaba la voz del poeta tan potente como característica, en sus paneles se pueden leer los poemas, en otra sala hay objetos personales que dan testimonio de la vida del autor, cuando llegué a esa sala vi una estatua de cera de tamaño natural, que hablaba igual que Gonzalo, ―como me gusta adivinar ―supuse que alguien (de muy mal gusto) se le había ocurrido que desde esa estatua se podían escuchar los versos, pero quedé decepcionado pues cuando me acercaba solo decía ―buenas tardes joven, buenas tardes― . No había público, ni personal del museo a quien preguntarle sobre porqué la estatua de cera no funcionaba, esas ausencias me dieron la libertad para acercarme e inspeccionar la estatua y pensé que a lo mejor apretando un botón o tocándole la mano se podían finalmente escuchar los poemas, bueno fue lo que hice, le toqué la corbata y escuché lo siguiente ―¿Qué le sucede joven, por qué me toca la corbata?― Y aunque ustedes no lo crean empezó a caminar apoyado de su bastón, y me preguntó a qué había venido, le respondí que -a verlo a usted- me peguntó el por qué del ausentismo, ¿Pagó la entrada? Me dijo. No… le respondí, está liberada sentencié, -ummm debe ser por eso que nadie viene- terminó diciéndome. Luego de unos segundos comprobé que no era una estatua, sino que era en mismísimo Gonzalo Rojas.
Jorge. J. Flores Durán

Esquizofrenia

2010-05-22T11:26:00.003-04:00

Pregunta:
Para mi este verso es de excepción : "Hoy estuve en un hogar protegido de ezquizofrenicos"

Jorge
Respuesta:
Tal vez la gran tarea de la humanidad sea asumir nuestra esquizofrenia de especie, las fracturas abisales entre la certeza y la incertidumbre, entre la individualidad y la pertenencia...entre el sinsentido y la poesía...
Abrazos
Luis Weinstein

Hospital San Borja

2010-05-19T08:17:00.001-04:00

Hoy (19.05.10) el matutino El Mercurio trae la noticia . " Pabellones del Hospital San Borja son declarado Monumento Histórico" Entrego mis felicitaciones a los funcionarios en su conjunto, que en dos oportunidades nos acogieron (2008,2009), cuando llenamos el hospital de poesía, en los recitales llamados Poesía y salud.
Jorge J. Flores Durán.
Poeta.

Jorge J. Flores Durán

Sábado de lluvias

2010-05-15T20:09:00.004-04:00

Hoy es sábado de lluvias, el que desee que continué con la historia.
Jorge.

Muchas veces pensé que podía reencontrarme contigo al pasear por las calles, razón por la cual recorro sin descanso todos los lugares que pienso que tú también lo harás, como los cafés, las librerías, las tiendas de ropa artesanal, los anticuarios, las perfumerías, recorro las calles en busca de algún rastro tuyo, voy tras de una pista, de un signo. En fin, recorro incansablemente la ciudad a tu encuentro. Los días sábados me instalo en esa librería donde uno puede tomar una copa de vino al hojear los libros, al escuchar la campanilla de la puerta, mi corazón se confunde al creer que serás tú la que entrará, una vez te vi deslizar tu mano por las hojas de la novela En busca del tiempo perdido, de Marcel Proust, yo creo que te debes acordar, fue el día sábado cuando nos conocimos, no sé cómo pude hablarte, quizás será porque conozco bien esa novela y al verte confundida exclame ―Buena elección, no se va arrepentir― Luego nos fuimos a tomar un café …bueno el resto tú lo sabes, acierto y desaciertos.

Femmes dans l'art

2010-05-10T20:44:00.003-04:00

Es una buena noticia saber de exposiciones y reportajes de Arte en países marcados por el delirio ignominioso del poder y el dogmatismo. Presento esta pequeña reseña sobre mujeres en el arte.
JJFD.

Femmes dans l'art
Mujeres en el arte

Jorge J. Flores Duran.

Irán descubierto por sus artistas

El Centro a Georges Pompidou en colaboración con la revista Arte Press , en su número especial dedicado a Irán reúne la nueva ola de artistas iraníes que se estallan sobre la escena artística mundial. Después de los artistas chinos e indios es el tiempo de los artistas iraníes, alimentando así un mercado del arte que necesita novedades para sobre vivir. El arte iraní no es una moda momentánea por el contrario, es lo que demostrará la exposición . Es en todo caso lo que intentaron probar el editor de arte Mahmoud Bahmanpour, las críticas de arte Alireza Samiazar y Rosa Issa, al artista Neda Razavipour y el cineasta Abbas Kiarostami. Acompañando por la historiadora del arte Catherine Millet, quienes firmemente dan testimonio que la poesía y la creatividad de una generación de artistas sea inequívocamente experta en la producción de obras marcadas por una ironía sorprendente. Sacando desde la experiencia personal y de la vida diaria, los artistas iraníes proyectan el retrato de una sociedad, presa de un número considerable de paradojas y de tabúes, pero cuyo único deseo es "de existir”. Paradójicamente, los artistas están en primer orden en esta escena artística plena de sorpresas y bien representada en el choque "ellas" con las obras de Shadi Ghadirian, Shirin Neshat, Sara Rahbar o todavía Ghazel.
viernes, 7 de mayo

Victoria y Staveney de Doris Lessing

2010-04-30T14:33:00.003-04:00

Victoria y Staveney
ISBN: 2081233452
de Doris Lessing

Traducido por Jorge J. Flores Durán
…Diálogos de la piel

“A Doris Lessing, Premio Nobel de literatura 2007. Después de Las Abuelas y El hijo natural (ambos editados en Flammarion), Doris publicó en 2008, a sus 89 años, la tercera novela corta, Victoria y Staveney, que aparece hoy en francés. Es una historia ejemplar, una fábula, que le permite a Doris Lessing, una vez más, decir a su manera, corrosiva, en un relato aparentemente liso, todo la podredumbre y la hipocresía social.” Dice un periódico galo

Vamos con la historia…..

Victoria es una chiquilla de 9 años, espera en el patio de su escuela, para ser recogida junto a otro alumno Thomás Staveney, ella no sabe quién vendrá a buscarla porque su tía, (quien la acoge luego de la muerte de su madre), acaba de ser hospitalizada. Piensa que se han olvidado de ella, mientras que Thomás se va con su hermano mayor, Edward. Victoria ya no contiene las lágrimas y el dueño indio del café-boutique vecino, Mr Patel, trata de consolarla. Luego de un largo momento llega un joven desesperado, (Edward). Dice buscar a una chiquilla, la que debía haber regresado junto con Thomás. Esa niña es Victoria, el error se produce pues Edward no presta atención a Victoria, porque es negra.

Edward, viniendo de una familia rica, liberal blanca, antirracista y negándose a educar a sus niños en escuelas reservadas para los blancos, se siente terriblemente culpable. Lleva a Victoria a su casa, donde debe pasar la noche. Ella descubre una casa muy confortable, de enormes dependencias, donde un dormitorio puede abarcar " todo el departamento de su tía". Una mujer rubia y cariñosa, pero apremiada, es la madre, Jessy, actriz, al igual que su ex marido, Lionel. Victoria pernocta allí, pasando una noche angustiosa, y a su vez mágica.

Luego, regresa a su diario vivir de chiquilla negra, que crece con penurias materiales y psíquicas. Su tía muere y Phyllis Chadwick, la mejor amiga de ésta, la acoge en su familia. Crece, aflora su hermosura, siendo una bella adolescente resaltando su peinado afro. Debe trabajar para aportar con dinero a Phyllis.

Sin embargo ella no olvidó a los Staveney, le gusta volver a visitar su casa. Es así es como se reencuentra con Thomás. El tiene 17 años, ella 19, vuelven a verse, salen juntos, finalmente terminan haciendo el amor. Nada de esto perdura, luego de un corto tiempo se separan. Victoria queda embarazada producto de esos encuentros apasionados, decide guardar silencio y no contar nada. Después del nacimiento de la pequeña Mary, se casa con otro joven Sam, un músico negro, y tienen otro niño, Dickson. Una noche de vuelta de un concierto Sam se mata en un trágico accidente automovilístico.

Todo cambia cuando la joven viuda se reencuentra con Thomás, ella le confiesa que Mary es su hija.

Es aquí cuando la novela de Doris Lessing cambia y su relato es despiadado a través de las reflexiones de Edward; continuemos con la presentación

Edward, desde hace tiempo se siente culpable de no haber visto a la chiquilla negra en el patio de la escuela, tiene dudas sobre la paternidad de su hermano, y exige que se hagan una prueba ADN. Sus abuelos Jessy y Lionel, al contrario están encantados con la nieta mestiza. La familia de la pequeña Mary se divide, a pesar de los puntos de vista difeerentes, la pequeña Mary con su piel color caramelo, siempre será una Staveney.

Arthur Rimbaud. Correspondencia póstuma

2010-04-26T19:42:00.005-04:00

La última foto de Rimbaud.

Correspondencia póstuma de Arthur Rimbaud.
«Sur Arthur Rimbaud, Correspondance Posthume»

Información obtenida y traducida por Jorge J. Flores Durán.
26.04.2010.

Fue encontrada una foto inédita de Arthur Rimbaud, al parecer cuando el poeta tenía una treintena de años. Esta es la única foto de alta calidad de él ya adulto. Esta foto fue tomada en Adén en Abisinia. El hallazgo se debe a dos libreros (comerciante de libros u objetos antiguos) los cuales la presentarán en una Feria del libro antiguo este jueves por la tarde. Hasta ahora, se conocían sólo ocho fotografías de Arthur Rimbaud, entre estas solo cuatro son de edad adulta.

La foto, no está fechada, se supone que ha sido tomada en Adén, hacia 1880, sobre la escalinata del famoso Hotel Universo. Este retrato formaba parte de un lote de una treintena de otras tomas en Adén y descubrimientos en el momento de una compraventa de ocasión por ambos libreros, Jacques Desse y Alban Caussé, dos jóvenes busquillas apasionados por los descubrimientos sobre la historia de los libros y cuya librería se encuentra en el distrito 18 de París.

El propietario de la foto era Alsaciano Julio Suel, cuñado de este Dubar que había contratado a Rimbaud, a su llegada a Adén, establecimiento que dirigía Alfred Bardey. Unos de los libreros cuenta" Veíamos esta cara, este tipo al ojo claro que da el aire de un extraterrestre en medio de otros, un poco como si estuviera allí y al mismo tiempo en otro lugar ".

Poco importa el lugar donde fue encontrada o el precio de la foto. Porque este hallazgo es el eslabón faltante entre la foto célebre del poeta de edad de 17 años de Etienne Carjat y cuatro autorretratos realizados en condiciones muy malas antes de su muerte en 1891 " Para autentificar el cliché fotográfico (9,6 x 13,6 cm), ambos libreros acudieron a Jean-Jacques Lefrère, especialista de Rimbaud y autor de una correspondencia póstuma sobre el poeta que aparecerá el jueves bajo el sello de la editorial de Fayard.

Esta obra, " Sobre Arthur Rimbaud, Correspondencia Póstuma ", muestra cómo toda la correspondencia respecto al poeta, después de su desaparición, contribuyó a crear el mito, siendo olvidado en vida sobre todo al momento de su muerte. Después de numerosas comparaciones con otras fotos y cartas, más un trabajo minucioso por dos años, consistió específicamente en envejecer la foto de Carjat y a analizar entre otras cosas la implantación de los cabellos de Rimbaud, el cliché fotográfico finalmente ha sido autentificado con certeza.

À mon frère

2010-04-20T10:45:00.001-04:00

19 de abril 1983.

A la memoria de Genaro Flores Durán
Mon frère

Se me arrancan estos recuerdos, se me arrancan. Desde hace algún tiempo todo huye de mí, y cuando yo he querido desaparecer estos recuerdos me buscan, me atan, me circundan. Desde hace algún tiempo todo huye de mí, y yo sinceramente ya no deseo huir más.

Jorge J. Flores Durán

La Palabra, Le Mot

2010-04-10T22:44:00.003-04:00

Toda palabra tiene un cuchillo en el vientre, muchos lo llaman contenido. Yo lo tengo en el corazón, que muchos lo llaman dolor.
Jorge J. Flores Durán.

CONVOCATORIA VEINTE Y DIEZ

2010-04-09T18:40:00.000-04:00

Poesía veinte y diez es un encuentro que pretende reunir a poetas en torno a los espacios públicos por medio de la difusión de la palabra escrita y oral. Para tal propósito pretendemos formar un movimiento poético que potencie la diversidad de estilos, edades, pensamientos políticos, etc. poniendo énfasis en la tolerancia y el respeto mutuo hacia otros creadores. El principal objetivo de esta actividad es el aprovechamiento y el uso de espacios públicos en torno a la cultura, por ello, quienes convocamos invitamos a quienes estén interesados a que nos acompañen a llevar la poesía a parques, hospitales, cementerios, museos, vertederos, estaciones de tren u otros signos urbanos significativos en este bicentenario entre los meses de abril a diciembre.

Para conocernos más solicitamos a los interesados enviar una muestra de dos textos poéticos y una breve presentación sobre las motivaciones para participar en esta actividad a poesiaveinteydiez@gmail.com antes del 30 de Abril

Atte.

Jorge Flores Durán

Carla Valdés Del Río

Saramago

2010-04-08T09:35:00.002-04:00

Entrevista a José Saramago. (Marzo 2010)
Traducción y adaptación al español de Jorge J. Flores Durán.

Nota: Esta entrevista fue dada en portugués y luego traducida al francés. Desde ese idioma la he traducido. A pesar de los esfuerzos, el narrador (Saramago) no logra superar los conceptos decimonónicos sobre la literatura y la visión universal. Presento esta entrevista desde el punto de vista del trabajo de un escritor, sin que ello me comprometa con su contenido.

JJFD. Abril, 2010.

“Toda la vida sostuve que el narrador no existía “

Pregunta: El libro que aparece hoy en Francia, es una selección de textos escritos en un Blog. ¿Que podría aportar Internet a cierta forma de escritura?

José Saramago: A veces las cosas son más simples de lo que se puede imaginar. No fui yo quien tuvo la idea de crear un Blog, sino fue Pilar mi esposa, Me resistí al inicio, pero sus argumentos terminaron por convencerme. Creamos una fundación, la cual preside Pilar, eso derivó a la creación de un Blog, como se usa actualmente. Escribí rigurosamente desde su creación y nunca más pensé en esos textos, los olvidé, pero al parecer eso no se debe hacer nunca, hay que ser prudente cuando se adivina el futuro.

Pregunta: En la ciudad de Estocolmo usted comenzó su discurso con esta frase “El hombre más sabio que he conocido, no sabía leer ni escribir” evocando a su abuelo que no sabía leer ni escribir. ¿Eso quiere decir, para usted, que hay ciertas formas del conocimiento e incluso de la ciencia que son disociables a la escritura?.

José Saramago: La historia aporta la respuesta. Primero quiero recordar que la humanidad, toda la humanidad comenzó analfabeta, en ese sentido un niño que nace hoy en día nace en la prehistoria. Una vez que las lenguas fueron inventadas, había que seguir inventándolas y escribirlas. Ese proceso continúa. ¡Por lo visto, Internet no viene a ser un freno!. Vivimos una época que al parecer no es más necesario aprender para saber, y el instar numerosas acciones donde la improvisación irresponsable, es la ley -esto se encuentra en todas las expresiones artísticas-. Internet es el lugar donde la más grande ignorancia es presentada como un ejemplo a seguir. Se está mistificando la Internet.

Pregunta: El discurso de Estocolmo fue pronunciado en medio de la ceremonia de su envestidura al premio Nobel. Usted evocó la responsabilidad suplementaria que se le otorgaba al ser galardonado. ¿En su propia vida existió un “antes” y un “después” del Nobel?

José Saramago: Todos los escritores, incluso quienes lo niegan, sueñan con el Premio Nobel, yo no he sido una excepción. El “antes” y el “después” son inevitables: Hay más intervenciones en público, traducciones, viajes, entrevistas. Cuando yo hablo de una mayor responsabilidad, me estoy refiriendo al hecho que es la primera vez que un premio ha sido otorgado a un escritor de nacionalidad portuguesa. Creo sinceramente, ―sin falsa de modestia― que en los últimos 11 años he estado a la altura de esa responsabilidad. Entonces puedo afirmar que el premio no ha cambiado en nada mi personalidad y continuo siendo la misma persona.

Pregunta: Efectivamente usted ejerce esta responsabilidad desde el nacimiento de su escritura, particularmente por la fuerza del que usted opone a toda forma de injusticia, de desigualdad, de opresión. ¿Creé usted de seguir así, podrá conservar la visión de escritor “engagé”? (comprometido) .

José Saramago: Muchos escritores afirman claramente que su obra es su única forma de “compromiso”, para mi es como decir “Yo vivo en este mundo pero no pertenezco a él”, sería interesante preguntarse sobre la estrategia ideológica que busca hacer desaparecer sistemáticamente el “compromiso”. Si yo tuviera un don milagroso, ciertamente resucitaría algunos escritores franceses comenzando por Camus o Sartre. Si para los ciudadanos comunes y corrientes se les pide ser “comprometidos” frente a la sociedad, ¿por qué no a los escritores? Nosotros (los escritores) no debemos permitir ninguna disociación entre Autores que somos con nuestra responsabilidad de ciudadanos frente a la sociedad.

Pregunta: Su deseo de influir en este mundo, se manifiesta también en sus novelas a través de metáforas que fuerzan a los lectores a ver más allá de las apariencias. Eso es en el deseo de influir en los cambios de comportamiento y corregir el avenir?

José Saramago: Sí, pero con una conciencia muy clara por conseguir esos objetivos, los escritores no son suficiente; me gustaría pensar que ciertas obras mías ejercen una acción positiva en los espíritus de mis lectores, soy lo suficientemente lúcido para darme cuenta que el efectos de estas acciones no pasan de la superficies de las personas ―Que me perdonen por esta expresión― Concentraré en una frase lo que pienso sobre este pensamiento ‹‹No cambiaremos la vida sino cambiamos la vida›› con el riesgo de parecer “naif” (ingenuo) yo oso decir que es necesario y urgente reinstalar la bondad en las relaciones entre los seres humanos. Para que eso se produzca es necesario y urgente de denunciar radicalmente, todos los factores que impiden estas transformaciones, factores económicos, políticos, religiosos, culturales… dirán que por ser un pesimista estructural, es mostrar mucho optimismo. Los cínicos tendrán incluso una sonrisa de superioridad. Es su trabajo. No sería raro que sean pagado por levantar esas posiciones.

Pregunta: Las situaciones que usted crea muchas veces son globales: En “Le Radeau de Pierre” es el conjunto de la península ibérica que se traslada hacia el Sur; en “ L`Aveuglement” es la humanidad entera que es afectada por la ceguera; En “Les intermitences de la mort” nadie más muere y en “La Luciditè” el 83 % de un poblado vota en blanco. Uno puede entender que solamente el “colectivo” puede tener interés ¿Usted cuestiona el individualismo como una falta contra el principio de responsabilidad?

José Saramago: Las historias de amor no faltan en mis novelas, pero nunca me he propuesto escribir “una” historia de amor. Por ejemplo que Antonio se reencuentra con María ambos se enamoran… que su amor atraviesa por altos y bajos, que son felices o no, no hay nada de interesante en eso, y no es de mi interés como escritor. Lo que me interesa, es el personaje “en situación” de personas simples que esperan vidas simples, rutinarias, que de golpe a la vuelta de un hecho fortuito están obligadas a cambiar de rumbo y de comportamiento. Es el caso, por ejemplo del señor “José de Tous les noms” et Raimundo Rivas, el corrector de “Histoire du siège de Lisbonne”. Una crisis colectiva súbita me puede también interesar en la medida que se pueda transformar en una interpelación, como si esa crisis pudiera hablar y preguntar a los personajes: son los individuos los que me interesan, yo aborrezco el individualismo, en cuanto es la fuente de los males que sufre la humanidad.

Pregunta: La distinción entre ensayo y Novela está dado entonces para usted: el título portugués de L´aveuglement es Ensaio sobre a cegueira ( Ensayo sobre la ceguera).

José Saramago: No es solamente en el caso de Ensayo sobre la ceguera sino en Ensayo sobre la lucidez publicado en rancia bajo el título La lucidité. A menudo sostengo “Yo escribo novelas porque no sé escribir ensayos” no puedo ser más claro ni franco, soy portador de una inclinación pedagógica , reflexiva, si usted prefiere, que nunca ha sido satisfecha. A veces pienso que podría haber sido un buen profesor. Por el contrario debo alegrarme de no ser un regular escritor.

Pregunta: En revancha, de un tipo de libro a otro: Los Cuadernos y El viaje de los elefantes renueva usted su estilo romanesco tan particular: entrega la página de un libro visualmente compacto, siendo su lectura muy fluida ¿Cómo explica usted este fenómeno?

José Saramago: En un artículo a fortiori en un blog, se escribe prácticamente en un lenguaje cotidiano; una Novela, como un poema, se construye en un lenguaje que se reinventa a medida que se avanza. La página que siempre me toma más tiempo, la que me da más trabajo es la primera. Hay que encontrar el golpe, el tono conveniente de la narración, y eso no es nada de fácil. En mi caso podría decir que comienzo a construir la casa desde el tejado, la condición fundamental es que yo comprenda en mi cabeza las palabras que estoy escribiendo. De cierta forma yo escribo para ser entendido.

Pregunta: En sus novelas, usted da un rol particular al narrador, que interviene directamente, que aporta una distancia, con una pizca de humor distendiendo la tragedia. ¿Es eso una manera de reafirmar al escritor?

José Saramago: Yo pasé mi vida proclamando que el narrador no existía. Años atrás fui invitado a asistir al congreso internacional en la universidad d´Edmonton en Canadá. A la llegada me entregaron una plaqueta que parecía una presentación de cada invitado, éramos cerca de 800, me di el trabajo de leer, para mi sorpresa encontré una decena de veces la palabra narrador, pero nunca el nombre “autor”. Me acordé de Barthes, que había declarado la muerte del autor, entonces yo tenía en mis manos la prueba de ese triste hecho, para una centena de profesores de literatura traídos de todos los continentes el “autor” había dejado de existir.

Pregunta: En sus primeras novelas Le Dieu manchot, el personaje principal es una mujer, Blimunda, dotada de la facultad de mirar el interior del ser. En L´Aveuglement, es una mujer que cambia a visionara. Parece que usted considera a las mujeres más fuertes para resistir la ceguera. Con ellas, escribió usted en Le Cahier, el caos no se habría instalado en este mundo, puesto que ellas siempre conocieron la dimensión humana. Por lo tanto, en Le Voyage de l´elephant la reina no hace otra cosa que arrepentirse de la partida del elefante y llorar su muerte.

José Saramago: la mujer en el poder, que sea en el poder político o económico, es un hombre. Cuando hice esa analogía u otras, yo no pensé en una clasificación de un sexo, el sexo masculino o la sustitución por otro. Salvo en el caso absolutamente excepcional, suplantar un ser humano y colocar otro en su lugar, cualquiera sea su sexo, eso no resuelve nada. En los consejos de administración de las grandes multinacionales, hay puros hombres ahí. La reina portuguesa, que lloró por la muerte del elefante ha existido en la realidad, pero llorar a un elefante no es algo que debemos creer. Es posible que cualidades que he señalado en las mujeres no sean reales, pero así me gustaría que fuesen. Sobre los hombres ya se ha dicho mucho.

Pregunta: Usted le da también mucha importancia a la dignidad humana, la actitud estoica heredada de los campesinos de L´Alentejo. ¿Busca usted valorar esas cualidades y valores en sus novelas?

José Saramago: Las características morales de un personaje no son una ropa de talla, que en cualquier cuerpo puede quedar bien, es más bien en la acción que ellas se manifiestan y se definen. Lo que yo escribí más arriba sobre el personaje en situación se aplica perfectamente aquí. El autor comenzó por no saber quién era el Señor José de Tous les noms, y el Señor José no sabía tampoco quién era, los dos esperábamos que algo se produzca y produzca algún efecto.
Pregunta: Portugal está extremadamente presente en su obra. Unos de sus primeros “Maestros” en literatura unos de los “hétéronymes de Fernando Pessoa, a quien usted consagró “El Año de la muerte de Ricardo Reis”. Sus novelas resucitan momentos conocidos o desconocidos de su historia. ¿Ese profundo anclaje, es un obstáculo en su visión universal del mundo?

José Saramago: Sin lo local, lo universal no podría existir, la visión telescópica no pude dispensar de la percepción cercana. Mi país, Portugal es muy pequeño y la ciudad donde yo nací es microscópica. Yo tengo un gran sentimiento de la relatividad de las cosas, lo que me permite de ir de avanzada y a la vez de aferrarme a mi origen campesino y ser libre para abrazar al mundo en su conjunto. Sin contradicción, sin”Choc”, sin traumatismos. Para pasar de un lugar a otro nunca tuve la necesidad de “secarme los pies”.

Pregunta: En el “Viaje de los elefantes” usted evoca el periplo de un elefante con su cornac, a pie, de Lisboa a Viena a mediados del siglo dieciséis. La Fundación presidida por su esposa ha organizado una travesía de Portugal por los lugares que usted ha reinventado. ¿Qué ha producido esta confrontación con la realidad?

José Saramago: Los paisajes de “Viaje de los elefantes” es pura invención. Jamás he pretendido transportar una región, que conozco bien: salvo en términos generales, me sería imposible de imaginar qué harían los campos y ciudades portuguesas el siglo XVI. Yo solo me pregunto si es posible por otro lado escribir algo sobre eso. Cuidarnos de no pegar sobre una realidad objetiva una realidad ficticia.

Pregunta: En su última novela “Caïn” que recién apareció en Portugal ha suscitado reacciones extremadamente violentas. Usted esperaba una reacción de ese tipo?

José Saramago: Tengo la costumbre de pensar que la iglesia católica se enoja sistemáticamente con mis textos… pero con “Caín” considerando que la novela no tiene nada que ver con el antiguo testamento, yo esperaba solo una reacción formal siguiendo su costumbre de no quedar indiferente a lo que escribo. Pero no ha sido el caso. Los Obispos y los teólogos portugueses reaccionaron con la velocidad de un rayo (á la vitese des chiens de Pavlov). Bueno reconozco que yo he provocado en algunas entrevistas que la Biblia es “un manual de malas costumbres” que no se debería entregar a los niños… me han acusado de hacer una lectura literal del texto y yo le he respondido que para hacer una lectura simbólica, habría que tener un teólogo sentado al lado de cada lector creyente o simplemente curioso. En abril o mayo saldrá el libro en Italia… mi curiosidad es inmensa.

Pregunta: “Dios es el silencio del universo, y los hombres el grito que da sentido a ese silencio” esto lo ha escrito usted. En “Todos los nombres” un personaje se expresa “la idea de caos es el único arbitro del universo”. En “Caïn”, usted asimila Dios al diablo, haciéndolo también responsable de los dolores de la tierra. ¿Usted es profundamente ateo?

José Saramago: Sí, profundamente ateo, por miles de razones, voy a recordar una de ellas. Durante la eternidad que precede la creación del universo, Dios no hizo nada, luego no sabemos por qué, él tomó la decisión de crearlo. Lo hizo en seis días, el séptimo descansó. Y continua descansando hasta ahora… continúa descansando hasta la eternidad. Cómo podemos creer en él?

Pregunta: Usted ha declarado que “Caín” será su última novela. Por lo tanto en “la historia de Lisboa” usted focalizó una situación De “Livres de Conseils” <> ¿Tiene la impresión de estar cerca de esta expresión?

José Saramago: Como recién lo he dicho, no es prudente apostar el avenir, más aún tomando en cuenta que ahora trabajo en otra novela, la cual no sé donde me va a conducir. Yo supongo que voy a escribir lo que más pueda. ¿Para esperar la verdad? Pero ¿Qué es la verdad?, lo más probable que no la reconozca si me la cruzo en la plaza de mi pueblo… o en medio del Boulevard Saint Michel.
Fin.

Lo que llegó, no debería quedarse.....

2010-03-31T13:46:00.001-03:00

Parece que el silencio se contagia, se acerca a las manos, a los ojos, a los ojos intermitentes y a los perplejos. El silencio se contagia, como la lepra, como el susurro. Pero ese silencio no tiene responsables está aquí como la luna.

BOLAÑO. Roberto Bolaño se resiste a morir

2010-03-25T12:53:00.002-03:00

Patti Smith siempre ha buscado espejos donde descubrirse. Cree en las fechas y, por tanto, en el destino, y cree también en la apacible compañía de sus muertos. De adolescente, cuando trabajaba en una fábrica, no se separaba de su libro de poemas de Rimbaud, y de joven, cuando se convirtió en musa de un Nueva York plagado de poetas y artistas, no daba un paso sin su célebre amigo y amante Robert Mapplethorpe. Unos años que la cantante ha recreado en sus memorias juveniles Just kids (Éramos unos niños), que en junio publicará en España Lumen y que la crítica estadounidense ha celebrado como uno de los libros de amor a un hombre y a una ciudad más hermosos de los que hay noticia. La historia de dos hermosos vagabundos en busca de sí mismos a través de los excesos, el hambre y el arte.

Roberto Bolaño

"Creo que '2666' es la primera obra maestra del siglo XXI"

"Mi única nostalgia son los paseos por el bosque con mi perro a los 9 años"

Smith ya no es aquella cría tan triste como obstinada, pero a sus 63 años sigue buscando espejos donde mirarse. El domingo cerrará el cartel del festival Palabra y Música, que se celebra en Gijón, y allí hablará por primera vez sobre un escenario de Roberto Bolaño. Al escritor chileno le dedicará su recital de música y poesía, para él ha escrito un poema-canción que estrenará allí. "2666 es la primera obra maestra del siglo XXI", afirma en conversación telefónica desde su casa de Nueva York. "Es la nueva Finnegans Wake, la novela del nuevo milenio. Sencillamente, me obsesiona y creo que su influencia sobre el resto de escritores será imparable. Leer a Bolaño ha sido una revelación para mí, por su ternura, su poesía y su filosofía. Creo que saber que iba a morir es fundamental para entender las reflexiones de sus libros. Su enorme sentido de la humanidad y, por tanto, de la inhumanidad tienen que ver con esa inminencia de la muerte. Sencillamente, cada día aprendo de él".

El marido de Smith, Fred Sonic Smith, ex guitarrista de la banda de rock de Detroit MC5 y padre de sus dos hijos, murió en 1994 también por un problema de hígado. "Es tan difícil hablar de la muerte. Fred tenía 45 años cuando murió", continúa ella. "Y no se puede explicar el enorme vacío que nos dejó, pero luego uno se sobrepone y nos queda su trabajo".

Fred Sonic Smith, Mapplethorpe, Bolaño... la cantante reflexiona en su libro sobre el legado de los muertos: "Al final la verdad se halla en la obra, la esencia corpórea del artista. No se deteriora. El hombre no puede juzgarla. Porque el arte alude a Dios y, en última instancia, le pertenece".

"Nadie me miró nunca tan rápido como Robert", explica Patti Smith. "¡Era tan brillante! No soy una mujer nostálgica porque tengo una memoria muy fuerte y retengo cada detalle. Es una suerte, recuerdo mis 11 años con perfecta nitidez. Pero si soy nostálgica de algo es de mis 9 años, paseando por el bosque con mi perro. Creo que fue el momento más puro de mi vida".

Al preguntarle por Nueva York, Smith no se muestra derrotista: "Quedan cosas. Sexualmente todo se ha vuelto un poco Disney, ya lo sé, pero Nueva York es Nueva York. Es triste que los artistas jóvenes, los poetas, los músicos, ya no pueden vivir aquí. Pero yo creo que volverán y que renacerá una nueva ciudad. Esta ciudad tiene energía para eso".

Cuesta, sin embargo, creer que la ciudad de la atildada Sarah Jessica Parker tenga algo que ver con la que Smith describe en su libro. En un momento del relato, ella y Mapplethorpe pasean por la calle rumbo a Washington Square vestidos con sus sandalias beatnik, sus pañuelos deshilachados y sus collares de cuentas. "Todo el mundo coexistía en aquella constante cacofonía de diatribas, bongos y ladridos de perro. Nos dirigíamos a la fuente, al epicentro de la actividad, cuando un matrimonio maduro se detuvo y nos observó sin ningún disimulo. A Robert le gustaba que se fijaran en él y me apretó cariñosamente la mano. 'Oh, sácales una foto', dijo la mujer a su desconcertado marido. 'Creo que son artistas'. 'Venga ya', respondió él encogiéndose de hombros. 'Sólo son críos".

"Yo tengo fe en la nuevas generaciones, porque en general confío en la juventud", asegura la cantante. "Mi hija tiene 22 años y aprendo constantemente de ella. Yo creo que hay que escuchar a los hijos, porque son nuestro futuro y porque tienen mucho más que decir de lo que parece. He sido una madre que básicamente intenta no sermonear y que deja las puertas abiertas: las de mi casa y las de mi biblioteca".

Patti Smith es una mujer disciplinada que cada día trabaja. Alejada del estereotipo punki del que ha sido reina y madre, es una mujer que pasa las horas dedicada a la lectura y la escritura. "Es lo que más he admirado en mi vida: el trabajo. Y me alegra que se reconozca esa cualidad en mí. He trabajado en una fábrica, en el campo, cuidando niños... Y cuando decidí ser artista no hice otra cosa que seguir trabajando. Soy incapaz de irme a la cama sin saber que ese día he hecho algo".

Smith cuenta que se duerme cada día escuchando la música que le llega del cuarto de su hija, donde ensaya con su grupo. Dice que ese sonido la tranquiliza. Es la superviviente de una época en la que la mayoría murieron por las drogas, el sida o algún prosaico cáncer.

En uno de sus últimos encuentros con Mapplethorpe, destruido por su infatigable lucha contra el sida, su viejo amigo la cogió de la mano y le preguntó: "Patti, ¿nos la ha jugado el arte?". Quizá el arte se la jugó, pero ella sigue adelante.

Fuente El pais.es

Tertulias Literarias Agustinas 2010 en el Colegio San Agustín

2010-03-20T23:46:00.004-03:00

Tertulias Literarias 2010 en el Liceo Experimental Manuel de Salas

2010-03-20T23:40:00.004-03:00

Jean Ferrat est mort

2010-03-13T23:38:00.001-03:00

Le chanteur engagé Jean Ferrat, qui résidait depuis des années en Ardèche, ce qui lui avait inspiré sa célèbre «La montagne» en 1964, est décédé samedi à l'âge de 79 ans.
«Il est décédé à l’hôpital d’Aubenas», où il avait été hospitalisé quelques jours auparavant, a précisé à l’AFP le sous-préfet de Tournon-sur-Rhône (Ardèche).
Né le 26 décembre 1930 à Vaucresson (Hauts-de-Seine), Jean Ferrat, né Jean Tenenbaum, perd son père à 11 ans, lorsque ce juif émigré de Russie est déporté à Auschwitz. L’enfant est sauvé grâce à des militants communistes, ce qu’il n’oubliera jamais.
A la Libération, il quitte le lycée pour aider sa famille, et devient aide-chimiste jusqu’en 1954, date à laquelle il passe ses premières auditions dans des cabarets parisiens.
Après avoir écrit la musique des «Yeux d’Elsa» (1956) pour André Claveau, il chante régulièrement à «La Colombe», puis fait sa première grande scène à l’Alhambra en 1961 où il triomphe avec «Ma môme», et «Deux enfants au soleil
Aussi prolifique que discret, notamment à la télévision, il a composé et interprété quelque 200 chansons, mêlant textes engagés, hommages à Louis Aragon et déclaration d’amour à l’Ardèche, sa région d’adoption.
Rapidement, Jean Ferrat choisit d’interpréter des textes plus engagés, comme «Nuit et Brouillard» (1963), non diffusée par les radios, puis «Potemkine» (1965), interdite d’antenne.

«C’était un monstre sacré, comme Ferré, Brel et Brassens»
REACTIONS
Artistes et politiques (notamment communistes) rendent hommage à Jean Ferrat, «militant de la chanson française de qualité.»
131 réactions

Les politiques

- Marie-George Buffet, la secrétaire nationale du PCF, s’est déclarée «bouleversée» par la disparition de Jean Ferrat, toute sa vie compagnon de route du parti communiste sans jamais en avoir été membre, évoquant une «grande perte».

«Son compagnonnage critique avec le Parti communiste était utile et exigeant (…) Jean Ferrat, c’est le chanteur dont le sens de l’humanité et de la justice a accompagné l’engagement de générations de militants.»

- Robert Hue , le sénateur communiste et ancien numéro un du PCF (1994-2002) «Chacun sait bien qu’il était un immense artiste, un poète, un humaniste, il a mis en musique Aragon mais il a lui-même chanté la France comme personne, la vie des petites gens.»

Robert Hue a rappelé qu’il avait eu l’«immense honneur» d’accueillir Jean Ferrat sur la liste qu’il conduisait pour les élections européennes de 1999. «C’est la seule fois qu’il avait figuré dans une élection nationale.»

- Le président Nicolas Sarkozy: «avec Jean Ferrat, c’est un grand nom et une conception intransigeante de la chanson française qui disparaît». «Jean Ferrat était avant tout un militant de la chanson française de qualité, démontrant qu’elle n’avait pas besoin de renoncer à un certain niveau d’exigence pour être populaire».

- Martine Aubry, la première secrétaire du Parti socialiste a affirmé que Jean Ferrat, «restera comme un militant infatigable de la justice sociale». «Il avait tiré de sa passion des mots et d’Aragon un don pour la composition. Chacune de ses chansons était un hymne à la résistance. Elles resteront longtemps dans nos mémoires.»

«Cet artiste passionné incarnait la difficile synthèse entre la révolte et l’idéal. Il était profondément engagé et aura tenté, sans jamais se lasser, de lutter contre toutes les formes de servitudes.»

Ses camarades de scène

- La chanteuse Isabelle Aubret, sur scène: «J’ai une triste nouvelle à vous apprendre. Celui que j’appelle “Tonton”, c’est-à-dire Jean Ferrat est maintenant au ciel», a déclaré samedi sur scène la chanteuse Isabelle Aubret, dont le répertoire compte de nombreuses chansons de Jean Ferrat. La salle de Tours s’est alors levée pour un long hommage silencieux. Elle a ensuite interprété avec beaucoup d’émotion « Ma France» et «C’est beau la vie!», avant de regagner sa loge sous les applaudissements.

- George Moustaki :«On avait la même philosophie, le même regard». «C’était quelqu’un d’exemplaire, il n’a rien sacrifié de ce qui lui tenait à coeur», a poursuivi George Moustaki, qui, à bientôt 76 ans, est de la même génération que Jean Ferrat.

«Il y avait un lien très fort entre nous», a ajouté Moustaki, évoquant leurs débuts, à la même époque: «dans les années 50, on avait commencé à écrire des chansons ensemble. Il a eu très vite un grand succès par la beauté de sa voix qui était exceptionnelle».

- Pierre Perret: «Jean Ferrat était l’un des grands de la chanson. Son œuvre magnifique était en symbiose totale avec ce qu’il était. Il aimait les chansons frondeuses. Nos liens affectifs étaient très forts depuis tant d’années: on a galéré ensemble.»

- Line Renaud: «Nous perdons un très grand artiste. Jean était un auteur immense, un homme d’une gentillesse admirable avec de la tendresse plein les yeux et plein la voix. C’était un homme profond.»

- Mireille Mathieu: «Jean Ferrat était l’un des mousquetaires de la chanson française. C’était un monstre sacré, comme Ferré, Brel et Brassens. Les chansons de Jean Ferrat resteront à jamais, comme «Aimer à perdre la raison». Nous n’avons jamais eu l’occasion de travailler ensemble. Je respectais ses engagements. C’était un pur.»

… Et Michel Drucker

«Jean était un ami très proche depuis 45 ans. Il était le dernier des grands après Ferré, Brassens et Brel… Il y a des millions de gens très tristes ce soir: ceux qui sont engagés comme lui, ceux qui aiment la montagne, ceux qui aiment à perdre la raison, l’une des plus belles chansons d’amour. Jean Ferrat a quitté ce métier très tôt, dès 1975, dès qu’il a constaté qu’il devenait une industrie. Il a fait de l’Ardèche son nid.»

Miguel Delibes Muere

2010-03-12T13:48:00.001-03:00

Miguel Delibes ha fallecido hoy en Valladolid a los 89 años, según ha informado su familia. El escritor padecía un cáncer del que fue intervenido en los años noventa. Con su obra Delibes consiguió dar nuevo vuelo a la literatura española, postrada tras el rodillo de la Guerra Civil. Era el último gran referente de las letras castellanas del siglo XX. La capilla ardiente será instalada a las doce en el Ayuntamiento de Valladolid.

El legado literario de Delibes está surcado por el sentimiento amoroso, la desigualdad social y el contraste entre la vida en el medio rural y en la ciudad. Atento al habla de las gentes del campo, su rico y preciso léxico es considerado como uno de los últimos reductos del español de Castilla, aunque el novelista introdujo importantes innovaciones formales.

Con su primera novela, La sombra del ciprés es alargada (un relato sobre la pérdida y la posibilidad de la felicidad, ambientado en Ávila y Barcelona,), obtuvo en 1947 el prestigioso premio Nadal. Ha sido acreedor de las distinciones más importantes de las letras hispanas y varias veces candidato al Nobel de Literatura. En 1973 ingresó en la Real Academia Española; en 1982 ganó el premio Príncipe de Asturias de las Letras y en 1993 el premio Cervantes.

Nacido en Valladolid en 1920, Delibes comenzó una prolífica carrera como escritor tras lograr el Nadal, siendo autor de unas 60 obras, entre novelas, libros de viajes y diarios, la gran mayoría de ellas publicadas en la editorial Destino . Su último trabajo, aparecido en 2006, es una recopilación de relatos breves titulada Viejas historias y cuentos completos. Una decena de sus novelas ha sido adaptada al cine o a la televisión. Su personaje de Azarías en Los santos inocentes (interpretado en la versión cinematográfica de Mario Camus por el actor Paco Rabal) es uno de los iconos culturales españoles de la segunda mitad del siglo XX.

El franquismo

En su obra de 1966 Cinco horas con Mario, Delibes realiza con éxito no sólo un arriesgado ejercicio formal (el texto es un monólogo dividido en 27 capítulos) sino también una profunda crítica del provincianismo y de la realidad de la dictadura franquista. El autor, no obstante, nunca ocultó su respeto y admiración por la tradición castellana, aun con el rubro de conservadurismo que eso pudiera conllevar. Pese a su tradicionalismo, la obra de Delibes supuso un revulsivo para la apolillada realidad literaria de la España de la posguerra.

Pero la carrera de Delibes no arrancó como escritor, sino como caricaturista. En calidad de tal comenzó a publicar en 1940 en el diario El Norte de Castilla, en el que firmaba bajo el pseudónimo de Max. En esta etapa de su vida Delibes además sacó la cátedra de Derecho Mercantil (en 1945), contrajo matrimonio con Ángeles de Castro (1946) y comenzó a realizar críticas de cine. Llegaría a ser director de El Norte de Castilla entre 1958 y 1963. Siempre compaginó la actividad literaria con la periodística (fue colaborador entre otros del diario EL PAÍS).

En 1950 publica El camino, una obra sobre la pérdida de la inocencia infantil de su protagonista, Daniel el Mochuelo. Con esta novela, según la crítica, Delibes encuentra su lugar en las letras hispanas y consigue retratar con precisión y elegancia el habla de Castilla.

La caza

Con Diario de un cazador Delibes logró en 1955 el Premio Nacional de Literatura y abrió una de las corrientes de su literatura, la del deporte cinegético, a la que dedicó una docena de libros, entre otros: La caza de la perdiz roja (1963), El libro de la caza menor (1966), Con la escopeta al hombro (1970), La caza de España (1972), Alegrías de la Caza (1977) y Aventuras, venturas y desventuras de un cazador a rabo (1978).

"El hombre-cazador debe esforzarse, por ejemplo, porque este duelo se aproxime al rigor que presidía los torneos medievales: armas iguales, condiciones iguales. Por sabido, la perdiz no podrá disparar sobre nosotros, pero nosotros quebraremos el equilibrio de fuerzas, incurriremos en deslealtad o alevosía, si nos aprovechamos de sus exigencias fisiológicas (celo, sed, hambre), de sofisticados adelantos técnicos (transmisores, reclamos magnetofónicos, escopetas repetidoras), o de ciertos métodos de acoso (batidas, manos encontradas) para debilitarla y abatirla más fácilmente. De aquí que yo no considere caza, sino tiro, al ojeo de perdiz y recuse la caza del urogallo -mientras canta a la amada, a calzón quieto-, por considerarlo un asesinato", decía el escritor en las páginas de este periódico en 1982.

Autobiográfico y familiar

La obra de Delibes está teñida de datos y experiencias autobiográficas. En Señora de rojo sobre fondo gris (1991), el escritor revisita la muerte de su esposa, ocurrida en 1974, cuando ésta tenía 50 años. Ese hecho marcó la trayectoria creativa de Delibes, un hombre muy apegado al concepto tradicional de familia y con una abundante descendencia. Entre sus hijos destaca el reputado biólogo Miguel Delibes de Castro.

En la década de los noventa al novelista le fue detectado un cáncer del que fue intervenido con éxito en 1998 en la clínica de la Luz de Madrid. Ese mismo año publicó El Hereje, su última gran novela, con la que dio por terminada su actividad creativa y con la que logró el Premio Nacional de Literatura. En 2007, en una entrevista concedida a EL PAÍS, Delibes se mostró cansado por su mal estado de salud: "Ya no puedo hacer más. Se me ha saltado la cuerda como a los coches de los niños pequeños", señaló.

Fuente:

ELPAIS.com
Muere Miguel Delibes, alma del castellano
El escritor renovó la literatura española y publicó más de 60 obras.- Tenía 89 años
EL PAÍS - Madrid - 12/03/2010

La condición poética

2010-03-07T13:08:00.003-03:00

Escribiré hasta que todo el mundo se olvide que he nacido. El sentido final de la poesía es el olvido. Todo acto del poeta va dirigido a desaparecer, cada verso, cada poema es un grito inverso, su voz está en la distancia inconmensurable del silencio.

Jorge J. Flores Durán

Terremoto Chile

2010-03-01T20:45:00.003-03:00

Un terremoto lleno de injusticia.
Jorge J. Flores Durán.

Escribir sobre el terremoto, me resulta difícil. No es por su crudeza, sino porque aún no logro formarme una idea global de sus efectos. Desde ese día que no tengo habilitados los servicios básicos, la falta electricidad ha significado no poder ver la TV o escuchar ampliamente la radio, dependo de sus baterías, que se desvanecen. Solamente recibo el diario en las mañanas que el motorista impávidamente deposita en el ante jardín, cuando me aboné al diario, lo hice por defecto, siguiendo una vieja costumbre familiar, nunca pensé que hoy sería el único medio de conexión con el país.
Hoy lunes pude salir y recorrí verticalmente la ciudad de Santiago, es decir de oriente a poniente, en cada cuadra vi escombros, también personas encaramadas en los muros intentando botar ladrillos, tejas sueltas con la ayuda de unos palos u otros utensilios. Poco a poco la capital comienza a levantarse, pero como ustedes saben mejor que yo, lo peor no fue aquí, lo terrible fue en la orilla del mar, donde las brisas se despiden, donde muchos soñaron, ahí golpeó la tierra como diciendo “Si nadie me abre la puerta… entro no más” el mar se levantó abrió su boca enorme y trago todo, pero todo lo que quiso y lo que no quiso. Así he interpretado los dichos que escuché por doquier en esta novel salida, después del terremoto.
En este país generalmente todo se explica o lo explicamos echándole la culpa a alguien, o a algo “Esto paso porqué tú no quisiste hacerlo….” O “Esto sucedió porque hiciste lo contrario a lo que yo considero correcto, pero si me hubieras hecho caso, quizás no…” pero ahora ¿a quién? se le podrá entregarle la responsabilidad del terremoto, nos hemos acostumbrado a ver la vida depositando una gran responsabilidad en nuestros hombros, como si todo dependiera de nosotros individualmente. El sistema político se basa en eso y si las cosas no resultan… se culpa a los más débiles, a los inocentes.
¿Qué deberíamos reconstruir ahora? O mejor dicho, de lo intangible qué se debería construir. Tarde o temprano las cosas materiales regresarán, todo eso se puede recuperar, el dolor de las familias será largo, estremecedor, el tiempo, finalmente, de a poco lo irá atenuando, lo digo sinceramente, pero hoy siento que existe algo que se debe reconstruir y mejorar, y es la forma de vida de los ciudadanos, tomar distancia del actual modelo económico, construir un modelo más humano, más acorde con la naturaleza. Creo qué esa es la gran tarea de los que habitamos este país.
De los escombros deberían salir las bases de una mejor sociedad, las personas se merecen más democracia, más libertad, tener en sus manos su destino.
La tierra se pronunció ahora debemos hacerlo nosotros.
Mi solidaridad y amor todos los afectados y ofrezco mi ayuda incondicional a quien la necesite.
Un abrazo.

01.03.10
Comentarios:

Cher Negrito

Voici le commentarire que nous avions souhaité intégrer sur le blog mais que nous n'avons pas pu pour des raisons techniques
: (tu es donc autorisé .. à le reproduire) :

Nous sommes réunis ce soir tous les trois pour échanger nos informations sur les conséquences du terrible terremoto, nous inquiétant pour ceux que nous connaissons et que nous aimons, et pour tous les autres.Bonheur et malheur inspirent toujours le poète. Nous vous embrassons tous de l'autre côté de la terre.
Une bise particulière pour ton anniversaire .
gringa, françoise et julio
.....
La tierra y el mar se pronunciarn.... Falta la palabra nuestra para abrir camino a la solidaridad...
Lo que escribes llega al alma
¡¡¡¡¡Coincidimos!!!

Recién recupero el internet, por lo que me limito a enviar un gran , gran abrazo, par ti y para tu familia
Luis W.
...
Hola Jorge... qué bueno que estás bien. Gracias por tu envío , muy buena tu reflexión. A la vez te invito a leer lo que me brotó a mí en nuestro blog. Lo puse recién, cuando nos dieron la luz.

Un abrazo
Amanda.
...
QUERIDO JORGE, TE CUENTO QUE ESTAMOS VIVOS MI FAMILIA Y YO, PERO ME PREOCUPA MIS HERMANOS ESCRITORES. RECIEN ME DIERON LA INTERNET, ASI QUE PODRE COMUNICARME CON MIS COMPAÑEROS. UN ABRAZO Y MUCHO ANIMO
...
Me reporto, sano y salvo , pero enfermo de tanta desgracia.

Saludos
Franco.
...
la verdad se que todos en este instante tenemos bastante tema para escribir pero personalmente tengo mucha angustia en mi corazón, por lo que estamos pasando .hermanos chilenos mucha fuerza pero vamos a salir adelante.
Mario Fajardo.
...
Cómo te fue con el terremoto, por acá todo bien , cariños, Déborah
...
ASI VEO POR LA TV CHILENA, DE LLANTO, ABRAZOS,,,CASTILLO
ESTIMADO ALEGRIA, SABER QUE ESTAS BIeN Y POR EXTENCION TU FAMILIA, SIN PALABRAS, DEMsiado, abrazos a toda la familia,,,
Juan Castillo
....
Jorge:
Tienes toda la razón en tu reflexión, también creo yo que esto nos sirva para volvernos más humanos, mas sensibles ante el sufrimiento de nuestros semejantes.
Vivimos en una sociedad competitiva, exitista, de que te sirve todo eso, si la Madre Naturaleza en cualquier momento actua y nos deja desamparados como estamos ahora.
Necesitamos reconstruir nuestra escala de valorers y poner en ella en primer lugar la solidaridad, el respeto y el aprecio por el ser humano
En estos momentos de tanto dolor se me viene a la cabeza una frase del Padre Hurtado, "nadie es tan pobre que no pueda dar una sonrisa," empecemos por allí, no cuesta nada sonreirle al que está a tu lado.
Pongamos en practica pequeños signos que nos iran engrandeciendo como personas.
Cariños a tu familia.
Anamaría Véjar
---
Muy buena la reflexión. Te felicito, se trata de preguntarse qué hay que reconstruir.
Michel Bonnefoy.
---
estamos pensando en ustedes, confirmame que todo va bien y lo Barnechea se queda entero. Besos de nosotros,
IAN"
---
En Avenida Brasil 726 en Santiago
Pan corriente a precio razonable $780 pesos el KG de pan corriente

Les aviso porque hay inescrupulosos que trataban de adquirir de 40 a 50 kilos para revender cada kilo en más de 1500 pesos en los almacenes de barrio.

Los que pasen por ahí (brasil con rosas) pueden abastecerse

un abrazo, Les amo millones
Leonor Dinamarca.
---
Yo espero cómo tú, que el terremoto traiga sus secuelas. Pero no
secuelas de desgracia, de pobreza y enfermedad. Sino secuelas de amor.
Espero que todos estos momentos de angustia que estamos viviendo nos
permitan meditar en el otro, en el hermano, en el vecino, en el hombre
que pasa a nuestro lado y no miramos, en los miles de hombres y
mujeres que habitan este tan lastimado Chile nuestro...
Mi abrazo para tí, amigo. Un abrazo lleno de esperanza y de fuerza. Me
alegra saber que estás bien.

M. Eugenia.
---
Querido amigo companero, gracias que mensaje mas hermoso, me lleno de emocion , eso es lo que necesitamos, tambien pense, esto es un mensaje que la pachamama nos esta enviando, esperando que los 4 se encuentren bien y tu viejo como esta?---- un abrazo, Emy.
---
COMO ESTAN??? LO QUE SE VE EN TELE E INTERNET ES ESPANTOSO.
OJALA ESTEN BIEN
CARINO
GILLES
...
Hola Contertulios (as),

a pesar del desarrollo en las comunicaciones del que nos ufanamos, este terremoto ha dejado en evidencia lo lejos que estamos de ser un país comunicado. Al final es mejor contar con las dos posibilidades, la radio a pilas, la radio aficionado, esas es la que a la hora de los desastres por lo menos permite saber un poquito que está pasando. Aquí la radio Bío Bío se sacó el sombrero, informando hasta el último momento, hasta la última gota de combustible para el generador.
Por otro lado, este infortunio evidenció también lo lejos que estamos de ser un país con cultura de terremotos, si bien tenemos varios en nuestra historia. Edificios prácticamente nuevos en el suelo, carreteras, puentes, hospitales, etc. Era esperable en una casita de adobe pero ¿en pleno centro empresarial de Huechuraba?
Este terremoto es al fin de cuentas no solo un desastre natural sino que un desastre económico y social en el que el individualismo prima cuando hay escasez de recursos.
La falta de comunicación y de cohesión social es el alto rating de los últimos días (siguiendo el modelo).

Saludos afectuosos,

Paulina Muñoz.
---
Jorge: Hermoso tu mensaje, te lo agradezco. A la mayoría de nosotros fuera de un gran susto, este desastre no nos afectó, lo cual agradezco a Dios. Pero me duele el alma al ver tanto dolor, muerte, destrucción e inseguridad. Nosotros estuvimos de vacaciones en el sur, el cual no visitábamos hacía 14 años y quedé maravillada con una naturaleza llena de vida y belleza. Esa misma naturaleza que a veces olvidamos que existe, por vivir sumergidos en la ciudad con un ritmo acelerado de vida. La reconstrucción de nuestro país es tarea de todos, de a poco, empezando en primer lugar cuidando los recursos naturales y en segundo lugar siendo solidarios con los que mas lo necesiten.
También la oración para los creyentes es una fuerza poderosa que no debemos abandonar.
Un abrazo cariñoso para tí y mis agradecimientos por mantenernos unidos por la poesía.
Patricia V.

Boltanski

2010-02-05T23:48:00.002-03:00

Boltanski
O el desafío de no ser sumado en lo común; sin caer en el vacio del olvido o en la Gran Memoria.

Cuando cursaba enseñanza media en París, fui en dos o tres oportunidades al museo llamado Grand Palais, acompañado por el profesor de Letras, ya en medio del museo hice la pregunta más obvia que se podía hacer ¿por qué se llama Grand Palais? Yo esperaba una respuesta decimonónica y se me respondió porque existe también el Petit Palais .
Boltanski expone sobre 13.500 metros cuadrados, donde el artista pidió expresamente que no se encienda la calefacción central del museo, a pesar del crudo invierno Europeo.
También tengo otro recuerdo, también de esos años, muchos jóvenes nos vestíamos en los traperos de Emaús , eran grandes bodegas donde había solamente ropa usada, uno escogía y se la llevaba gratis, estaban colgadas en perchas metálicas muy altas que llegaban hasta el suelo, experimenté en esos años que la talla no importaba, muchas veces sentí que mi cuerpo se perdía en esas ropas bellas a pesar de ser usadas. Cuerpos perdidos, ausencias, cuerpos uniformados, ausencias, vacios, la “insoutenable” búsqueda del ser.
Siento que Boltanski nos recuerda que vivimos a pesar de tantos esfuerzos del olvido o de trascender, son las pequeñas cosas (la Pequeña memoria) las que no deberían desaparecer.
Estas palabras introducen al texto que leerán a continuación:
¿Por qué? el que besa, pesar del sabor del beso, sigue besando, aunque sean los mismos labios… Nunca, nunca serán los mismos besos, na da es igual, ni n los labios , ni los besos… ¿por qué? seguimos besando los mismos labios si los besos nunca serán igual a los anteriores.
Jorge j. Flores Duran.

Boltanski. “Personne” Nadie.
Por Jorge J. Flores Durán

A propósito de su exposición en el museo de “Grand Palais” en París llamada “Personne”
Entonces se podrá preguntar el lector ¿Quién es Christian Boltanski?...
Es uno de los grandes artistas contemporáneos vivo. Para entender mejor su vida y su obra citaremos segmentos de entrevistas dadas a lo largo de su carrera como artista.

Según Boltanki “los artistas se dividen en dos categorías: los que hablan de la vida y aquellos que hablan de las artes.”

Christian Boltanski, (1944, París)

Luego de una adolescencia sin escolaridad regular y sin haber recibido verdaderamente formación artística tradicional, comienza a pintar en el año 1958. Los cuadros que realiza entonces son de gran tamaño, representando escenas históricas o a veces, estudios de personajes aislados, en situaciones “macabras”, por ejemplo en ataúdes.

A partir de 1967, se aleja de la pintura para experimentar otros modos de expresión, como la redacción de cartas o de expedientes que les envía a personalidades del mundo del arte. Para realizarlos, utiliza fotocopias que mezcla a documentos originales o a fotografías que saca de álbumes familiares. A través de estos nuevos materiales, integra en su obra los elementos nacidos de su universo personal, a punto que su biografía se hace una de sus principales temáticas.

En efecto, es sabido que su vida y su obra confunden, pero no el sentido del sacrificio romántico donde él y su obra se hace, teniendo la vida como inspiración, pero en el sentido donde la obra es una invención de una biografía creada y presentada como tal.

Boltanski reconstruye episodios de una vida que jamás vivió, utilizando objetos que no le pertenecieron o fotografías adaptadas. Hasta redacta un tipo de biografía oficial, en 1984, para el catálogo de retrospectiva que dedica al Museo nacional de arte moderno. El arranca como artista en momentos que su vocación se impone en él: " 1958. Pinta, qué quiere hacer el arte.
Por el año 1968. No compra más revistas de arte moderno, tiene un quiebre, como consecuencia de eso se orienta a la fotografía, blanca y negra, trágica, humana ". Por esta iniciativa, el género hagiográfico, entiende que las reseñas acostumbradas a ver, las ridiculiza, mientras que el lector es invitado a repensar el sentido de lo que ve, es decir lo que está mirando puede ser toda su vida, entonces será un punto de vista retrospectivo. Es por eso que la expresión de " mitología individual " Así se tituló una sección de exposición en la cual participaba en 1972, caracterizando tan bien su obra: cuenta allí su vida, bajo la forma de una ficción en la cual cada uno se reconoce. Así como él mismo lo dice: " los artistas buenos no tienen más vida, su sola vida consiste en contar lo que parece a cada uno su propia historia". Christian Boltanski hoy es reconocido como uno de los principales artistas contemporáneos franceses. Vive y trabaja en Malakoff. Comuna periférica de la ciudad de París.

Qué decía Boltanki en 1969:

Christian Boltanski, texto aparecido en la edición original de Investigación y presentación de todo lo que se queda de mi infancia, 1944-1950, libro del artista, 1969.

Jamás observaremos lo suficiente, la muerte es una cosa vergonzosa. Finalmente jamás tratamos de luchar de frente, los médicos, los científicos sólo pactan con ella, luchan sobre puntos de detalles, la retrasan algunos meses, algunos años, pero todo esto no es nada. Lo que hace falta, es atacar en el fondo del problema por un gran esfuerzo colectivo donde cada uno trabajará en su propia supervivencia y en la de otros. Es necesario que uno de nosotros de el ejemplo, decidí aplicarme al proyecto, que me interesa muchísimo desde hace tiempo: conservar todo, registrar todo constantemente, lo que acontece en nuestra vida, un registro de todos los objetos que nos rodean, también de todo lo que dijimos y sobre lo que ha sido dicho en torno a nosotros, he aquí mi objetivo final. La tarea es inmensa y mis medios son débiles. ¿Qué comencé antes? —Se pregunta Boltanski— Casi todo lo que tenía relación con el primer período, el cual me avoqué a rescatar (el 6 de septiembre el 1944-24 de julio de 1950) sin embargo he perdido, mucho, por un descuido culpable. Con pesar, pude recuperar algunos elementos que presento aquí. Certifico su autenticidad, para situarlos exactamente, todo esto fue posible sólo por un riguroso método, interrogantes permanentes y una encuesta minuciosa.
A pesar del esfuerzo tardé en cumplir, tardé mucho, y cuántos años pasarán, cuánto años estaré ocupado en buscar, en estudiar, clasificando, ¡Muchos años!... para que mi vida esté fuera de peligro, cuidadosamente embalada y etiquetada en un lugar seguro, al amparo del robo, al amparo del incendio y de la guerra atómica, de donde sea posible sacarlo y reconstituirlo, a cada momento, entonces encontraré un lugar seguro donde no muera, solo ahí podré, por fin descansar .
Christian Boltanski, París, mayo de 1969.

Christian Boltanski, " El arte es sólo el arte ", conversando con Delphine Renard,
Boltanski, catálogo del Centro Pompidou, 1984, pp. 70-85.

D. R.: la "forma", la apariencia de su trabajo, evolucionó mucho desde hace quince años; ¿esto está vinculado a la transformación de su actitud con respecto al lugar social del arte?

C. B.: una forma debe, a mí parecer, evolucionar constantemente, porque nunca es leída de la misma manera cuándo ha sido reconocida como "artística" dentro del campo del arte. Es igualmente cierto que evolucionamos, que el “mundo” evoluciona, que el peso de la Historia se manifiesta en la actividad de cada uno. La situación en 1969 se diferenciaba completamente a la de hoy. En 1969, el occidente vivía una gran transformación; acababa de tener allí mayo de 1968 en Francia, el movimiento hippie se desarrollaba en los Estados Unidos así como un frente unido por la paz con Vietnam; los intelectuales tenían el sentimiento de estar en vísperas de una mudanza cultural que sería vinculada a una revolución social …
Hoy, las ideologías perdieron fuerza, no nos creemos más en vísperas de una revolución sino vivimos en un clima de inquietud. Es normal que muchos artistas regresen de lo que me aparece haber sido hoy una posición optimista: Explicar y teorizar el arte, o realizar estructuras anónimas para mejorar el marco de vida. Se vuelven hacia preocupaciones "más esquizofrénicas": negar la realidad y encerrarse en el sueño. Hoy en día, pero personalmente siempre lo he pensado, creo que el arte no procura influir más sobre la vida; el arte es sólo el arte, la pintura sufre por el mundo pero interviene poco en él. Y sin embargo, el arte permanece, es lo mejor que ha sucedido en este mundo horrible… La puerta de salida, para mi, consiste en quedarse en la casa, en vez de estar dando vueltas rascando el suelo y mirando hermosas imágenes.

Christian Boltanski, " La pequeña memoria ", en el Viaje a Perú, Christian Boltanski. Últimos años, catálogo del Museo de arte moderna de la ciudad de París, 1998.

La presencia de la humanidad en multitud está siempre presente en mi trabajo. Este gran número es a veces evocado por toneladas de ropa usada, por centenas de fotografías, o por millares de objetos perdidos (que recojo en la Oficina de objetos perdidos), o además por una larga lista de nombres, como los de obreros en una fábrica del norte de Inglaterra en el siglo XIX, o los artistas que han participado en la Bienal de Venecia desde su creación. El número, el lado casi intercambiable del ser humano y su diversidad, su carácter limpio, son para una de las exposiciones en las cuales trabajo. Me intereso por lo que llamé La Pequeña Memoria. Una memoria afectiva, un saber diario, lo contrario de la gran memoria preservada en los libros. Esta pequeña memoria, que forma para mí nuestra singularidad, es extremadamente frágil, y desaparece con la muerte. Esta pérdida de identidad, esta homogeneidad en el olvido son muy difíciles de aceptar; por ejemplo, cuando se mira centenas de cráneos, dan la impresión de ser totalmente idénticos.

Propósitos compilados y adaptados por Jorge J. Flores Durán
02.10

palabras

2010-02-05T00:20:00.001-03:00

Nunca antes la palabras estuvieron tan mudas, nunca antes las palabras habían cesado, nunca antes las palabras fueron tan innecesarias, Nunca antes tuve tanto dolor por ellas, nunca antes pensé en abandonar la hoja, el carbón. Nunca antes quise salir de la sala y quedar lejos del árbol.
Fue en el año impar y cuando eso sucede todo cae lejos y muy hondo en el río. La mano o la sonrisa no pueden subir el suspiro o el deseo, los hombres no tienen los años de vida para esperar, es por eso que se produce la pena, la tristeza. Las palabras, las palabras… son eso, palabras, son las que hablan, son las que se escondes en el ruido, pero yo escribo por ti, entonces las palabras celosas se van de mi, ellas no entienden, lo que tampoco entiendo yo. Las palabras, las palabras… son eso palabras.

Jorge J. Flores Durán

Libertad

2010-02-03T00:22:00.004-03:00

La libertad.

No lo pienses más, esta ahí en tu mano
no te ates a la silla ni a la rueda,
es corto el tiempo, los muertos lo saben
pero ellos ya no están
anda, ve, está en tu mano,
solo ganarás...
lo perdido, perdido está.
No escuches a la lágrima,
a la mano deshabitada,
se han vestido de blanco
con los ojos negros,
para que tu no vueles,
en busca de tu libertad.

Jorge J. Flores Durán

IZIS, la foto humanista....

2010-01-26T17:41:00.008-03:00

A propósito de la reedición del libro El gran baile, donde también muestra la alianza de poesía y fotografía del siglo XX entre el poeta Jacques Prévert y el fotógrafo Izis
El gran baile de la primavera es un mensaje de esperanza que envían al mundo Prevert y Izis, estos dos destacados humanistas , todavía
traumatizado por la guerra. Las fotos y poemas aquí reunidos de niños andrajosos, obreros extenuados, " locos de miseria ", como escribiera Prevert, o otra fotografía durmiendo sobre el ladrillo, las paredes con leprosos, vagabundos, no hacen otra cosa que expresar la dureza de las condiciones de vida del pueblo parisino en esos años de privación. Pero los buenos tiempos, forzosamente, vuelven …
Hoy, EL gran baile de la primavera nos recuerda que París era la ciudad del pueblo, que el pueblo estaba en París en sus muros.

Izis nacido en 1911 en Lituania, (Israel Vid hermanas)
conoce el oficio de fotógrafo en su pueblo desde 1924. Es el invitado de honor de los
encuentros Fotográficos de Arles 1978 y expone a esta ocasión en el Museo Réattu. En 1930, participó en la resistencia en Lemosín del 1941 al 1944. Es una de las figuras de la " foto humanista " al lado de Brassaï, Eduardo Boubat, Robert Doisneau, Willy Ronis. Gran retratista (Orson Welles, Juan Renoir, Marcelo Aymé, Marco Chagall, Coletón, Pablo Eluard, Albert Camus, Charlie Chaplin, Jacques Prévert, los combatientes de Limousin, etc), llego su obra muy rápidamente a Paris que hace parte del libro “Paris de sueños en 1950“. Es coautor de tres obras con Jacques Prévert : Gran baile del la primavera, Encantos de Londres y el Circo de Izis. Fallece en Paris en 1980.

La mirada de Izis es tierna, melancólica también, a menudo onírica. Sus fotos con ritmo, plásticas, misteriosas, sensibles como lo eran las de Boubat. Las chimeneas ven el cielo, las fortificaciones de la isla de Pascua, los postigos son unas caras cerradas, las sábanas que secan a fantasmas, los ladrillos un espejo donde parecen reflejarse tres palomas. Izis convoca las sombras, las formas insólitas y a veces inquietantes que surgen entre el perro y lobo. Sobre los sitios perifericos de la ciudad, allí donde en lo sucesivo circulaba Izis , dos pordioseros plantados allí como espantapájaros, exponen sus hallazgos que esperan revender sin duda contra la promesa de un buen litro de vino tinto.

Traducción de Jorge J. Flores Durán

Grand bal du printemps ! Quand Prévert et Izis réveillent Paris

2010-01-26T17:28:00.011-03:00

La Fotografía Humanista de IZI

RU

2010-01-24T20:58:00.001-03:00

KIM THÚY

2010-01-24T20:46:00.003-03:00

La Memoria en la narrativa y el género de la autobiografía.

Este libro según mi parecer se inscribe en esa línea. Para quienes deseen escribir en esa dirección la lectura de RU de Kim Thúy les aporta significativamente.

Los que recuerden Vietnam en la década de los setenta este libro les traerá recuerdos, no porque se escriba sobre lo que se leyó copiosamente en esos años, sino porque hay otro punto de vista para leer y escribir sobre los mismos hechos, hoy es historia reciente como se suele decir.
Quien relata es una voz femenina y lo hace desde los alrededores del lenguaje y desde un idioma cargado a los simbolismos y de metáforas, no usa su lengua materna sino el francés, el porqué de esta opción la entenderán en la lectura del texto. La autora a través de una sorprendente narrativa acerca a los lectores a un mundo olvidado, pero que estremeció a todo el mundo, Vietnam fue tan importante, es la década ya citada del siglo XX. En RU no hablan los actores relevantes de esa historia, los que se enfrentaron, los mismos que hoy se han puesto de acuerdo. Kim Thúy hace hablar a los que no tenían opción de decir que no a una invasión o a una guerra, a los refugiados, a los que deben huir, para mí el aporte más importante de RU, es que relata lo que al parecer no tiene importancia pero contribuye a la memoria de un pueblo.
JJFD.

Extractos del libro RU* de la escritora vietnamita canadiense KIM THÛY

Traducción del francés y adaptación literaria de Jorge J. Flores Durán

…
Yo llegué a este mundo durante la ofensiva militar del Tèt, en los primeros días del nuevo año del Mono, cuando los petardos se acoplaban como cadenas frente a mi casa, estallaban como una sinfonía como metralletas musicales.
Yo he nacido en las sombras adornadas de fuegos de artificios decoradas como guirnaldas luminosas que atravesaban como un roquet o balas. Mi nacimiento ha tenido por misión de reemplazar las vidas perdidas, mi vida tiene el deber de continuar la vida de mi madre.

….
Yo me llamo Negunyèn An Tênh y mi madre se llama Nguyên An Tinh. Mi nombre es una simple variación del suyo, mi apellido se diferencia y se distingue sobre un solo signo que es la letra “I”. Yo soy una extensión de ella en el mismo sentido del apellido. En Vietnam el apellido de ella quiere decir “Alrededor posible” y el mío “Interior posible” por estos apellidos que no cambian mi madre aseguró su continuidad en mi persona y por tanto yo seguiría su historia.
La historia de Vietnam es una Historia con mayúsculas, la que desbarató los planes de mi madre, ella botó los acentos de nuestros nombres al mar, cuando atravesábamos el Golfo del Siam, ella tenía 30 años. Ella también desnudó nuestros nombres de su sentido, reduciéndolos y transformando los sonidos a otros, extranjeros y extraños, a una impaciente lengua francesa. Sin desearlo lo que cayó al mar en esa noche rompe mi rol de prolongar naturalmente a mi madre, cuando yo tenía diez años edad.

…..
Gracias al exilio mis hijos jamás van a prolongarme en sus vidas, ni mi historia, ellos se llaman Pascal y Henri y no se parecen en nada a mí, tienen el pelo claro y la piel blanca, las pestañas tupidas. No experimenté el sentimiento natural de la maternidad que toda madre tiene en el momento de dar a luz, a pesar de haberlos recibido a las tres de la mañana cuando fueron puestos en mis pechos, a la medianoche. Sin embargo el instinto maternal llegó mucho más tarde, en las noches de insomnio, cuando vi los pañales manchados, y sentí las sonrisas generosas y espontáneas. Solamente en aquel momento entendí el amor de mi madre, cuando ella estaba sentada frente a mí en el vientre del barco, teniendo en sus brazos un bebé cuya cabeza fue cubierta de cortezas fétidas y con sarna. Tuve ante mis ojos esta imagen durante días y posiblemente también muchas noches. Una pequeña ampolleta suspendida desde un hilo, y éste a un clavo musgoso, difundía una luz débil, y siempre con la misma intensidad. En el fondo de este barco, el día no se distinguía de la noche. La luz de la ampolleta nos protegía de la inmensidad del mar y del cielo que nos rodeaban. Las personas sentadas ordenadamente, nos hacia imaginar que no había más línea de demarcación entre el azul del cielo y el azul del mar. Pues no sabíamos si nos dirigíamos hacia el cielo o nos hundíamos en las profundidades del agua. El paraíso y el infierno se habían enlazado en lo más profundo del vientre de nuestro barco. El paraíso prometía otra oportunidad a nuestra vida, un nuevo futuro, una nueva historia. El infierno, muestra nuestros miedos: miedo a los piratas, miedo de morir de hambre, miedo de intoxicarse con los Panes toast untados en aceite de motor, miedo a la falta de agua, miedo de no poder recuperarse, miedo de beber la orina en esa vasija roja que pasaban de una mano a la otra, un miedo que esta cabeza fuera contagiada por un niño sarnoso, miedo a no pisar nunca más tierra firme, el miedo de no ver más el rostro de tus familiares que están sentados en alguna parte del mismo barco penumbroso, miedo a desaparecer entre las doscientas personas que viajaban junto a nosotras en el estómago de un anciano barco.

*(Mecer)
--
Jorge J. Flores Durán

Charles Baudelaire … la carta suicida

2010-01-10T23:44:00.004-03:00

Charles Baudelaire

A propósito de un remate de una carta postal con la fotografía (registrada por fotógrafo Ètienne Carjat) del poeta Charles Baudelaire vendida en 2800 Euros al finalizar el año 2009, también fueron rematadas variadas cartas del poeta, la más resaltada por la prensa Europea es la que la han llamado Carta suicida escrita en 1845, al amor de su vida Jeanne Lemer.
En 1860 Charles Baudelaire en otra carta dirigida a su madre dice “ estoy convencido que algún día todo lo que yo he hecho se venderá a buen precio” coincidencia o no…. A continuación se la entrego a ustedes.

Charles Baudelaire… la carta suicida
Carta a Jeanne Lemer… el amor de mi vida
30 de junio1845.
Traducción y adaptación poética Jorge J. Flores Durán

“Yo me mato -sin ningún arrepentimiento- yo me mato. No apruebo ninguna perturbación que los hombres suelen llaman arrepentimiento -Mis deudas jamán han sido un arrepentimiento- nada es más fácil que controlar ese tipo de cosas.
Pero yo me mato porque no puedo seguir viviendo, el cansancio de adormecerme y el cansancio de despertarme, me son insoportable, yo me mato porque me siento inútil a los demás y peligroso a mi mismo, yo me mato porque me siento inmortal. “

Aleucse, o escuela al revés

2010-01-05T23:15:00.005-03:00

Aleucse.

Jorge J. Flores Durán

Tempranamente entendí que la escuela no me enseñaría más de lo que me enseñó. Fue en cuarto básico, cuarto de preparatoria como se decía en esos años, conocí el aburrimiento del profesor por enseñar y por aprender. La lección era la división administrativa del país, sus provincias y los departamentos, llenó la pizarra con los datos, pero el país tenía más provincias y departamentos que la pizarra de nuestra sala, tuvo que pedir ayuda, así consiguió dos más, las escribió hasta saciarse. Nos abandonó, nos dijo que debía retirarse, antes nos señaló que quien terminara podía salir e ir a su casa. Yo me salté todas las pizarras y solamente escribí la postrera y concluí que debía irme a casa. Sin embargo seguí estudiando en la educación regular, con la sensación que el profesor podría hacer trampa y también el alumno. Pertenezco a una familia de profesores, por parte de mi madre, mi abuela fue preceptora en las monjas belgas en la ciudad de Antofagasta, también fue institutriz en la oficina salitrera de Chabuco, en las mañanas atendía el mesón de la pulpería de mi abuelo, en las tardes daba clases a las señoritas e hijas de los empleados, en esa oficina habían tres grupos sociales, los obreros, los empleados, los extranjeros, los dos últimos tenían jardín con pasto, un privilegio en el desierto. Todos se encontraban en el teatro de la Oficina los días domingo, se juntaban a escuchar la orquesta que venía de Caldera o de Antofagasta, en esas tertulias las alumnas de mi abuela, recitaban poemas aprendidos con devoción. Ser hijo de profesora, tiene sus ventajas y desventajas, las desventajas fueron que en periodo estival debí acompañar a mi madre a su escuela, los profesores no tienen las mismas vacaciones que los alumnos, es por eso que la segunda mitad del mes de diciembre, y las dos primeras semanas de enero, debía estar en una escuela sin alumnos, vacía como cuando alguien pone en venta la casa, mientras la mamá realiza su trabajo, yo me quedaba en una sala con pequeños deberes, como hacer una composición de un tema libre, en esos años no sabía porqué me dolía tanto escribir de esa forma, como poeta considero un sufrimiento estirar las palabras, me llamaba mucho más la atención trajinar el librero, donde se guardan los libros usados por el curso, muchos ya están ajeados, les faltan hojas, tomé una antología de la poesía española, donde encontré un poema de Quevedo que le faltaban versos, me entretenía completando los poemas, mi madre me sorprendió y con congoja me señaló que los libros no se rayan y menos se escribe sobre ellos, pero no pudo evitar de leer lo que su hijo había hecho con Quevedo. La escuela, ¡siempre hablando de escuela!, decía mi padre durante los fines de semana, cuando mis tías nos visitaban —también profesoras— ahí seguía el trabajo, se corregían pruebas, mi padre con su buena caligrafía escribía los certificados de fin de año. Las tías de quien hablo también tienen una pequeña escuela en un barrio popular, recién llegados del norte a Santiago, junto a mi abuela se instalaron en la comuna de San Miguel. No fue fácil al inicio, primero daban clases particulares, luego habilitaron una pieza de la casa como sala de clases, bueno, así fue creciendo esa escuelita. Mi abuelo quedó arruinado con el quiebre de la pulpería en el norte. En la escuelita él vendía los dulces a los niños, junto a mi hermano Genaro le ayudábamos y éramos recompensados con unas monedas, que luego gastaríamos en nuestra escuela en dulces. Uno podría decir nadie sabe para quien trabaja, pero mi familia siempre supo para quien trabajar, con las personas pobres, pues piensan que son ellos los que más los necesitan. Yo me he formado de manera independiente, al inicio por razones involuntarias hoy voluntariamente. ¿Porqué involuntariamente? Porque desde muy joven me fui de mi casa de origen, involuntariamente, a los 16 años fui secuestrado y torturado por agentes del estado - la DINA -. En 1974 llego al exilio, tuve que aprender un idioma en la calle, trabajando y estudiando de noche si el cuerpo me lo permitía. ¿Por qué voluntariamente? Pues es mi decisión hacerlo así. Yo tengo uno de los oficios más antiguos del mundo, soy poeta, y para los poetas el estado de contemplación es su condición permanente, como diría André Breton, estamos en la osmosis de lo real y lo imaginario. Bueno, quién puede poner atención en una clase así, a mi me ha sucedido desde muy joven, recuerdo en una oportunidad en el liceo, cuando el profesor de literatura pidió explicar la novela Martín Rivas, al escuchar mi relato, el profesor dijo que me había ido por las ramas, bueno para mi, de eso se trata, irse por las ramas. Coincidencias de la vida, cuando estaba en Paris conocí a una amante de mi hermano Sergio, que de tanto hablar con ella, me dijo que fue amante de ese profesor, es muy estricto dijo, ella era estudiante en la escuela nocturna, en el liceo José Victorino Lastarria, donde yo estudiaba de día, ella trabajaba como empleada doméstica de día, cuando le conocí tenía una cabellera negra exuberante, los parisinos se daban vuelta para mirarla, no diré la edad de ella pues no la se, era ya una mujer madura, de una fuerte risa, de solo escucharla contagiaba su alegría, el profesor le aconsejó que estudiara una carrera universitaria, consejo que agradecía infinitamente, pues terminó graduándose en letras con un très bien en la ciudad luz, ella le entregó su juventud y el profesor el consejo, tenían mucha diferencia de edad, otra coincidencia, la misma diferencia con mi hermano pero a la inversa. Yo ya en esos años recitaba mis poemas, me preguntó: ¿cómo hacia para escribir poesía? Le respondí lo mismo que a ese profesor —contemplando— agregué a esa palabra me inspiro en la sombra de tus ojos y ella me miró y luego sonrió. Yo llegué a Paris a los 16 años, caminé por sus calles libremente, no necesité de su idioma para comunicarme, solamente disfrutaba mi adolescencia, en donde la cultura estaba cerca de los jóvenes. Trabajé para una iglesia que daba conciertos en sus entrañas, solo debía colocar los carteles en las Boutiques más centrales de Paris, por cada cartel pegado en las vitrinas me pagaban, pero el sueldo realmente era otro, podía asistir a los conciertos gratis, ahí disfrute de la mejor música en vivo, aún está en mi memoria el sonido del órgano de viento de un siglo pasado, pero todo no podía ser tan bueno, para cobrar mis honorarios, debía subir hacía la torre de la iglesia donde estaba el despacho mi jefe, subí por unas pequeñísimas escaleras, estrechas y sin fin, ahí estaba el acólito, que siempre quería pagar menos, “pero joven, si su sueldo es la asistencia a los conciertos”, sabia respuesta del acólito, no me cabe duda. Puedo decir que conozco más Paris que Santiago, recorría las calles, caminaba sobre los adoquines, miraba los números de los edificios, sus cornisas, sus monumentos, sus iglesias, miraba a los ojos, también a los labios, observaba más de los que uno puede ver, con la piel, con el tacto, seguía la brisa, los viajes de las aves, el olor a tabaco, seguía el movimiento de una cucharadita de café, en un pequeñísima tacita en la barra de un Bistrò , junto a una maquina que ofrece maní salado, al lado de otra que ofrece huevos duros. En Paris adopté la habitude de leer el diario todos los días, casi como una adicción, pasé horas y horas leyendo el diario de la tarde con un diccionario en la mano, el dedo índice buscaba con apremio una noticia de mi país, hasta que un día 31 de octubre de 1974, apareció la noticia que había sido detenido, luego de un enfrentamiento, mi hermano mayor Aldo, fue muy duro leer esa noticia en el diario Le monde, había caído herido y se temía por su vida, mi hermano era dirigente revolucionario pertenecía al grupo que encabezó la resistencia a la dictadura, el movimiento de izquierda revolucionaria. ¿Qué puede enseñar leer un diario?, pues bien muchas cosas, el estar siempre informado como ser social, buscar individualmente las fuentes de información, para tener opinión propia, no tan solo eso, sino hacer uso del derecho a la cultura a la educación de libre elección, como un derecho humano fundamental, es cierto que los diarios de hoy no son tan reflexivos como los de ayer, el problema no es de la década que vivimos, sino intencionalmente no se quiere contribuir a formar seres críticos, por eso que valoro enormemente esas horas de ocio, que yo dediqué junto a mi amigo Michel a leer, mientras mirábamos pasar la vida por el boulevard Saint Michel, o por el boulevard Saint Germain, ustedes deben saber que muy cerca de esa intersección, se encuentran los Cafés, Deux Magaux o Café Flore, que en los años sesenta fueron el centro del debate de las ideas por un sociedad libre. Las ventajas de ser hijo de una profesora, es la relación que se establece con los alumnos y alumnas, ser el hijo de la “profe”, es algo singular, te conviertes en un pequeño personaje, como en las obras de teatro en los jardines infantiles. De niño acompañé a mi madre a los paseos de curso. En el año 1965, mi madre hacía clases en una escuela en la avenida Carrascal sin número, y llevaba a sus alumnas a la Quinta Normal, en esa época estaba en todo su esplendor, árboles fuertes y sanos, el pasto es verde como los ojos de una niña que me observaba, se compartía todo lo que se llevaba, jugos, galletas, pan, dulces, se hacían penitencias, se cantaban, me acuerdo de un juego que era acompañado con un estribillo muy particular “Al pirin pirilero, cada cual tiene su lero, el que no lo tiene un castigo recibirá” y el que no tenía algo en su mano debía hacer una penitencia, todos éramos felices, sentado en los jardines de la Quinta Normal hoy muy desminuida. También con los años asistí a las fiestas bailables del curso, pasaba mucha vergüenza al inicio, pues todas las niñas deseaban bailar con el hijo del profe, no tenía mas alternativa, bailar y bailar con todas las niñas que me lo solicitaban. En el verano del año 1975 junto a unos amigos chilenos, fuimos a Suecia a trabajar como estudiante, el viaje fue en tren, salimos desde la Gare du Nord, a las 23 horas, nos fuimos sin coche dormitorio, pero afortunadamente el vagón no iba lleno, y logramos estirarnos en las banquetas del tren, el recorrido se hizo atravesando el lado norte de Francia, Bélgica, Holanda, Alemania, Dinamarca hasta que llegamos a Estocolmo, subarrendamos entre todos una pieza en una residencia universitaria, normalmente son individuales y nosotros sobrepasamos la decena, todavía no me explico como lo hacíamos para descansar en tan pequeña pieza. En el centro de la ciudad, estaba la oficina del gobierno sueco, para distribuir trabajo a los estudiantes extranjeros, como era de esperar estaba repleta, enormes filas para entregar antecedentes personales, con paciencia todo se logra, yo no hablaba sueco, tampoco inglés, la señora que atendía no hablaba español, tampoco francés, entonces usamos el idioma universal… el de la manos, luego de un rato logré entender lo siguiente: necesitaban a una persona para hacer sándwich el día sábado, acepté de inmediato, ella muy gentil anotó en un papel la dirección y la hora. En Estocolmo es muy fácil ubicarse, pues el metro ayuda, llegué a la dirección pero algo no se ajustaba a lo que yo había entendido, la dirección no correspondía a la de una fuente de soda, era una agencia de viajes, pensé que se trataba de un cóctel, una inauguración, bueno, dudoso entré al local y me presenté, me hicieron esperar en la puerta, en un santiamén me colocaron un cartel doble en mi cuerpo, una cara hacia delante y la otra atrás, ahí entendí de qué se trataba el trabajo: era hombre-sándwich, así conocí la ciudad, debí pasearme por las céntricas calles de Estocolmo, que brillaba como el oro por el sol que recibía en su cabeza. Luego de esa experiencia, conseguimos un trabajo junto a mis amigos en la fabrica Scania, en la ciudad de Södertälje donde se fabricaban los automóvil Volvo, en verano se realizaba la mantención de las instalaciones, se debía limpiar los estanques donde las piezas de los automóviles son pintadas, me recuerdo que tuve que pintar por dentro ese enorme estanque, con pintura antióxido, me fui entusiasmando, mis compañeros que no me veían salir se asustaron, y a gritos pedían auxilio, pasaban por el pasillo unos trabajadores suecos que de inmediato me sacaron del estanque con síntomas de asfixia, los trabajadores eran dirigentes sindicales, nos explicaron que ellos no hacían ese tipo de trabajo, por los riesgoso que resultaba para la salud, y que nosotros tampoco deberíamos hacerlo, pues los perjudicábamos a ellos en sus luchas sociales. En esa fábrica nos encontramos con un grupo de compatriotas, que venían desde Rumania, eran mayores que nosotros, nos miraban con recelo pues en esos años se decían pequeños burgueses a los que vivían en Paris, en un encuentro, nos gritaban que nosotros no teníamos necesidad de trabajar, que nosotros no sabíamos lo que era vivir en Rumania, era un país pobre, que ellos eran jefes de familia, que necesitaban dinero para llevar a sus hogares, que le estábamos quitando una fuente de trabajo a otros amigos de ellos que estaban esperando un puesto, se les explicó que estos trabajos eran para estudiantes, nunca comprendimos porqué había tanto odio, tiempo después supimos que este grupo se había quedado en Suecia pidieron asilo, no volvieron más a Rumania, no enviaron el dinero a sus familias que dejaron abandonadas. Muchos años después, en Paris supe de la caída del dictador rumano Nicolae Ceauşescu, ese momento se transmitió en directo, estaba hablando a la masa cuando se empiezan a escuchar gritos de protesta y es sacado por sus guardias de seguridad, luego es asesinado junto a su esposa, al principio se dijo que había sido una rebelión popular, luego se supo que había sido un golpe de estado dirigido por la seguridad de Moscú. El PC francés por los años 75 o 76, sacó de su programa la Dictadura del proletariado, ese hecho trajo una enorme discusión, la izquierda estalinista chilena, decía en voz baja que eran unos chuecos, los mas revolucionarios decían que se habían retirado “por la derecha” del estalinismo, la discusiones siguieron, se hablaba “si había que tener una política independiente a los bloques dominantes o sumarse a ellos”, toda la izquierda chilena terminó sumándose al bloque socialista, incluyendo Cuba, aunque ahora muchos escondan la mano. El secretario general del PC francés en esa época se llamaba Georges Marchais, cuando pasó lo de Nicolae Ceauşescu, se dijo que Marchais pasaba sus vacaciones en una Dacha facilitada por el dictador, su respuesta fue cómica como acostumbraba a responder el difunto ex secretario del PCF, “si me invitan no iba a decir que no”. En esos años en Europa se discutía en la izquierda entre dos bandos los estalinistas o los trotskistas, más o menos igual que en la época de la UP en Chile, entre los reformistas y los revolucionarios, los reformistas eran los que se alineaban con Moscú, y los revolucionarios los que querían seguir el ejemplo del Che Guevara, en un proceso vertiginoso toda esa discusión no llegó a puerto, porque los reformistas y los revolucionarios terminaron siendo apoyados por Cuba que a su vez era apoyada por Moscú. Conocí Cuba en el año 1978, se realizaba el festival de la juventud, los jóvenes que asistían eran del gran bloque socialista, —no otros—, yo no participé, solo realizaba una visita privada, pero tuve la posibilidad de asistir a una conferencia sobre el escritor ruso León Tolstoi, ahí aprendí que el autor de la novela La guerra y la Paz mantenía una relación epistolar con una ciudadana chilena de la ciudad de la Serena, cuánto demoraría en llegar una carta en esos años, desde San Petersburgo al puerto de Coquimbo, se habló que no era una relación amorosa, si no de admiración por el escritor, yo me imaginé a esta mujer escribiendo esta carta en ruso, al lado de unas papayas confitadas, comienzo un trozo de charqui, o degustando un pedazo de queso de cabra, se debió limpiar sus manos, llamó a su sirvienta para pedirle que vertiera la jarra con agua sobre sus manos, tomaría la pluma y se daría a su acometido, León Tolstoi recibiría la misiva en un carruaje escoltado por unos cosacos, la leería con apremio, quizás sintió el olor a la papaya, al charqui, al queso, pudo haber sido el impulso a seguir escribiéndose con nuestra privilegiada compatriota. En el año 1975, en la plaza Trocadero frente a la torre Eiffel, se realizó una de las concentraciones más numerosas que haya asistido en esos años, fue para pedir contra la condena a muerte por unos jóvenes españoles, que habían sido condenados por Franco en España, el dictador moribundo no quiso salvarles la vida, toda la comunidad internacional se volcó a las calles para pedir por la vida, pero la clemencia no llegó de parte de Franco, los dictadores son la muerte uniformada, son la cara nocturna de los dueños de la riqueza, me recuerdo del giripollas de Pinochet, antes de dejar su gobierno mandó a matar a un joven, fue asesinado gratuitamente, en una calle del centro de Santiago. Tengo un recuerdo hermoso de unos pueblos en Chile, que están empinados cerca de la cordillera de los Andes, muy cerca donde se pierde el acento, mi padre nos pidió que lo acompañáramos, fuimos a la ciudad de Los Andes y a Putaendo, sus casas de colores rojos coloniales y un azul convalesciente, casas de enormes aleros que invitan a protegerse del sol, mi padre estaba a cargo de darle agua a ese pueblo, nos insistió mucho en presenciar cuando el agua sale de la tierra, se iba a recibir un pozo subterráneo, todos estábamos ansiosos, esperando que saliera el chorro de agua que daría más vida, hasta que explotó y salieron litros y litros, se me dio el privilegio de ser el primero en beber el agua de la tierra, fresca, violenta, llena de fuerza, estridente, vi cómo la tierra guarda los tesoros más hermosos. Mi padre dedicó mas de 40 años de trabajo para el estado chileno, trabajó de sol a sol, trabajó dando agua a los lugares donde es difícil encontrarla y el estado le pagó asesinando a dos de sus hijos, mis hermanos, dio muerte a su sobrina y desapareció a su sobrino, mis primos. La década de los setenta no solo estuvo llena de malas noticias, me recuerdo de Portugal, la revolución de los claveles, los militares se habían tomado el poder para construir una mejor sociedad, una canción que se transmitió por la radio fue la partida de esa gesta revolucionaria, al ver a los militares en las calles el pueblo portugués, les regaló un clavel, de ahí el nombre de ese acontecimiento, de Portugal se sabe poco, ahí estuvo exiliado Agustino Neto fundador del MPLA, Neto escribía versos en sus ratos de ocio, me recuerdo de uno Voltar, a mi terra quiero voltar, versos que evidencian su nostalgia por su pais. África se convulsionaba por la lucha de liberación nacional, así nacieron nuevos paises como Etiopía, Somalia. Luego esta se dividió en dos, la del norte y la del sur, Mengistu Haile Marian llego a ser el presidente de Etiopía apoyado por Cuba, trató de hacer de su país una sociedad socialista, los resultados se los pueden imaginar, Etiopía invadió a Eritrea, una isla que fue invadida primero por Italia fascista de Mussollini, ahí se encuentran las mujeres mas hermosas, el ébano brilla en Eritrea, brilla en silencio. De eso nada queda, solo fue un experimento de los que se llamó la guerra de baja intensidad, donde los dos bloques peleaban en distintos continentes, sin hacerse daño, y sin importar el motivo. La poesía está en las calles, se dice siempre, y que cierto es, en México, en el distrito federal, el DF como se conoce, hay un barrio que se llama Coyoacán, ahí está el color azul en sus paredes, intenso, natural, son trocitos de cielo que se han alojado en las paredes de sus casas, el color azul está en México, el color azul tiene nacionalidad, el pasado está en esa ciudad, incólume, está ahí porque alguien ha impedido que se borre, en muchos países están los signos de la literatura, en sus Cafés en sus puentes, incluso en sus cementerios como Pere-Lachaise en Paris. Edgar Allan Poe escribió el poema el cuervo en New York, también la novela doble asesinato en la rue morgue, muchos se han inspirado recorriendo el puente de Brooklyn, el pasado debe estar físicamente en un país no solamente en el viaje de la boca a los oídos, nuestro país se ha desarrollado ninguneando todo, el progreso llega junto con una bola de acero que destruye los barrios, los almacenes, las escuelas, los bares, las esquinas. Los cines se convirtieron en templos religiosos, en garajes mecánicos, todo se destruye, porque a algunos les gusta el oro, y el pasado nubla el brillo del metal de los avaros, de los cicateros, necesitan borrar, o cierran los espacios públicos, los jóvenes no pueden estar en las plazas, en las esquinas, pero sí un automóvil en la vereda, el vecino ensucia las calle los fines de semana lavando su automóvil, pero los jóvenes no pueden hacer nada en la vía pública, porque son jóvenes, la vida adulta es excluyente, egoísta, diría miserable, no tolera la diferencia. Años atrás reflexioné de esta forma sobre la poesía, …“Los poetas escriben desde el sufrimiento porque sufren toda su existencia. Cuando los poetas escriben, es eso lo que hacen, escriben un poema, sencillamente. Cuando levantan la vista aparece el poema. El sufrimiento se encuentra también en la felicidad, yo he visto gentes que son felices pero les causa un gran dolor serlo, los curas por ejemplo, los revolucionarios, es decir los dogmáticos, en cambio los poetas sufren sin buscar el dolor. El sufrimiento está en ellos como el agua en los ríos. Cuando los poetas escriben, es eso lo que hacen, escriben un poema. No son magos, en cambio el poeta busca la belleza…la belleza de la palabra, que es el poema propiamente, no hay mensajes ocultos, ni visibles. El sufrimiento se encuentra también en la belleza… quien quiera una rosa tendrá que tomar primero las espinas. Los poetas pueden cavilar o escribir con un buril, pero jamás buscaran el dolor como fuente de inspiración, los que busquen lo último, serán la antípoda del poeta, escribirán galimatías, se quedarán con la grafomanía y se apartarán de la belleza. Los poetas no buscan ser poetas, la poesía es la miel que sale de su boca, es la hoja verde que escapa antes de la primavera, es el impulso que hace mover la mano, en busca del lápiz, en una pieza oscura. Los poetas sufren como sufre el mundo, ese mundo que está más allá de sus ojos canos. Los que busquen el dolor encontrarán el odio, y luego la venganza. Los poetas mugen junto a los olvidados, mugen con los que se quedaron con las manos extendidas, mugen con los que no conocen el oro, pero son capaces de abrir la puerta y salir…salir como el viento entre las montañas e ir a dentelladas por la vida.” La poesía para mi es todo, ha reemplazado la sangre en mis venas, me hace vivir. Desde que nací circundo las escuelas, mis recuerdos escuchan las campanas y el trajín, el recuerdo más lejano que tengo es un olor, que hasta hace poco era desconocido, hoy se que es tinta, esa que se colocaba en los tinteros en los pupitres, siempre estuve en una escuela, conocí la leche y la tinta al mismo tiempo. De tantas vueltas que he dado como la tierra sobre el eje imaginario, yo recalé en una comuna de Santiago, cercana a la cordillera, me despiertan las mismas aves que cruzan la cordillera, la misma nieve que baja por el único río, que desangra la ciudad como una puñalada, es la comuna donde aún se ven árboles sonrientes, y vientos pueriles que asustan a los niños y ancianos, en la comuna que aún los vecinos dicen “Voy a Santiago” cuando salen de sus casas. Pero aquí está también la diferencia social más horrenda, está el modelo económico en exhibición, químicamente puro. Mucho dinero, mucha pobreza, pero también el silencio, la omisión, el desden, la desilusión, los hombres envejecen persignándose, envejecen agachando la cabeza. Aquí yo hago mi poesía como en un campo de Marte. La escuela, la escuela, siempre hablando de escuela dice mi progenitor, yo hago lo mismo con mi hijo menor, el otro día como modo de una lección le pedí que me ayudara a sacar unos cachureos del patio, le dije que en vez de pagarle a un ayudante, yo le daba el pago a él, así se quedaba con esos pesitos, mi hijo adolescente me respondió: yo te ayudo y le das el dinero a la persona en quien pensabas, al que más lo necesita, agregó, lo mire asombrado y me pregunté ¿Quien enseña a quien? en este país. ¿La escuela?, es mejor que nos sentemos a conversar, como diría Luís Weinstein.
Stgo. 2006

Año 2010

2009-12-30T08:41:00.000-03:00

Carta para un año nuevo.

Jorge J. Flores Durán

A días de finalizar el último año de la década, me encuentro leyendo tres libros, uno por placer, otro por trabajo, y el último por curiosidad, el primero se titula Les choses (las cosas) de Georges Perec, el siguiente Himnos de Stefan George, y el postrero sobre el escritor chileno José Donoso, escrito por su hija. Es solo coincidencia que se hayan juntado en mi mesa de trabajo, es una mesa de trabajo literalmente, en ella escribo, en ella plancho y también cocino, muchas veces mis textos se juntan, con un diente de ajo, o con el calor de la plancha, en esta oportunidad Perec está junto a un zapallo italiano y Stefan George, a unas hojas de espinacas. No pertenezco a ninguna generación de poetas, mejor dicho no pertenezco a nada, lo digo con mucha sinceridad, no tengo ningún timbre, ningún sello, es por eso que mi plan de lectura es muy abierto, leo lo que puedo leer y no tengo mentores en literatura o que admire a un escritor o un poeta, mi relación con las letras se establece de otra forma, que no podría describir.
Es costumbre revisar los hechos que hayan marcado a cada mes, para resaltarlos antes de que termine el año, ejercicio innecesario según mi punto de vista pues si se destacaron ¿para qué volver a señalarlos? Es la costumbre se dice, bueno eso sería un buen deseo para el año 2010, salirse de la costumbre, ¿de cuáles costumbres te saldrías tú?, puede ser una pregunta a responder, luego del abrazo.
Revisar los hechos destacados del año, hummm… para mi existe uno, el haber compartido con ustedes intensamente y en silencio a veces, a la distancia o a través de los correos, aprovecho de agradecer su recepción y elogios, no prolongaré mi vanidad pues también han habido malos entendidos, o no entendidos simplemente. He escuchado, la frase que dice “ ahora el tiempo se pasa volando, mira ya llegamos a fin de año” ¿qué ha cambiado entonces? ¿nosotros o el tiempo?, yo pienso que somos nosotros y no el tiempo, tenemos más vitalidad, hay más oportunidades, es por eso que sentimos lo que la frase anterior señala, entonces mi proposición para el próximo año será agregar más meses al año, pregunto ¿Cuántos meses agregarías y cómo los nombrarías?.
Vuelvo a la mesa que he descrito anteriormente, me he quedado pensando en que se podrá mal entender o dar una idea de hacinamiento, mi mesa mide 3 metros y medio de largo por 0.90 de ancho, es una mesa antigua de campo, conocidas como mesas “del pellejo” entonces podemos distribuir muy bien los espacios, así nuestros escritores no se enojarán con la vida diaria.
Quedan pocos días para finalizar la década, pienso y pienso una frase para sellar esta carta y no encuentro otra reflexión, que es la misma que hago cuando tiras la última mirada a la vida antes de desplomarte por el cansancio del día, para mi lo que queda de la jornada es pura poesía, la misma que quiero regalarles para esta próxima década.

Felicidades y un buen año 2010.

Stefan George

2009-12-28T12:46:00.008-03:00

Stefan George, poeta excepcional de nacionalidad alemana, considerado el poeta más Simbolista de su país. Recientemente me he enterado que se ha editado su obra completa bajo el titulo Poésie complètes, edición bilingüe alemán-francés, por la editorial la Différence. 810 páginas , sin lugar a dudas es una muy buena noticia, conocí la obra Stefan George en los años ochentas en París, buscando unos libros de segunda mano encontré una edición de la poesía alemana donde aparecían dos poemas de él, Himnos y El día del aniversario, los que encontrarán al final del artículo. La obra poética de Stefan George, es un ejemplo claro -no único- de como las visones del Arte o sencillamente la utilización de este puede llevar a estigmatizar al poeta, mucho se ha dicho que la obra de Stefan George inspiró a los Nazi para proponer una nueva cultura, incluso llamándolo el poeta Nazi, como leerán a continuación en el artículo, la obra del poeta está lejos de esa constatación; una vez Bertold Brecht señaló que la poesía de Stefan George era pomposa y alejada. Stalin hizo lo mismo con muchos escritores como Dostoievski , Gorki, muchas veces es el tiempo que hace justicia es por eso que valoro inmensamente la aparición de la obra completa de Stefan George, donde las actuales generaciones no se verán privadas de estos hermosos versos, por el solo hecho de haber sido tildados ideológicamente.

A continuación entrego un resumen de un texto que he traducido desde el francés, como presentación del poeta Stefan George.
JJFD.

Stefan George
“Presenta al lector un trabajo de orfebre donde la emoción tan poderosa esté disimula en lo más hondo de la escritura”
Stefan George: un poète allemand .
Traducción del francés por Jorge J. Flores Durán

Nació en 1868 en Büdesheim, un pueblo que vive de sus viñas ubicado al borde del río Rin, no lejos de Bingen.
Stefan murió en 1933, el mismo año cuando la barbarie de la anticultura nazi imponía sus aberraciones y sus tinieblas al pueblo de los poetas, los pensadores y los músicos, subyugado e hipnotizado por un titiritero hábil que no veía ni comprendía las miradas criminales.
George, ha ocupado un lugar apartado en la literatura alemana, desde niño manifiesta una relación excepcional con el lenguaje, a la edad de 7 o 8 años inventa un idioma personal que lo llama “Imri” que comparte solo con algunos niños. Según sus biógrafos señalan que desde muy temprano se ve en él una propensión de juntar en torno a su persona un circulo elitista de personas, que posteriormente en su madures formará cenáculos de principiantes entorno a su obra.
En 1890 Stefan George, publica un conjunto de poemas titulado Himnos, naciendo un nuevo lirismo de lenguaje sonoro, musical, precioso, dejando atrás toda banalidad, todo sentimentalismo, las rimas son ricas y diferentes, de ritmo solemne, de construcción rigurosa y clara, muchos de sus poemas son verdaderas joyas luminosas, donde se encuentra la expresión culta de una belleza aristocrática.
En 1892, funda con algunos amigos una revista poética Hojas para el Arte. El grupo poético que anima (presenta) predica (preconiza) un arte espiritual, un arte para el arte. Stefan George publicará varias colecciones de poemas: El año del alma, la alfombra de la vida, El séptimo anillo. Educado en la religión católica, pierde la fe durante su adolescencia. Comienza a interesarse por reformas sociales; en una carta fechada de 1888, se declara " socialista, simpatizante de la “Comuna” y ateo“. Tenía entonces 20 años, lo que puede explicar en parte una afirmación tan sorprendente, sobre todo contrastada con su postura ulterior de una literaria aristocrática. Es así en 1888 se va al extranjero, con el fin de perfeccionar el conocimiento de las lenguas extranjeras. Después de Inglaterra, Suiza francófona e Italia del Norte, llega a París en marzo de 1889, donde descubre con un gran interés con el poeta francés Mallarmé y el Simbolismo. Inventa por segunda vez una lengua original e inspirada de las lenguas latinas, en la cual compone poemas que traduce luego en alemán.
Estas traducciones revelan a una técnica poética sorprendente que será su marca (señal) distintiva y profundamente personal extravagante: propones un idioma alemán enriquecido, precioso y exigente, multiplicando los neologismos y los arcaísmos. Prácticamente suprime todos los signos de puntuación, obligando al lector a descubrir la estructura, la arquitectura de la inspiración del poeta. Los sustantivos cuyas iniciales, en alemán son escritas en mayúsculas, pierden en su origen esta particularidad, lo que aumenta para el lector alemán la impresión de extrañeza.
Stefan George nos ofrece una obra extremadamente original, a años de luz de la lírica apasionada del joven Goethe o de Heine. Presenta al lector un trabajo de orfebre donde la emoción tan poderosa esté disimula en lo más hondo de la escritura e imágenes, pero donde sabe hacer increíblemente perceptible a través de la elección de las palabras, la música y el ritmo. Algunos de sus poemas pueden ejercer sobre el lector una fascinación verdadera, un hechizo verdadero y mágico.
Fin.

Poemas del autor.

El día del aniversario.

Traducción y adaptación poética de Jorge J. Flores Durán

¡OH hermana mía!, ven y toma esta ánfora de greda.

Acompáñame porque tú no has olvidado

lo que piadosamente nosotros siempre cultivamos

Siete veranos han pasado desde cuando lo entendimos

entonces conversamos con la misma fuerza del agua

la misma que tiene la fuente al levantarse.

Pero nuestros novios ya han muerto en el mismo día

volvamos entonces a la fuente, donde están los dos álamos

que con sabor se levantan sobre el pasto

Vamos a buscar el agua en el ánfora de greda,

hermana.

Himnos.

Traducción proporcionada por Paulina Muñoz

El Atlas azul en la tienda de campaña

Cubre la luna dorada y la faz de las estrellas.

Sobre el borde de un pedestal yacen

Las malquitas y los cántaros de alabastros

Tres cadenas de un semáforo de cobre

Soportan nuestros volantes estrellados de sostenida claridad.

Y envuelven un lejano pliegue de albornoz

Y, que no nos falte un manojo de arrayán

Pronto oímos el ruido del brebaje del oráculo

Hilados en alfombras de pelos suaves.

El muchacho confía en cada ángulo

Se inclina digno ante el hopodar...*

Me doy cuenta como en una fuente mágica

El tiempo pasado donde yo aún era un Rey.

*hospodar: sinónimo de Gospodar, título
Principesco en Montenegro, o bien proveniente de hospedar.

Respuesta a la adivinza III

2009-12-16T12:35:00.001-03:00

Las hormigas

Adivinanza III

2009-12-11T16:11:00.003-03:00

Adivinanza III

Juntas son la noche dicen ellas,
separadas no son estrellas,
y cuando preguntas por ellas
se ríen porque te tiras las mechas.

Jorge J. Flores Durán

Respuesta a la adivinanza II

2009-12-11T16:10:00.000-03:00

El Sauce Llorón

Adivinanza II

2009-12-09T00:36:00.002-03:00

Adivinanza II

Tengo pena,

de tanta pena que tengo

mi pena ven.

Jorge J. Flores Durán.

Respuesta a la adivinanza anterior

2009-12-09T00:35:00.003-03:00

El Amor

Adivinanza

2009-12-04T10:43:00.003-03:00

Nada dura,

nada perdura

mas en la fruta

madura.

Jorge J. Flores Durán

El Espejo

2009-11-30T00:17:00.001-03:00

No escribiré, como se acostumbra, es decir para lo que sirve. Hablaré sobre él como objeto, un buen espejo es de cristal, pero es difícil reconocerlo en comparación a una copa, todos en alguna oportunidad hemos deslizado el dedo por su borde hasta que suene y ahí decimos que es de cristal, pero con un espejo no se puede hacer. Para que un espejo sea un espejo se necesita que el cristal esté pintado por detrás, “un plateado”, como lo llaman los “Vidrieros” así nace un espejo. Como todo, los cristales tienen sus categorías, y está en su espesor, a mayor espesor mejor cristal, ¿pero como se sabe el espesor de un cristal? Si generalmente están enmarcados y colgados en las paredes, difícil misión. Con los años aprendí un truco, si tu acercas tu dedo índice hacia la superficie del espejo hasta tocarlo, veras que hay una diferencia entre tu dedo y el dedo reflejado, esa diferencia es el espesor del cristal transformado en espejo, a mayor distancia mejor calidad del cristal.

Ahora una la reflexión. Lleva tu dedo al corazón de la persona que amas, si ves una distancia, existen dos respuestas, daré una pista… con el amor es al revés de como se reconoce un buen cristal.

El último sueño

2009-11-25T21:33:00.003-03:00

El último sueño.

Jorge J. Flores Durán

Cuando amaneces sin deseos de amanecer, el día se esconde de ti. Es como si el mar no desease ser mar, los barcos se guardarán en las cercanías como un sentimiento de orfandad. Finalmente amaneces sin deseos de ser parte de este mundo, sin ganas de comprometerse ni siquiera en lo más elemental, como lavarse los dientes, sacar la basura, contestar el teléfono. ¿Qué pasó? ¿Qué me pasó? ...Anoche soñé, que no soñaré más. Es por eso que escribo estas palabras para recordarme del último sueño de mi vida. He amanecido tres horas mas tarde de lo normal, tres horas y media para ser exacto, lo se, porque el gorrión que me visita en las mañanas no lo vi comiendo unos granos que dejé el día anterior, su lugar preferido son los alambres eléctricos, estos se encuentran en el norponiente de mi única ventana y por la rotación del sol, la sombra de su pico se refleja en el ladrillo numero seis de la tercera fila de la pared norte, la ubicación del ladrillo es de izquierda a derecha por si alguien tiene la mala ocurrencia de visitarme en mi ausencia, lo señalo para que no se pierdan al constatar lo que afirmo, son las nueve y media de la mañana, ese gorrión es mi reloj. Tengo mis actividades diarias como todo el mundo, las hago como todo el mundo, es decir soy como todo el mundo, sin embargo seré el único en no poder soñar más, en cierta forma iré perdiendo la memoria y a la vez perderé el futuro, como si extraviase mis dos manos, solo podré hablar de lo que me suceda durante las horas que esté (10.30 Horas) despierto. Bebo un café de granos al momento de partir una marraqueta horizontalmente en tres, que deposito en un tostador manual, de esos que debes cuidar para no comer carbón después. He reflexionado, el sueño que tuve, finalmente es un sueño, uno más, como cuando soñé que me caía del último piso de la torre Eiffel, volaba por los aires parisinos, justo cuando me iba a estrellar contra la vereda, el controlador de los billetes me pide el ticket de entrada, como pude le explico que no lo tengo, que estoy soñando, que es un sueño, que me entienda por favor, si incluso ando en pijamas, el inspector me responde: si no tiene ticket devuélvase por el mismo lugar por donde entró; fue así que desperté en mi cama buscando en los bolsillos dicho boleto. Esta vez será verdad, tengo una corazonada, no volveré a soñar más. He llamado por teléfono a la oficina para explicar el atraso y además disculparme por la ausencia del día de hoy, he decidido no ir a trabajar hasta arreglar esta situación que me produjo el sueño, poco entendió mi jefe del motivo de mi ausencia, pienso que se formó una opinión equivocada ¿Está usted borracho? Me preguntó, y luego colgó el auricular. El pobre hombre tiene razón, qué argumentos son esos de no ir a trabajar por no poder seguir soñando, mas aún, el jefe siempre me ha llamado la atención diciéndome Usted es un soñador, déjese de hablar sandeces. Como puedo hago la rutina, lavo la taza, sacudo el tostador en el tarro de la basura, abro las cortinas de la ventana y me apresto a pensar un plan. (11.30 Horas) He dado diez vueltas al contorno interior de la casa, mientras busco una idea para impedir que el sueño sea realidad. Pasé por el living, por el comedor, por la única pieza que dispongo, por la cocina, por el baño, abrí el armario, incluso me asomé a la puerta, pero ninguna idea viene a mi mente, estoy lo que se llama en blanco, es decir mi mente está vacía, extrañamente experimenté la sensación de no poder soñar, de no poder recordar de no ver el futuro, me dirigí al baño, único lugar de la casa donde hay un espejo que uso para ver cómo me rasuro, me miro y me desconozco, el miedo se marcó en una parte de mis facciones, nunca he sido un tipo valiente, ¡que haré ahora!, con esta cara de asustadizo ¿Cómo voy a pedir un aumento de sueldo?, El jefe se reirá, me responderá: con esa cara … viene a pedir un aumento ¡andáaaa! ¡no jodasss! El tiene ese acento tan particular, a veces cuenta que vivió muchos años en Buenos Aires, que conoció a un sobrino nieto de Gardel que canta igualito, una vez le pregunté por qué había vivido tantos años en aquella ciudad, me dijo que lo habían echado de la administración pública por una denuncia de un colega. El colega que habla mi jefe fue partidario de la Unidad Popular y jefe del CUP, lo exoneraron y en revancha dio el nombre de mi jefe para involucrarlo, falsedad absoluta, él es la antípoda de un miembro de la UP, lo digo por la forma que se comporta hoy con sus subordinados, fue una mariconada aseveró mi jefe. La bajeza que habla mi jefe es mutua, mi jefe no quiso dar el visto bueno para el traslado de su subordinado, que quería trabajar en su ciudad natal. (12.30 Horas) Mi jefe me confidenció que lo había hecho de puro maricón que es, luego con unos tragos de más siguió contando: él perdió más (su colega) yo tuve que salir para allá, gané plata, me casé con una hermosa mujer, en cambio él tuvo que vivir todos esos años con la dictadura, es más yo ahora tengo un pensamiento más progresista que él, ahora está viejo y amargado. Es cierto yo le conocí en una oportunidad cuando fue a vender unos seguros de automóviles, le fue muy mal, nadie tiene automóvil en la oficina salvo el jefe que nunca quiso comprarle de puro maricón, si el lector me permite usar esta palabra con tantas acepciones. Es un hombre bajo de estatura, cojea debido a las torturas recibidas en esos años según contó en una oportunidad, la cara la tiene amarga, el jefe dijo que lo de las torturas eran puras pamplinas, nunca estuvo detenido, lo de la pierna fue un palazo que le dio un vecino cuando éste se negó a pagarle un dinero que le adeudaba. Me fui por las ramas, ¡Que cara tengo, che! Parece que me voy a morir, dije esas palabras con ese acento para recordarme de la cara de mi jefe al colgar el teléfono, no le gusta que las personas falten los días lunes o los viernes, lo considera una falta al espíritu de la empresa. He vuelto a prepararme otro café sentado en la mesita de la cocina, mirando lo que se puede ver en una cocina, un calendario que cuelga sobre el horno de microondas, donde destaca una foto de la ciudad de Arica, (13.30 Horas) ciudad de la eterna primavera, siempre he pensado que cuando jubile me trasladaré para allá, veo también la puerta del refrigerador, donde he pegado unos autoadhesivos que reparte la municipalidad con números de utilidad pública, yo he llamado una sola vez cuando escuché a una mujer gritar desesperadamente en la noche. Frente de mi casa, la calle se pone solitaria sobretodo después de las diez de la noche, marqué el número, luego de varios intentos fallidos me respondieron, me preguntaron mi nombre, domicilio, profesión, expliqué con mucho detalle lo sucedido, la voz me preguntaba… sigue gritando?, sí sigue gritando respondí, la logra reconocer?, me acerco a la ventana para cerciorarme y efectivamente es una vecina nueva que no para de gritar, es casada?, esteee, cómo lo voy a saber, la he visto salir con un varón en las mañanas, bueno es casada entonces, este servicio no atiende problemas de mujeres casadas, vuelva a llamar pero pida la extensión número diez, gracias por llamar estamos para servirle vecino, y colgó el teléfono, días después supe que la mujer gritaba de dolor, fue internada de urgencia por un ataque de peritonitis. También en la puerta del refrigerador cuelgan las facturas de la electricidad, del agua, del gas, la verdad que no las miro mucho, me da rabia pagar las cuentas, son excesivas, los costos de mantención muchas veces sobrepasan el consumo, también tengo uno que otro recuerdo de viajes que he hecho por el país, una zampoña, una trutruca a (14.30 Horas) escala, unos barquitos de la caleta de Angelmó, en fin pequeños recuerdos de los viajes de adolescente que pude rescatar de la casa materna, antes que mi hermana me expulsara de la casa. La madre había muerto, mi hermana no esperó que saliera el cajón y ya estaba gritando, ¡vete, vete de aquí, yo no soy la mamá y no soportaré tus estridencias!, las estridencias que habla mi hermana son los discos de los Beatles y de los Rollings Stone, lo que alcancé a sacar de mi casa de origen, hoy está en las paredes de la cocina. El tiempo se ha ido volando con este relato, nunca tengo la oportunidad de conversar con nadie, nunca nadie visita mi casa, son ustedes amigos lectores los primeros en visitarme, se los agradezco sinceramente, perdónenme por usar la palabra amigos, es que tampoco tengo amigos, es por eso que perder los sueños es perder lo mas importante en la vida de un hombre. Es verdad que no comer es horrendo, que por querer comer se han hecho revoluciones y por seguir comiendo, las revoluciones han cometido terribles crímenes, pero dejar de soñar es el martirio mayor de la humanidad. Debo comer, el estómago me lo pide, de ayer quedan unos fideos con salsa bolognesa, también ensalada de apio, este plato me apetecía muchísimo, hoy en cambio solo como por saciar las tripas, debe ser el miedo que inhibe las glándulas salivales. Me siento extraño en mi propia casa, debe ser por el (15.30 Horas) horario, a esta hora estoy en la oficina trabajando, en mi mano derecha sostengo un sello, con la mano izquierda hojeo los oficios y cuando encuentro la foja exacta el sello desciende como quien se lanza desde las cataratas del Iguazú, mecánicamente lo levanto, mis otros dedos siguen dando vueltas las paginas, puede parecer un trabajo monótono…. y lo es. Miro las dependencias de mi casa, la luz del día les da otra tonalidad a los objetos, los azulejos de la cocina se ven más limpios pero abandonados, si les cuento que hoy es la primera vez que falto a la oficina desde cuando ingresé, no lo creerán, tampoco creerán que nunca he tomado vacaciones, el jefe me las paga, dinero que guardo para cuando no pueda trabajar más. El día domingo salgo al zócalo, adivine a que voy, si efectivamente a darle migas de pan a las palomitas, a la hora de almuerzo paso a “servirme algo” y en la tarde voy al cine, regreso a mi casa a la misma hora que llego normalmente del trabajo, esos son mis únicos gastos y lujos. Todo lo desconozco, yo me desconozco en estas paredes ¡qué hago aquí! No me siento bien dentro de una casa, me he sentado diez veces en la silla del comedor, diez veces en la butaca de la sala, diez veces en los pies de la cama, y no tengo mas sillas, lo que no haré es encender el televisor, ¡ah no, eso no! No seré como esas señoras que ven la TV todo el día, tampoco tengo juegos de salón, naipes esas cosas, el periódico (16.30 Horas) siempre lo leo en la oficina, jamás saldría a comprarlo a esta hora, los vecinos dirían después “miren al vecino lo despidieron del trabajo” solamente me queda esperar que pase el día, el día y las horas, y el tiempo que no se mide con el reloj, el tiempo se mide en cuánta angustia puede tragarse el cuerpo. Lo que si puedo hacer es recordar, recordarme de los sueños, de las montañas que se encuentran cerca del mar, del secreto que guardan los bosques, de los puentes altos son como brazos extendidos, de los viajes oníricos, del peso de las lágrimas que caen desde los ojos sin mi consentimiento, de las conversaciones que sostengo conmigo mismo, de esta soledad en que me encuentro desde el día que perdí a mi madre y mi injusta hermana me lanzó a la calle, lo que viví en ese entonces hasta que conseguí el trabajo es inefable, yo podría decir que he conocido la moneda de la tristeza, con su cara de pobreza y la otra de miseria, puedo compararlo con las peripecias que vivió Jean Valjean luego que robara los candelabros, relato que leí en la novela los Miserables del escritor francés Víctor Hugo, a diferencia del personaje yo nunca he robado nada en mi vida, mi hermana siempre me decía que yo era un naif, siempre hice todo lo se creía correcto. Lo que me encontraba en la calle lo devolvía, una vez me encontré una billetera repleta de dinero, detrás de mí un señor me vio recogerla, le pregunte si era de él, me respondió afirmativamente, me dio las gracias (17.30 Horas) y se retiró, minutos después en la esquina siguiente veo a otro señor desesperado que hablaba con un policía, le explicaba que había extraviado su billetera con todo su sueldo del mes, lo vi desesperado, cuando me iba acercar, el policía lo tomó del brazo para conducirlo a la comisaría, llorando llegué a mi casa y le explico a mi madre lo sucedido, mi hermana mayor que siempre estaba atenta para hacer un comentario, se largó a reír a carcajadas. Sufrí mucho esa vez, pero aprendí algo importante en la vida, la miseria de las personas. La pobreza la conocí a través del estomago, pasé días sin comer solo para ahorrar el poco dinero que tenía, fueron días duros, hasta que conocí a mi actual jefe, él me dio una oportunidad y no me arrepiento de haberla tomado, me vio miserable, me afirmaba en las fachadas de los edificios, como borracho en una madrugada, pero en vez de tomar alcohol bebía agua para llenar el vientre, yo pensaba en esos años, sí mantenía lleno mi estomago, era lo mismo que comer. Entonces mi jefe que en su exilio pasó circunstancias similares, al verme reconoció la pobreza en mi, qué sabes hacer muchacho me dijo, escribo a maquina le respondí, bueno en la oficina necesitamos un escribano, me pasó dinero y luego me dijo ve a comer después firmarás el contrato, ya ha pasado muchos años de esto, cada vez (18.30 Horas) que lo recuerdo me emociono, pues a pesar de su carácter, mi jefe tuvo un gesto humano con un desconocido. Por qué hablo tanto de él, es la única persona con quien cruzo palabras durante el día, aunque sea para recibir órdenes o para disculparme, tengo otros colegas que están en otros sectores de la oficina, nos separan unos cristales empavonados, a través del ruido de las teclas de la máquina de escribir nos comunicamos de manera involuntaria, yo sigo siendo el mas veloz, ellos lo saben pues soy el mas rápido en dar vuelta el rodillo donde va la hoja, también soy el que más cambia la cinta de la máquina. Me he acordado que debo tomar onces, en general no tomo pero que ahora estoy en casa, lo haré como lo habría hecho si mi santa madre estuviera viva, en esos años cuando regresaba de la escuela siempre encontraba la mesa del comedor con el mantel puesto y todo lo necesario para que yo tomara leche con cocoa, la de sabor amargo, decía mi madre que era la mejor pues tenía mas chocolate. Ustedes saben como son las madres viudas, son como mujeres hombres u hombre mujeres, tómate la leche chiquillo de moledera, expresión que significa niño travieso, o juguetón, también puede significar niño maleducado. Yo desde niño me acostumbré a que me griten, por eso el trato que me da mi jefe lo encuentro (19.30 Horas) familiar entre más me insulta mas veo mi hogar. A pesar de los retos en esa casa de pasillo largo siempre había algo para comer, mi madre decía: ¡si no hay comida para qué vivimos entonces!, ¡aah! me río al recordarla, como ustedes saben yo no me llevo bien con mi hermana mayor, nuestra diferencia de edad es de trece años, ella dejó los estudios preparatorios y se puso a trabajar para ayudar a mi madre, la hermana siempre enrostró a la madre para que me mandasen a trabajar, la madre se negó, la madre siempre tuvo comida en casa, la hermana siempre me dijo que yo comía porque ella se mataba trabajando, no es tu mamita la que te da de comer, soy yo, bueno ya que hablamos de comer tomaré café en granos, con una mitad de marraqueta que me queda del desayuno. Mis vecinos, no los conozco, los veo solo en los meses de verano, pues es el único momento del año donde salgo a regar las plantas en un espacio que compartimos en la entrada de las casas, nunca nos hemos dirigido la palabra, regamos juntos nada más, en invierno no los veo, ellos ven televisión desde muy temprano, como yo llego de noche solo logro ver su televisor encendido como un árbol de pascuas, en las mañanas ellos salen muy temprano, el vecino del lado izquierdo es panadero no lo veo nunca, el del lado derecho trabaja en la (20.30 Horas) locomoción colectiva tampoco nos vemos, los fines de semana yo salgo para no estar en casa y mis vecinos duermen todo el día. Van varias horas y sigo hablando, pero siento que debo confesarles algo, debo decirles que me siento extraño, no se si por no estar en la oficina o por estar en casa, siento que me afecta mas no estar en la oficina, mal que mal es el lugar donde vivo y mi casa es el lugar donde duermo. Una de las confesiones es sobre mis sueños, existe uno, que no me deja durante años, es la búsqueda de mi padre, yo me crié sin la imagen paterna, yo no conocí a mi padre, tampoco nunca nadie habló de mi padre, pero en mis sueños siempre soñé que lo encontraba, y le pedía explicaciones por su ausencia, cuando me iba a responder me despertaba, es por eso que me asusta no poder seguir soñando, durante todo este tiempo, los sueños se van prolongando y cada día el sueño es mas revelador, los padres son necesarios cuando niño pero también cuando adulto, también en la vejez pero ahí ya no hay solución o están muertos los padres o los hijos, perdónenme por haberlos confundido quizás, sobre el sentido de los sueños, yo no hablaba de los sueños de la humanidad, simplemente (21.30 Horas) hablo de los sueños de un oficinista en el barrio mas viejo de la ciudad de Santiago de Chile, soy un tipo como cualquiera, que solo busca a su padre, como buscar su origen, es mas o menos como si el mundo buscara a su padre, así siento yo esta ausencia. Esta confesión nunca la he hecho, es la primera vez, yo sueño para entender mi origen, quiero acercarme a mi padre, ahora que siento que se acaban las horas de este día, y mis párpados pesan mas que una locomotora, sé que debo ir a la cama. Si no tuviera esta preocupación estaría releyendo algunos párrafos de mi novela preferida los Miserables, me gusta mucho como en Jean Valjean va naciendo un amor de padre hacia Cosset, para luego transformarla en su hija. Ya no hay mas remedio debo irme a dormir, estoy inquieto ojala que en este último sueño pueda saber y ver la cara de mi padre, discúlpenme unos instante debo ir al baño, no es necesario que me acompañen. Me he hecho el aseo bucal, me he puesto el pijama, ya estoy instalado en la cama para dormir, ¡si todo fuese tan fácil!, ¿Cómo una persona que sabe que no va a soñar más, se va a quedar dormido tan fácilmente?, me siento como esos condenado a morir en la silla eléctrica, cómo van a dormir placenteramente su última noche. Tengo mis mañas, debo revisar todo en casa, que no (22.30 Horas) queden los enchufes eléctricos conectados a la red, corto la llave de paso del gas, la del agua, pongo una tranca en la ventana, también lo hago en la puerta, dejo cerrada la bolsa de la basura para no perder tiempo en la mañana, así cuando salga la boto en los contenedores municipales para tal efecto. Se me ha ocurrido una idea, voy a buscar una libreta y un lápiz de minas, lo dejaré en la mesita de noche, junto a una cajita donde guardo los medicamentos que debo tomar todas las mañanas apenas despierte, no vale la pena de contarles eso ahora, tiene que ver con mis problemas de presión arterial. La libreta será para anotar inmediatamente el sueño o lo que recuerde de él, las pantuflas están ubicadas en el lugar indicado, para cuando me baje de la cama, no quiero distraerme al buscarlas, ya estoy en mi cama, empiezo a dar vueltas a la izquierda y vueltas a la derecha para conciliar el sueño, más vueltas, mas vueltas y nada consigo, decididamente esta noche será muy larga, me levanto voy a la cocina a buscar un vaso de agua, tomo unos sorbos y dejo el vaso a mano, he emitido tres largos bostezos, es un buen augurio, creo que me dormiré muy pronto, todo está en orden nada me distraerá, no hay ningún motivo para que no pueda dormirme, salvo esa ansiedad que llevo en mi alma por perder (23.30 Horas) la capacidad de soñar, tengo mucho miedo, más miedo que cuando perdí a mi madre, sí, más miedo aún, el derecho soñar no lo puedo perder. Ojala que todo haya sido un sueño con la acepción de la palabra que quiere decir algo ficticio, no con el otro sentido de la palabra sueño, de libertad. Estoy cansado, me dormiré en cualquier momento, quizás ya deba estar durmiendo, voy a peñiscarme la nariz, no siento mi mano, estoy dormido al fin. Voy aprovechar de contarles algo mientras duermo, mi niñez, fue muy difícil pues mi madre me prohibió que me juntara con los chicos de la cuadra, incluso me matriculó en una escuela muy distante del barrio, cuando llegaba debía entrarme de inmediato a la casa y permanecer en mi cuarto encerrado, no debía tener contacto con las demás personas de la casa, cuando era niño no entendía por qué habían tantos adultos en mi casa, después supe que mi madre arrendaba piezas para ayudarse pues la situación económica era realmente difícil, en una oportunidad que salí mas temprano de la escuela, y mi madre no me esperaba en la puerta de la casa, iba pasando un grupo de chicos que comenzaron a gritarme groserías e insultos fue la única vez que me di de trompadas, creo que lo que mas me afectó fue que (00.30 Horas) me gritaron que mi madre era una mentirosa, le conté a mi madre, ella no le dio mayor importancia al altercado, me reprendió eso sí por pelearme en la vía pública. Efectivamente sigo durmiendo de manera placentera, la verdad es que me hacía falta dormir, el día de ayer fue muy intenso emocionalmente para mí, creo que debe faltar poco para que comience a soñar, ahora si estoy convencido que lo que soñé la noche anterior fue solo un sueño. Quiero darles las buenas noches y disculparme por haberles quitado tanto tiempo, buenas noches entonces. … ¿Están ahí todavía? Sigo durmiendo y no sueño nada, debe faltar muy poco para el amanecer y no he soñado, será que el sueño que tuve es realidad y no estoy soñando ¡Qué pasa, por qué no sueño! Qué hora es, no me atrevo a mirar el reloj por miedo a despertarme, si me despierto después no me volveré a dormir y por lo tanto no podré soñar más, ¿Qué hago? ¿Alguien puede ayudarme? ¿Existen personas que socorran a otros por no poder soñar?, deben existir pero mi caso es grave, no me pueden despertar, yo no puedo pedir ayuda, tendría que venir una ambulancia, pero si somos muchos en la misma situación, seguro que yo estaría al final de la lista, mi suerte no va a cambiar ahora, siempre he sido un tipo quemado. No me quiero ni mover por miedo a despertar, si supieran como me pica la cabeza, los deseos (09.30.Horas) que tengo de rascármela. ¡No, No puede ser! Veo la luz que pasa a través de mis parpados cerrados, veo el color de la sangre, el día llegó y no he soñado, el sueño no fue sueño fue realidad, no volveré a soñar más. Me levanto, escucho ruidos fuera de mi casa, miro la hora es muy tarde, mi jefe se va a enfadar conmigo, cómo le explicaré esto, por qué tanto ruido en la cuadra, abro la cortina levemente, enfrente de mi casa se han concentrado todos mis vecinos, parece que quieren entrar a mi casa, mejor será que me vista, saldré a ver lo que sucede, no, primero llamaré a la oficina, no puede ser el teléfono no funciona, voy al baño para lavarme, no hay agua, ¿Qué sucede? Como puedo me visto, al abrir la puerta del baño veo a mis vecinos dentro del living , sentados en sillas que desconozco, me aterro al ver que han entrado un ataúd negro, instalan los candelabros mortuorios. Ahora entiendo, estoy soñando, empecé a soñar que no soñaba, que me levantaba, y que veía todo lo que ya he descrito, ¡No saben lo aliviado que me siento!, solo esperaré despertar. Escucho la voz de mi hermana en la sala, me levanto a ver si es cierto, efectivamente es mi hermana la que está frente a la ataúd, junto a ella está mi jefe, que conversan animadamente, ellos nunca se conocieron ¿De qué hablarán? Mi hermana tiene en sus manos la novela Los Miserables, que acaricia (09.30 Horas) intensamente, qué locura está haciendo, lo deja sobre el ataúd, junto a un sobre. No puede ser… vienen hacia mi, entran a la cocina, conversan, nunca me ha gustado escuchar conversaciones de otras personas, pero mal que mal están en mi casa. Mi Jefe le dice que él no sabía que ella era mi hermana, que a pesar de no saberlo me ha querido mucho. Lo recogí de la calle, le explica mi jefe a mi hermana, estaba que se desmayaba, le ofrecí trabajo y no me decepcionó. Yo me he portado muy mal con él y todo ha sido culpa de mi madre, yo lo eché de la casa cuando mi madre murió, yo no quería hacerlo pero fue una promesa que le hice a la madre, ella me hizo jurarle ante dios que si ella fallecía debería echarlo. Mi Jefe se pone blanco al escuchar estas palabras, yo igual, No puede ser, dice mi jefe, si él siempre habló muy bien de su madre, ella no podría haber hecho una cosa así, una madre jamás haría una cosa así. Yo conocí a su madre, era una persona modesta con admirables valores morales, ¡¿Cómo, mi jefe conoció a mi madre?! Usted tiene razón una madre jamás haría una cosa así… es que ella no era su madre, ¿Quién es la madre entonces? Preguntamos al unísono, mi jefe y yo. La madre soy yo, él es mi hijo, lo tuve muy joven, mi madre para salvar mi honor se hizo pasar por su madre, es por eso que cuando ella murió me pidió que lo echara de la casa (09.30 Horas) para que no supiera la verdad. Ella pensaba que era muy ingenuo, que la gente le haría daño, ella lo sobreprotegió cuando niño, pero cuando fuera adulto ¿Cómo iba a mostrar a su madre casi de su misma edad?. Su madre era muy sabia, ustedes parecen hermanos realmente, pero no lo somos. Tengo una pregunta a hacerle, mas tarde, ahora tengo que atender a los invitados. Estoy sentado en la tasa del baño, no puedo creer lo que acabo de escuchar, mi madre no es mi madre, mi hermana no es mi hermana, este sueño es mas cruel que la realidad, solo quiero despertar. Vivir tanto tiempo engañado, es por eso que los chicos me gritaban que mi madre era una mentirosa, la gente sabía la verdad al menos la sospechaba, nadie me contó nada, hasta en los sueños soy un miserable. Mi hermana está junto al ataúd atendiendo a la gente, todavía veo el libro sobre el ataúd, llegan más coronas, desde la cocina salen unos vasos de vino, una señora canta a capela una canción de despedida. Mi jefe se vuelve a encontrar con mi hermana, no aguanto más, dígame por favor ¿Quién es el padre de este joven?, muy buena pregunta, jefe, mi hermana lo mira a los ojos y le devuelve la pregunta: ¿Realmente quiere saber quién es el padre?, sí, lo quiero saber, muy bien dice mi hermana, el padre es usted. ¡Cóoomo!, ¿mi padre es mi jefe? no puede ser, ¡estoy soñando acaso! Usted me (09.30 horas) sedujo en el cuarto del planchado y me obligó a tener sexo con usted, bueno de eso nació su empleado. Mi jefe casi se desmaya al saber que a su único hijo lo tuvo en las narices. Mire señor, no lo voy juzgar ahora por lo que me hizo cuado yo era una niña. Escúcheme señorita, yo llegué a su casa como perseguido a los días del golpe militar, y por las mismas razones me tuve que ir al día siguiente. Cómo iba a imaginar que estaba fecundando a un hijo, de haber sabido que usted quedaría encinta, habría asumido mis responsabilidades, no tenga duda de eso. Señor, no es la ocasión de hablar de lo que sucedió hace tantos años, debo atender a las personas que han venido a despedir a mi hermano, quiero decir a mi hijo, a nuestro hijo querrá decir, lo que haya sido, él ya murió solo, sin madre, sin hermana, sin padre, como mueren los miserables. Solo quiero que al menos él tenga un funeral como corresponde. Yo estoy muerto, no cabe duda. Adentro del ataúd he leído una carta noble, hermosamente escrita, incluso siento la sal de las lágrimas de mi hermana, en su misiva deja correr su tristeza más profunda al no poder decirme que ella era mi madre. El ataúd es estrecho, pero con el espacio suficiente para seguir leyendo a los Miserables. El más afectado es mi jefe o mi padre, llora desconsoladamente en el baño, él creía que la dictadura no lo había afectado y ésta le robó a su único hijo. Yo seguiré soñando, aunque me tema que ya no sirva para nada, porque he muerto la noche anterior. El que no sueña muere y la muerte es el último sueño.

Sgto. 10.2006

Tu cuidas el silencio de las palabras

2009-11-23T12:37:00.003-03:00

Tu cuidas el silencio de las palabras,

y las palabras se arrancan de él.

Me resisto a pensar que se hayan dormido,

todo se duerme, todo se duerme finalmente,

¡Pero no las palabras!,

ellas no necesitan del ruido o de la mudez,

sólo de sabanas para extenderse,

como lo hacen los amantes

cuando llega la hora del beso.

Jorge J. Flores Durán

Orlando Figes: La URSS vista de boca a oreja

2009-11-12T19:38:00.003-03:00

Orlando Figes: La URSS vista de boca a oreja

Traducción del francés por Jorge J. Flores Durán

Los rusos no necesitan “hablar bajito” como lo hacían en la época de Stalin, pero tienen una suerte de memoria colectiva de represión, lo que hace que tengan un hábito de auto censurarse y de conformarse con una actitud “políticamente correcta”.

Pregunta: Este libro tiene como objetivo entregar los murmullos del asfixiamiento de las víctimas de Stalin.

Orlando Figes: Hay dos expresiones en Rusia para referirse al Murmullo Sheptchushi interpreta a quienes no quieren ser comprendidos, y Sheptoun es una palabra que nace de la época de los Goulag son los que hablan a espaldas de otro, más exactamente un “Soplón” pagado por la policía. La misión de mi libro, que la he tenido en mi cabeza desde mucho tiempo de estudio, consiste en rencontrarme con toda esa generación educada en el silencio bajo Stalin. Primero empiezo por visitar a familias conocidas, posteriormente hago citas con sus amigos, he quedado muy golpeado por el contraste entre la austeridad de la vida pública en la URSS. Y la cálida vida privada de las personas. He querido entregar la palabra a esas personas normales que reflejan la “verdadera” vida bajo Stalin, según mi parecer los testimonios no se encuentran en los documentos oficiales. La única forma de preservar esta palabra es hacerla de manera de historia oral. Entrando en una zona prohibida de la historia, haciendo preguntas intimas sobre sus familias, los sentimientos, las creencias, todo lo que la gente no habría podría expresar antes de 10 años. La misión es urgente. Más de la mitad de 454 personas entrevistadas para este libro ya han muerto.

Pregunta: Continúa usted confiando en los comentarios de voz baja

Orlando Figes: La Glasnost de los años 1990 está seriamente amenazada hoy en día. La libertad de palabra nuevamente es limitada, y el Régimen de Medvedev-Poutine esta re-escribiendo una versión mejorada del periodo de la Unión Soviética (incluida la época Estalinista) a través del control estricto de los medios de comunicación, la censura de los libros, enjuiciamientos a los historiadores y actos de intimidación contra las ONG tales como Memorial. Los rusos no necesitan “hablar bajito” como lo hacían en la época de Stalin, pero tiene una suerte de memoria colectiva de represión lo que hace que tengan un habito de auto censurarse y de conformarse con una actitud “políticamente correcta”.

Pregunta: ¿La Historia puede fundarse en recuerdos… emociones?

Orlando Figes: Nosotros nos hemos esforzado en verificar, lo que nos han contado nuestros héroes, con las historias de sus familias y sus experiencias, finalmente con los documentos de archivo. Pero por supuesto yo pienso que es importante adjuntar a la verdad histórica. Es necesario que el lector se conmueva al comprender, yo no soy ese tipo de historiadores que les dice a sus lectores lo que deben comprender o pensar. Mi análisis es implícito en relación a mi ética personal, la historia para mi es la de la literatura.

Leer: Los Murmullos. Vivir o sobrevivir bajo Stalin de Orlando Figes ( 792 p.)

Un pensamiento, una pregunta.

2009-11-09T21:21:00.001-03:00

Titulo: Caída del muro de Berlín

Un Pensamiento.

Te busco, con la misma fuerza que la ola busca la arena seca. Así te busco, de noche y a ras del cielo, te busco como la tristeza busca las lágrimas, no sé por qué te busco, sé que te has deshecho. Ni siquiera una linterna generosa podrá encontrarte, pero te busco, como la esperanza busca el consuelo. No sé por qué te busco, pero te busco, como las hojas de los árboles cuando se arrancan del frío. No sé por qué te busco, pero te busco.

Una pregunta.

Hoy se celebran los 20 años de la caída del muro de Berlín, la prensa de hoy lo recoge profusamente, Una pregunta… ¿Qué muro(s) faltan por caer? Y en lo personal, ¿Qué te falta por botar de tí?

Carta a mi Padre

2009-11-08T12:18:00.005-03:00

Carta a mi padre

Amigos, poetas, amigos, poetas.

Comparto este poema con ustedes sacado desde muy hondo, sepia. Lo escribí cuando mi padre se iba a morir, igual a los que mueren nada especial. Solo es mi padre.

Hoy recibí la noticia, sobre la muerte de el padre de una apoderada del liceo donde estudia mi hijo menor, soy parte de esa comunidad también, intensa, bermeja multiversidad al fin, le escribí a ella y a su familia, mostrando algo guardado y que no deseo leerlo -nunca-, pero el dolor de Marisol abrió el egoísmo del poeta, lo presento...
Marisol, hace años mi padre enfermó, y se temía un desenlace fatal, y escribí estos versos, Ahora deseo entregártelos a ti y tu familia.

Un abrazo

Jorge.

Cuando mire a mi padre

ya la noche se había dibujado en sus ojos.

Entonces la lluvia llego sin ruido,

como gotas de miel.

Cuando mire a mi padre

ya sus ojos no me observan.

Como si él estuviese distante,

como un viajero al fondo del anden.

Cuando mire a mi padre

ya no estaba en su litera.

Su silueta se quedó,

en sus sabanas de saco.

Cuando mire a mi padre.

ya era tarde, para decirle que lo quería.

¡Que no importa hijo!…ya nos veremos,

creí escuchar de sus labios muertos.

En cualquier día, en cualquier noche.

Jorge J. Flores Durán

Claude Lévi-Strauss, muere a los 101 años, en su país Francia.

2009-11-04T14:00:00.004-03:00

Claude Lévi-Strauss, El pensador del siglo XX.

Jorge J. Flores Durán

Me relaciono con el mundo intelectual a través de la palabra, de los versos, del lenguaje. Así conocí a Lévi-Strauss, y encontré la algoritmia delirante de un pensador.

No se puede haber vivido tanto años en Francia, sin haber presenciado en una discusión en un Café Universitario acerca de Tristes Trópicos, texto secular que llega a asomarse a la prosa, el autor un día declaro: "Poseía una bolsa llena que tenía ganas de volcar" dando nacimiento a Tristes Trópicos.

Claude Lévis-Strauss. Nace en Bruselas, 28 de Nov. 1908, hijo de un pintor retratista Raymond Lévi-Strauss y de Emma Lévy, en 1909 la familia regresa a Francia y se hospedan en el barrio París XVI. Entre los años 1924-25 Milita en el partido socialista (SFIO), en 1927 recibe la Licenciatura en derecho con un diploma de estudios superior en filosofía, e inicia su memoria en “Los postulados filosóficos del Materialismo Histórico”, del 1935 al 1939 Viaja en busca de contactos con los indios Caduveo y Bororo dos tribus que estaban inmersas en su camino hacia la asimilación en la sociedad brasileña. En 1940 Viaja a EEUU perseguido por el Gobierno de Vichy por su origen judíos.

Claude Lévi-Strauss. El pensador del siglo XX Le penseurs du siècle, deja más de 22 obras. Hasta la fecha hay más de 32 libros dedicados a su pensamiento, 10 revista especializadas le han dedicado sus ediciones.

“La historia no tiene sentido, los mitos no tienen sentido. Sino el esclarecimiento de las operaciones del espíritu humano, entregan el descubrimiento fundamental.”

C. Lévi-Strauss.

Alda Merini, poetisa italiana

2009-11-02T16:14:00.002-03:00

El mundo de la intolerancia la encerró en la locura, una vez la escritora francesa M. Duras dijo "Para estar en la locura hay que ser muy inteligente." ¿qúe es Locura? ella estaba loca, pero no más que todos nosotros. desde el mundo de la intolerancia, salen los versos de Alda Merini para decirnos que todos tenemos el dercho de todos. Lamento la partida de la gran poeta italiana Alda Merini. Autora del la obra Terra Santa.

Jorge J. Flores Durán.

Roma, 1 nov (EFE).- La poeta Alda Merini, de 78 años, considerada la última gran exponente de este genero en Italia, falleció hoy en el hospital San Paolo de Milán tras una larga enfermedad, informaron los medios de comunicación.

Merini dedicó su obra a los excluidos y a quienes sufren y sobre todo a la locura, dado que ella tuvo que ser internada durante un periodo en un centro de enfermos mentales.

Estaba considerada la más grande poeta italiana viviente y una de las grandes escritoras del siglo XX en el país.

Comenzó a publicar poesías con tan solo 15 años y su primer libro, "La presenza di Orfeo" (1953), obtuvo los aplausos de la crítica, que hablaba de una "niña prodigio", que sin embargo tuvo grandes problemas en la escuela.

Su vida y su obra están marcados por una alternancia entre locura y lucidez, cómo se muestra en la que está considerada su gran obra "La Terra Santa" (1988), con la que ganó varios premios.

En otras de su obras, como "Delirio amoroso" (1989) e "Il tormento delle figure", la poeta describe la perdida de los sentidos con el amor.

El amor y el sufrimiento que conlleva será también el tema de libros como "Vuoto d'amore" (1991) o "Ipotenusa d'amore" (1992).

Otras de sus obras son "La pazza della porta accanto" (1995), "Folle, folle, folle d'amore per te" (2002) y sus últimos trabajos se publicaron en 2003, "Più bella della poesía è stata la mia vita", y 2005, "Nel cerchio di un pensiero (teatro per voce sola)".

En 1996 había sido propuesta para el premio Nobel de Literatura, una candidatura apoyada sobre todo por el premio Nobel italiano Dario Fo.

Textos
(Traducciòn : Poeta Jorge Flores Durán)

Locura

Mi joven y gran enemiga,

algún tiempo te llevé como un velo

en mis ojos, al conocerme apenas.

De lejos me viste, como blanco tuyo

y pensaste que yo sería tu musa;

cuando empezó la pérdida de dientes,

que aún me aflige entre tanto despojo,

compraste la manzana del futuro

para darme el fruto de tu fragancia.

EL MANICOMIO

Es una gran caja de resonancia

y el delirio se vuelve eco,

medida el anonimato,

el manicomio es el Monte Sinaí,

maldito, en el que recibes

las tablas de una ley

que los hombres no conocen.

Jorge J. Flores Durán

Taller de Tertulias Literarias , Liceo Manuel de Salas

2009-11-02T11:53:00.001-03:00

Estimados Amigos y Amigas:

Tenemos el agrado de invitarles al Taller de Tertulias Literarias, organizado por el centro de padres del Liceo Manuel de Salas, el cual es concebido como "un espacio de conversación de todas las personas amantes de la lectura, donde compartiremos nuestro interés y apreciaciones respecto de la literatura"

Este taller sera coordinador por el Poeta Sr. Jorge J. Flores Durán. (http://jorgefloresduran.blogspot.com) y consta de 3 sesiones, que se desarrollarán lo días 22 de octubre, 05 de noviembre y 17 de noviembre, de 19:00 a 21:00 horas. en las dependencia del LMS.

Invitamos a todos los interesado en participar , a inscribirse en la oficina del Centro de Padres, (teléfono 205.23.44 ó E-Mail apalms@uchile.)

Importante: El taller Es totalmente gratuito y abierto a toda la comunidad.

¡Invita a tus amigos a participar! Te Esperamos!!

Directiva Centro de Padres y Apoderados

Comision Organizadora Conurso literario Interescolar 2009

Liceo Experimental Manuel de Salas

Herta Müller: Premio nobel de literatura 2009

2009-10-28T12:41:00.001-03:00

La revsita “YA” del diario El Mercurio (de Chile) reprodujo una entrevista a la escritora rumana Herta Müller, que por la forma de su presentación, induce equívocamente a que fue realizada por el diario ya citado, sin embargo esta entrevista fue ejecutada por la revista Critica en junio del año 2008. La quiero presentar como lo hice en la Tertulia Agustina en el día de ayer, pues la considero de mucho interés.

Jorge J Flores Durán

Poeta

Herta Müller: “El faisán rumano ha estado siempre más cerca de mí que el faisán alemán”

Carlos A. Aguilera

Traducción de Jorge A. Pomar

(Fragmento)

Con una boquilla color nácar, un abrigo de piel de conejo y una línea negra gruesa alrededor de todo el ojo aparece Herta Müller (Rumanía, 1953) en la puerta de la Literaturhaus de Berlin. Sus gestos, su ironía, su acento, delatan a esa persona que confiesa sentirse sobre todo rumana, “rumana antes que alemana”, aunque su idioma literario y materno sea el alemán, y que ha ganado algunos de los premios literarios más importantes que se conceden ahora mismo en Europa. Frau Müller —como invariablemente le digo— estudió Filología Germánica y Románica en la Universidad de Timisoara y, por su actividad política contra el gobierno de Ceaucescu en los años ochenta, fue elegida Representante de la Minoría Suaba en Rumanía, razón por la que tuvo que abandonar el país. De esto y de sus libros (algunos ya traducidos al español), de política y literatura, le digo, es que me gustaría preguntarle. Hace un gesto afirmativo con la cabeza y me sugiere hagamos primero el pedido. Empiezo a contar las mesas, a mirar hacia la ventana, a pensar en las nubes, la arquitectura, la gente. Aparece definitivamente el camarero. ¿Café? Frau Müller levanta uno de sus dedos largos y blancos. Café, responde. Café, respondo, e incrusto la grabadora en medio de nosotros. Sonrío.

—En libros suyos como La piel del zorro, El hombre es un gran faisán en el mundo, La bestia del corazón..., hay una gran tensión entre escritura, política y vida cotidiana (esa vida cotidiana casi ridícula que se establece bajo los regímenes totalitarios). ¿Es usted consciente de esta tensión? ¿Cómo llegan estos tres temas a su obra?

—Teóricamente no puedo explicarlo. Me parece que no puede ser de otra manera; esas tres cosas están siempre interconectadas. La literatura es un espejo de la cotidianidad y, por ende, de la política. La política entra en la vida cotidiana y, aunque no se convierta precisamente en ésta, ella misma es ficción. Sólo se puede escribir literatura a partir de lo vivido, de la experiencia. Por ejemplo, nunca he escrito sobre un interrogatorio de la policía secreta, pero después de haber pasado por cincuenta de éstos, sé de qué hablaría si lo hiciese. Por desgracia, las personas que han vivido bajo dictaduras han tenido que aprender de forma muy concreta que la literatura tiene que ver con la realidad y que tal vez, también, cumple una tarea, aunque no lo pretenda. Describe realidades, realidades inventadas, y con ello interviene en la vida de los que leen esos libros. Así lo he sentido siempre. He aprendido mucho de los libros. He leído —y eso de seguro lo han vivido muchas personas— a determinada edad un determinado libro que, de repente, se volvió muy importante y me abrió los ojos. No era en absoluto necesario que el libro tuviese relación directa con el país donde vivía o con mi situación de vida. Eso es lo incomprensible y lo fascinante de la literatura. Establece semejanzas entre campos totalmente distintos. No hay que ser un autor del propio país para escribir un libro sobre “ese” país. Por ejemplo, Thomas Bernhard describió para mí de manera más concreta el banat rumano y su minoría alemana que cualquier otro escritor de cualquier otro lugar. O García Márquez, con sus Cien años de soledad. Macondo era para mí Nitzkydorf, porque era un pueblucho similar con mucha soledad dentro. O aquel páramo en El otoño del patriarca. No en balde, algunos países sudamericanos estaban también marcados por dictaduras. Biografías parecidas llevan a cosas parecidas que luego te asaltan y dejan enseguida fascinada. Con Austria me sucedió lo mismo. La literatura austriaca fue siempre para todos nosotros mucho más penetrante, sensual, veraz, que la mayoría de la literatura alemana. Lo cual, desde luego, guarda relación también con el idioma, incluso con la gramática de las frases, que en definitiva es Gramática Real e Imperial –el banat rumano perteneció antes a Austria-Hungría–, que transporta una cierta intimidad de la cual no podría en absoluto definir en qué consiste, pero que de pronto se le hace a uno familiar. Eso sólo lo consigue la literatura; la cual es también capaz de describir sociedades, incluso cuando no se lo proponga.

—El mundo dictatorial es ante todo un mundo de fronteras. En sus libros, los personajes muchas veces dan la impresión de que se encuentran asfixiados precisamente por el peso de esta frontera (que no sólo es geográfica o política, sino civil, lingüística, mental...). Representan estos personajes un reto? ¿Cómo lee u observa usted a sus propios personajes?

—En las dictaduras todo está muy desnudo, uno ve todo lo que no debe ver o aquello que en otras sociedades no está a la vista con tanta nitidez. Y uno ve también cómo repercute esto en la literatura. Sobre todo en negativo: apenas has descrito algo y ya viene la policía secreta. Es el miedo de los aparatos represivos frente a la literatura, frente a la urgencia con que se leen los libros. Y es que bajo las dictaduras las fronteras de las personas son trazadas intencionalmente y vigiladas por los aparatos represivos. Tienen una finalidad. Ésta consiste en prohibir la libertad, impedir que surja la idea de libertad. La función de esas fronteras es dañar a las personas, destruirlas psíquicamente, hacerlas dependientes del miedo, domarlas. Funciona en cada dictadura, precisamente porque éstas trabajan el día entero en esa dirección, perfeccionan cada vez más su método hasta reducirlo al absurdo, hasta que se viene abajo por sí mismo. Pero las dictaduras eurorientales se colapsaron, implosionaron, no explotaron. Creo que, en parte, reventaron a causa de su delirio perfeccionista, del delirio de afinar tanto la represión que había un sector creciente de la sociedad que no era productivo, que sólo se dedicaba a la vigilancia, que generaba persecución y temor. La única labor productiva que merecía la pena era la fabricación del miedo y, al final, sólo se tenía un montón de miedo. La industria era un depósito de chatarra; la agricultura estaba destruida. Así les había ido también a los soviéticos. Al fin y al cabo, los soviéticos no disolvieron su imperio por altruismo o por bondad, sino porque sencillamente ya no había modo de solventarlo. La ocupación de Europa Oriental les resultaba demasiado cara.

En la Rumanía de entonces yo no notaba más que fronteras; no había lugar donde no existiese una. Todo era frontera, ¡hasta las fronteras reales del país con el exterior! Junto a esas fronteras nacionales se mató a mucha gente. (De hecho, más que fronteras son cementerios.) Las fronteras eran el Danubio y los confines verdes con Serbia y Hungría. Allí murieron millares de personas que huían sencillamente por hastío y que les daba igual perecer o no. Cada semana escuchaba uno decir fulano o mengano fueron fusilados. Sin embargo, eso no disuadió a nadie, porque la gente estaba harta y ya no soportaban la vida cotidiana. La frontera era un imán, y todo el mundo ansiaba estar fuera, fuera, fuera. Vivir en Rumanía desde la mañana hasta la noche sólo se soportaba con la idea de que no era para siempre, sino algo provisional de lo que alguna vez saldríamos.

Bajo las dictaduras de Europa Oriental la pobreza era un instrumento al servicio de la opresión, como la policía secreta, el ejército o el partido. Creo que así mismo es en los estados teocráticos. A la pobreza se añade el analfabetismo. A decir verdad, el analfabetismo en Rumanía no era tan alto; la mayoría de las personas sabían leer y escribir. Pero de qué sirve eso si la mayoría no entendía absolutamente nada. Conocían las letras, pero cuando has sido educado para no pensar, eres analfabeto de otra manera. De ahí que los personajes literarios sean como las personas reales.

Trabajé tres años en una fábrica de maquinarias. Allí todo estaba cementado, la vida estaba cementada, y he visto cómo viven las personas en un mundo así, casi congelados a merced del viento junto a una jodida banda transportadora dentro de una nave sin calefacción donde las ventanas no tenían páneles de vidrio. Tenían que empezar a tomar alcohol desde por la mañana para desentumecerse los dedos. Y había que romperse el lomo. Muchos llevaban ya 30 o 40 años trabajando en ese lugar; aldeanos que debían levantarse a las dos de la madrugada, caminar hasta alguna estación de trenes y viajar cuatro o cinco horas hasta alcanzar la fábrica. Una vez allí trabajaban hasta las cinco de la tarde y luego regresaban en tren hasta la estación. Llegaban a sus casas a las diez de la noche, muertos de cansancio. ¿Qué vida es ésa? Sin contar que se laboraba también sábado y domingo, pues no existía la semana de cuatro o cinco jornadas. Nunca cumplíamos el plan y cada vez que se incumplía había que trabajar también el fin de semana. No se producía nada, no había nada, nadie llegaba a viejo. Cuando los obreros alcanzaban la edad de retiro ya estaban enfermos y, un poquito después, muertos. Por entonces esa situación me aterraba sobremanera y me hacía sentir respeto por aquella gente. Me parecía inconcebible. Al cabo de sólo dos años, pensaba yo que no daba más, que aquello era insoportable, y cuando extrapolaba el asunto a los 30 o 40 años que muchos llevaban ya en aquella fábrica, de verdad es que sentía espanto.

Muchas veces tuve la sensación de que lo más importante era que uno estuviera siempre presente. Había que estar “allí”, y eso era vigilancia. La fábrica no era más que un lugar a donde se debía acudir cada día y permanecer allí el mayor tiempo posible para que el Estado viese lo que hacía uno. Todo era un centro de vigilancia. En invierno la oscuridad era total y no circulaba ningún medio de transporte. A las cinco de la mañana yo salía de mi casa para llegar a pie a la fábrica, pues a menudo no pasaba el tranvía ni el autobús. Pero cuando pasaba alguno, eran tantos los pasajeros en la escalera que no había modo de entrar. Con frecuencia, uno había perdido el tiempo esperando en vano a que pasara el tranvía. Entonces tenías que ir a pie, con el resultado de no llegar puntual y ganar una amonestación. Yo tenía muchos problemas y no quería darles a aquellos tipejos ningún pretexto para ultrajarme. Por eso quería ser correcta y puntual. Luego llegabas a la fábrica y ya te esperaban con una música de marcha, con los coros obreros. ¡Terrible! Comoquiera que te movieras por el patio de una fábrica, estabas marchando al compás... Yo trataba de cambiar el paso, porque no me gustaba la idea de dejarme llevar por aquella música, pero ni modo; caminaras como caminaras, era imposible. También durante la pausa del mediodía, a la hora del almuerzo, volvías a oír esos coros, transmitidos por altoparlantes hacia el patio. Un empleado extra se encargaba exclusivamente de este asunto. Un viejo comunista aquejado de cálculos renales. La música sólo cesaba cuando sus dolores eran demasiado intensos. Un verdadero cerdo. La hija de que aquel viejo comunista se había casado por el registro civil y de nuevo, a escondidas, por la iglesia. Lo hacían siempre así, por partida doble, para cubrirse las espaldas. No fuera a ser que realmente existiese un Dios y luego tuviesen problemas al subir al cielo. Qué clase de personajes son éstos que piensan en todas direcciones: en la Tierra, el Partido, en el cielo, en Dios. Había que buscar la manera de arreglarse con ambos. Así era la gente. Y esas personas las hay también en mis libros. ¿De qué otra manera iba a ser?

—Alguien ha escrito que Herta Müller es una “cronista de la vida cotidiana...” Sin embargo, una de las cosas más interesantes en sus textos es precisamente lo que escapa a esa misma cotidianidad, ese juego entre atavismos, mitos populares, escatología y supersticiones... ¿Se puede entender esto como una contradicción? O por el contrario, todo este juego, que también es un recurso literario, ¿lo que hace es reforzar ese narrar el “mundo cotidiano” del que ya usted hablaba antes?

—La literatura es algo totalmente artificial. Y justamente para captar realidades, debe ser artificial. Los diálogos generalmente no son lenguaje hablado, oral. El lenguaje oral en un libro es algo diferente al lenguaje hablado. Para que el lenguaje oral funcione tiene que ser artificial. Y así sucede, creo yo, con todas las cosas. Yo trabajo con esta artificialidad y naturalmente con cada truco y con todos los medios para captar lo más posible de una frase, una persona, una situación.

La mitología, la superstición o lo arcaico son también poesía. La superstición es la poesía de las gentes sencillas y posee también algo de fascinante. De ahí que encaje fácil en la literatura. La literatura no es lo único poético. La vida también es poética. El mero hecho de escribir literatura no nos convierte en personas especiales. En verdad, en casi todo lo que hacemos dependemos de la mirada de la gente que no escribe literatura. Esas personas son nuestro material y con ese material hacemos algo. No poseemos nada especial, propio. A lo sumo, podemos armar algo a partir de lo que vemos, y según lo bien o mal que lo armemos, tanto mejor o peor será. Creo que en la música no ocurre nada diferente con los sonidos. Ídem en las artes plásticas o la pintura. A veces, cuando escribo, me digo: aquí debo introducir una canción. Esas canciones populares rumanas son increíbles, la más pura lírica. Sorda estaría si no supiera escucharlas. Escriba o no escriba, esas canciones me gustan. Pero claro, cuando estoy en un texto trato de hacer con ellas lo mejor posible, ponerlas donde quiero que estén. Lo que escribo debe transportarme a mí misma, arrastrarme. En ese sentido, no es sólo construcción, es también emoción. Sin embargo, a mi entender, la emoción sólo está realmente ahí o sólo echa a andar si la construcción es buena. Y a la inversa, siendo buena la construcción, el conjunto se sostiene, mantiene el equilibrio.

—En La bestia del corazón usted traza una diferencia muy clara entre “lengua materna”, “lengua estatal” y “lengua infantil”... ¿Pudiera abundar más sobre esto? ¿Cómo entender la primera y la última en un mundo dominado por la “lengua Estado”? Más allá de lo que representa la “lengua materna” y la “lengua infantil” en sus textos, considera usted que se puede construir una diferencia compleja entre estos espacios y el nacionalismo?

—Mi lengua materna es el alemán, porque provengo de la minoría alemana en Rumania. Así que el alemán es mi primer idioma. Luego está la lengua de la infancia. Pero, a decir verdad, con ella afronto el mayor problema: ignoro por completo si realmente es la lengua de mi infancia. Y es que durante mi niñez se conversaba demasiado poco para que existiese una lengua de la infancia. Hay una lengua nacional y una lengua estatal. Lo que habla el Estado es esa jerga ideológica, distorsionada, rota, que se escucha por doquier en la opinión pública bajo la dictadura. En contraste, la lengua nacional es la personal, uno la usa para hablar con alguien, o sea, el idioma de los rumanos que se sentaban a comer conmigo al mediodía. Ése es, claro, un idioma distinto del lenguaje estatal. Si bien, en el curso de las décadas el lenguaje estatal ha ido infiltrándose en el idioma nacional al extremo de que muchas personas ya no meditan cuándo usan la lengua estatal y cuándo la nacional. Con el paso del tiempo se va produciendo esa confusión. Sabemos que es así en todas las dictaduras, que las dictaduras también monopolizan el idioma. Pero no se puede matar del todo una lengua nacional; eso también lo sabemos. Yo pude mantener con el idioma rumano una distancia bastante clara, en parte porque el rumano no es mi lengua materna, en parte porque lo aprendí con quince años y fue entonces que vine a escuchar lo hermoso que sonaba, lo sensual que era, con todas sus metáforas y figuras del lenguaje, muchas de ellas mezcladas a la superstición. El idioma rumano posee muchos niveles inexistentes en las lenguas germánicas. No todo en él se vuelve enseguida vulgar. Puede ser frívolo pero no vulgar, lo cual es absolutamente imposible en mi lengua materna. Cuando traduzco algo del rumano al alemán todo se vuelve ordinario, obsceno. No se corresponde en absoluto con lo traducido, simplemente porque ese plano lingüístico no existe en alemán. Y eso es lo que me fascina del idioma rumano. Igual que sus contradicciones. He escrito un libro titulado El hombre es un gran faisán en el mundo. Ése es un giro rumano. En rumano es muy frecuente decir “He vuelto a ser un faisán”, que significa: “He vuelto a fracasar”, “No lo he logrado”. O sea, en rumano el faisán es un perdedor, mientras en alemán es un arrogante fanfarrón. Como se sabe, el faisán es un ave incapaz de volar, vive en el suelo. Cuando empiezas a cazar y todavía no sabes hacerlo bien, cazas faisanes. La presa más fácil, puesto que el faisán no puede escapar. Los rumanos han incorporado ese rasgo a su metáfora. ¿Y cuál han tomado los alemanes para la suya? Las plumas, el plumaje, lo cual es muy superficial. La vida del animal no interesa a la metáfora alemana; a los rumanos les interesa la existencia del ave, y eso me fascina. El faisán rumano ha estado siempre más cerca de mí que el faisán alemán. Lo mismo me pasa con otras cosas. A menudo me da la sensación de ser, atendiendo a mi estructura, realmente una rumana. Hablo muy mal el rumano pero, estructuralmente, por mi tesitura interna y por lo que realmente me convence, también en poesía y sensualidad, soy rumana. Por ejemplo, en cuanto a los nombres de plantas, en cuanto a muchas cosas que me hacían pensar: “Mira lo que ven ahí ellos y lo que ven los alemanes.” De ahí deriva también la convicción de que en mí caso el rumano siempre coparticipe en la escritura. No es que tenga que escribir ninguna palabra en rumano, pero es natural que el rumano coparticipe en mis textos, porque ha crecido en mi mirada. Está en mi cabeza igual que el alemán. Tengo varias imágenes de una misma cosa debido a que el idioma rumano las ve de otra manera, y con esa imagen trabajo. Y puesto que quizá la imagen rumana esté más cerca de mí, trabajo más con la imagen rumana en mi cabeza, aunque escriba en alemán. Por tanto, lo uno no excluye a lo otro. De modo que tampoco puedo decir qué es rumano y qué alemán. Y que así sea es una suerte para un escritor, lo mejor que puede pasarle. Por supuesto, sólo me refiero a la lengua nacional; no al lenguaje estatal, que es estéril, estúpido, repelente, nauseabundo en toda la extensión de la palabra. Algo que sólo puedes odiar, que se te pega como un chicle frío; insoportable. Algo que odias al extremo de no poder oírlo sin enfurecerte. Lenguaje de reunión, lenguaje de periódico, lenguaje de televisión, de dircursos. Eso lo conocen ustedes también en Cuba.* Castro habla más tiempo que Ceaucescu. Ceaucescu pronunciaba un discurso cada dos días, y sus decretos aparecían constantemente en la prensa. Yo siempre los leía, pues quería saber qué había vuelto a hacer. Siempre era algo que iba contra la vida y uno debía leerlo para enterarse. Muchos amigos me confesaban que ya no podían. Yo les respondía sí, sí, pero por eso ignoras lo que acaba de hacer esta vez. Ese lenguaje era insoportable, repulsivo. Y así eran también los funcionarios que hablaban esa jerga en la fábrica. Las constantes reuniones eran horribles, casi inaguantables. En cambio, el idioma nacional era la lengua que llevabas dentro, intrínseca, aquella poesía, toda aquella superstición. He hecho ya el intento de separar ambas cosas, pero no siempre es posible. Naturalmente, el lenguaje estatal infecta el idioma, y cuanto más dura una dictadura, tanto más lo infecta. Sin embargo, no logra hacerlo del todo. Siempre queda una parte incólume. Y eso nunca ha dejado de interesarme.

POESIA Y SALUD EN EL HOSPITAL SAN BORJA ARRIARAN

2009-10-27T11:55:00.001-03:00

Poesía y Salud en el San Borja

Una veintena de poetisas y poetas, de oficio y funcionarios, recorrerán las dependencias del hospital llevando sus versos a las entrañas de la sanación y del dolor, invitando a toda la comunidad hospitalaria a participar en esta Jornada.

El jueves 29 de octubre a partir de las 09:00 AM a las 14:00 horas. Se realizará la segunda jornada poética en las dependencias del Complejo Hospitalario San Borja-Arriarán (Avda. Santa Rosa 1234 Sgto.) replicando lo que se hiciera el año pasado en la misma fecha. Poesía y salud se juntan para dialogar, el objetivo de la jornada es producir un diálogo poético en un establecimiento público jerarquizado, donde los versos serán un motor para que esto se produzca, es decir serán los agentes como acompañantes, funcionarios del hospital, médicos, profesionales, pacientes, poetas de oficio y del personal, se enfrentarán a una experiencia, inclusiva, creativa y humanizadora.

Poesía y salud llega al Hospital san Borja, poetas venidos desde Santiago, Valparaíso, Concepción, se dan cita para dialogar sobre salud y Poesía.

Organiza y convoca:

-Poetas Jorge J. Flores Durán, Cel. 091353920, Carla Valdés del Río Cel. 08.3412515.

- Por el Complejo Hospitalario San Borja-Arriarán, Betzabé Martínez Profesional Coordinadora Gestión Comunitaria y Reclamos GES Dpto. Gestión al Usuario C.S.S.B.A. Tel. 5748769

Santiago 27.10.09.

Jorge J. Flores Durán

Lugares dónde se recitará (Estaciones Poéticas)

-Toma de muestra y farmacia CDT

-Hall central de CDT

-Segundo piso CDT policlínico Infantil

-En tercer piso hall UCI y quemados

-Quinto piso Cirugía

-Sexto piso Medicina (adulto mayor)

-Séptimo Piso Maternidad

-Octavo piso pediatría

- Unidad de Salud del Trabajador (UST)

- Escuela Niños Hospitalizados

- Fundación Arriarán

- Sala de Espera del Policlínico de Tratamiento

Anticoagulante y Farmacia (subterráneo) del CDT

- Sala de Espera de Emergencia de Maternidad

(entrada) del CSSBA

- Sala de Espera Servicio de Cirugía (5to piso) del CSSBA .

La Adivinanza de los Versos

2009-10-18T21:47:00.002-03:00

Todo lo que tengo cabe

en la palma de mi mano,

y lo que no tengo también,

pero son tus ojos

los que no caben

en mi corazón.

Jorge J. Flores Durán

La Adivinanza de los Versos

2009-10-17T17:37:00.002-03:00

¿Qué es?

Llora llora,

que la tierra está seca

crecerán las flores,

luego de la pena.

Jorge J. Flores Durán.

Tertulias Literarias en el Liceo Manuel de Salas

2009-10-11T19:41:00.002-03:00

Estimados Padres y Apoderados, compartimos con ustedes esta interesante informació: como una iniciativa de fomentar la creación literaria y el interés por la expresión escrita en todas sus formas, el Centro de Padres iniciará un ciclo de tertulias literarias en la que se invita a participar a todos los estamentos que conforman nuestra comunidad.

Este espacio será conducido por Jorge Flores, poeta y Licenciado en Literatura y no tiene costo para los participantes.

Invitamos a todos a participar en este encuentro de afinidades literarias el 22 de octubre a las 19:00 horas en la Sala Multiuso.

Para mayor información, sírvase contactar al Centro de Padres. Fono: 2052344.

La Noche

2009-09-25T21:17:00.001-04:00

Ya llegó la noche y los árboles se van a acostar,
todo lo que está encerrado tiene pena,

todo lo que está cerca del agua se va.

Jorge J. Flores Durán

La Luna

2009-09-23T23:47:00.001-04:00

Si tiraras la Luna lejos de tus ojos,

como una moneda sobre una mesa,

¿Qué pedirías tú?

La de la vida - respondiste claramente,

¿Cómo eliges? ¿Acaso tú conoces el otro lado?

La veo en tu iris, que la refleja,

¿Cómo lo sabes? Si es de noche...

Para conocer, no se necesita la luz.

Entonces ¿porqué eliges la vida?,

No hay mejor camino que vivir,

aunque la Luna te de la espalda,

la Luna no reniega,

eres tú el que no conversa con ella.

¿Qué pedirías tú?

Si no te gusta levantar los pies

como lo hacen las hojas en otoño

¿podrás acaso hablarle al oído?

Mi boca no llegaría, sí mi corazón.

Entonces respóndeme, ¿qué pedirías tú?,

Me gusta lo que ve la Luna, la primavera,

y la sonrisa en ella.

¿Qué pedirías tú?

La del lado claro, ahí se puede escribir,

como un niño con su silabario,

como una pizarra, si, como una pizarra.

¿Qué escribirás en ella?.

¿Qué escribirás en ella?

Toda la ternura y el sufrimiento,

como un nacimiento, sí como un nacimiento,

el nacimiento de la humanidad

¿Te alcanzará la Luna para eso?

Será un cuaderno,

cada día escribiré una pagina,

¿Tendrás vida para tanto?,

cuando escribe un poeta, no es él quien escribe,

son los cantos de las aves, el sonido del agua, el fuego,

todos conocen la Luna.

¿Qué pedirías tú?

La de la vida, respondí claramente.

OLOR A BESTIA

2009-09-17T13:02:00.000-04:00

Olor a bestia.

Jorge J. Flores Durán

Cuando caminaba por la calle central de mi comuna, en busca de un bus que me extrajera de ahí, sentí un olor a bestia insoportable, efectivamente, por esa calle durante la madrugada han transitado las bestias, la mismas bestias que adornarán las fiestas llamadas patrias. Olor a bestia sentí cuando caminaba por la calle central de mi comuna. Es el arribo del campo a una ciudad encementada, hormigada, a pesar del frío del material llega el olor a bestia, incluso a pesar de sus edificios, llega el olor a bestia, pero no es el campo el que llega, es un simulacro que llega en estas Fiestas Patrias, es la visión de unos ojos sobre nuestra historia e incluso, la reciente afirmación es imprecisa ¿Es nuestra historia, esa la que llega en septiembre? El olor a bestia que intento describir, sube hacia una medialuna construida en la cresta de un cerro, que está vacía, desolada durante 363 días al año, ¡que tendrá que ver la Luna con estas bestias!, ¿habrá alguna vez llegado una bestia a la Luna? ¿Quién sabe?... Me podría decir un “curadito” a la salida de la medialuna y luego dirá “pase una moneda compadre para comprarme un copete”. Olor a bestia sentí cuando caminaba por la calle central de mi comuna, es un olor penetrante, aunque uno no respire se cuela de distintas formas, es como un sello, una firma, un membrete, que certifica que existe algo que no está en la ciudad, nos hemos acostumbrado a otros olores, ese que se llama o lo llaman “olor a encierro” ¿En cuántos lugares en el mundo han logrado identificar este olor? No sabría responder, pero ¿qué es un “olor a encierro”? dependerá de quiénes estén encerrados o qué cosa esté encerrada, ¿verdad?, ¿Cómo será ese olor si estuvieran encerradas las bestias? No es necesario que se responda. Muchas veces me he preguntado quién se ha arrancado, ¿el campo o la ciudad? porque una no está en la otra y viceversa. Yo veo en estas fiestas: se trata de decir que el campo debe llegar a la ciudad, llegar como sea, con ese olor a bestia, con sus comidas, con sus bebidas y sus bailes y qué sucedería al revés si la ciudad llegará por tres días al año al campo ¿cuál sería el olor dejado? Cuanta “basura” dejaríamos, cuantas botellas plásticas, cuantos envases, pañales desechables, cuánto combustible, cuánto material en desuso electrónico, es interminable la lista, entonces no hay relación entre el olor a bestia y lo otro. Me recuerdo que años atrás cerca de la autopista Norte-Sur, unos ingeniosos publicistas instalaron una bestia en un pedestal de más de 40 metros, afortunadamente organizaciones sociales presentaron un recurso de amparo y la bestia fue retirada, esto sin duda dará para escribir muchas cosas cómicas, también creo que en esa oportunidad se hizo, para mí es un forma de tortura, la misma que se ve en los rodeos, quieren un juego de palabras “fue bestial lo que hicieron con una bestia”. Hablaba al inicio, lo que llega del campo en esta fecha es lo que se ve con unos ojos muy particulares, el ojo del látigo, el de las relaciones feudales entre el patrón y el campesino, la beneficencia, el incentivo al consumo de alcohol desmedido e incluso a cualquier edad, las relaciones misóginas hacia la mujer, en definitiva llega la bestia misma con su misma mierda. ¿Cuántas veces hemos sentido Olor a bestia en nuestra vida cotidiana?, yo pienso que la ciudad trata de escapar del campo, de superarlo, vivir en comunidad es mucho mejor que relacionarse con las bestias, ¿qué pasa con las nuevas bestias surgidas en el seno de la ciudad, las que hacen trabajar a los trabajadores los días domingo hasta las 10 de la noche en un Mall sin ver la luz del día, como en las peores cárceles de la época feudal, ¿podemos distinguir el olor a esa bestia?, cual es el olor del usurero, o al que despide a un trabajador un día antes que deba tomar sus vacaciones. O la explicación será es que todos somos bestias y todos nos cómenos entre nosotros y el que sobrevive es el más fuerte y si fuere así ¿Qué estamos celebrando entonces?. Cuando caminaba por la calle central de mi comuna, en busca de un bus que me extrajera de ahí, sentí un olor a bestia insoportable. Seré sincero si se trata de traer un trozo de un trozo, porqué nadie ha intentado traer el mar, la luna, el aire, un bosque, una catarata, un precipicio, un susto, un sueño, los labios, el silencio o a su prima la mudez, traer la risa, la cadencia, los desvelos, los minerales, el sol, la arena extendida, son estas cosas parte de estas tierras también, de estos sueños, también son las distintas lenguas que se hablan y se olvidan y que son partes de nosotros. Los que lean esta letra bien podrán dilucidar que tengo “algo” en contra el campo y no es así. Soy poeta y los poetas escriben, es eso lo que hacen, nada más que eso, solamente sentí un olor a bestia cuando caminaba por la calle central de mi comuna y cuando uno siente ese olor no queda otra posibilidad de responder.

16.09.09.

ACERCA DEL PAÍS DONDE SOÑAMOS

2009-09-16T00:21:00.000-04:00

Acerca del país donde soñamos

Presento estas reflexiones,

Surgidas desde las “tertulias Agustinas” que tengo el honor de dirigir. Por considerarla de mucho interés las difundo con la venia del autor.

Pronto celebraremos el Bicentenario de la República, estaremos más viejos, más bellos, usaremos sombreros, lentes, pero sonreiremos a la cordillera, porqué nos cuida las espaldas, en el país donde soñamos.

Jorge J. Flores Durán

Poeta.

REFLEXIONES EN TORNO A LAS MIGRACIONES

Herman A. Zepeda F.

Profesor de Historia y Geografía.

El 18 de septiembre se conmemora la Independencia del país celebrando la formación de la Primera Junta Nacional de Gobierno hecho ocurrido en 1810. Próximo al Bicentenario de la República se hace necesario reflexionar acerca de tan importante hecho. El país que hoy conocemos fue producto de la presencia de pueblos originarios y de una migración de clara orientación capitalista y con la obligación impuesta por el rey de España de evangelizar, este compromiso está ligado a las bulas papales de Alejandro VI, que entregó territorios como propiedad a los monarcas españoles, los llamados Reyes Católicos. Comienza la migración de conquistadores que eran, “duros, crueles, ásperos, ávidos de oro y, sin embargo, también como iluminados de una divina misión. De España llegaban en Galeones lentos que aran el mar y en la primera costa se dispersaban como un vuelo de pájaros altaneros”(1) “Las Lanzas Coloradas L.(1) En el caso chileno esclavizaron y fueron resistidos. Los raptos generaban nuevos hijos engendrados, con fuerza o con consentimiento iniciaron el mestizaje” dice el poeta:

Luego tierra y océanos, ciudades,/ naves y libros, conocéis la historia/ que desde el territorio huraño/ como una piedra sacudida/ llenó de pétalos azules/ las profundidades del tiempo.

Tres siglo estuvo luchando/ la raza guerrera del roble,/ trescientos años la centella/ de Arauco pobló de cenizas/ las cavidades imperiales.

Tres siglos cayeron heridas/ las camisas del capitán,/ trescientos años despoblaron/ los arados y las colmenas,/ trescientos años azotaron/ cada nombre del invasor,/ tres siglos rompieron la piel/ de las águilas agresoras,/ trescientos años enterraron/ como la boca del océano/ techos y huesos, armaduras,/ torres y títulos dorados.

A las espuelas iracundas/ de las guitarras adornadas/ llegó un galope de caballos/ y una tormenta de ceniza.

Las naves volvieron al duro/ territorio, nacieron espigas,/ crecieron ojos españoles/ en el reinado de la lluvia,/ pero Arauco bajó las tejas,/ molió las piedras, abatió/ los paredones y las vides,/ las voluntades y los trajes.

Ved cómo caen en la tierra/ los hijos ásperos del odio,/ Villagras, Mendozas, Reinosos,/ Reyes, Morales, Alderetes,/ rodaron hacia el fondo blanco/ de las Américas glaciales.

Y en la noche del tiempo Augusto/ cayó Imperial, cayó Santiago,/ cayó Villarrica en la nieve,/ rodó Valdivia sobre el río,/ hasta que el reinado fluvial/ del Bío Bío se detuvo/ sobre los siglos de la sangre/ y estableció la libertad/ en las arenas desangradas.(2).

A principios del siglo XIX, Europa está congestionada por las conquistas de Napoleón Bonaparte, llevando a Francia a la formación de un Imperio, las ideas de los filósofos liberales-burgueses han llegado a América, en la privacidad de los hogares o en frías celdas sacerdotales, muy en secreto se lee a Rousseau, Montesquiau, Voltaire, pequeñas sentencias comienzan a ser masticadas por los escasos miembros de la clase alta, que saben leer “separación de poderes públicos” Contrato Social, república se mascullan en saraos y tertulias. Algunos han estudiado en Europa y se han comprometido a luchar por la independencia.

Se conocen también las normas de la Declaración de los derechos del Hombre y del Ciudadano, dictada durante la Revolución Francesa, especialmente la primera que indica “Los hombres nacen y permanecen libres e iguales en derechos. Las distinciones sociales no pueden brindarse más que sobre la utilidad común”, todo ello sotto voce; pues podía ocurrir que lo supiera la Inquisición que condenaba con penas terribles.

La intervención de Napolén en España designado a su hermano como gobernante , trae consigo la formación de Juntas y los nativos americanos, “los criollos”, utilizando las ideas antedichas comienzan la lucha emancipadora. Sin cronología, exacta, sin publicidad o cultos circulan panfletos, como el “Catecismo Político Cristiano” y “El Diálogo de los Porteros”.

Pronto, guerra civiles, rencillas internas caudillaje, van dejando de lado la unidad primigenia, formando países independientes, con límites – fronteras y aún cuando se acepta la doctrina del uti possidetis (como posesión expresión latina del derecho que explica que las posesiones territoriales se consideran las actuales en este caso aquellas de 1810). Con todo antes aquellos americanos que podían viajar sin problemas desde Méjico a Chile, comienzan a necesitar pasaporte y sí se establecen en otro territorio constituyen emigrantes. Chile independiente ya comienza a recibir extranjeros no sólo de América, sino también de Europa, son líderes, sabios, artistas, muchos se quedan en nuestro territorio, Ignacio Domeyko: creador de la geología y geografía chilena, Pedro Cantournet, Jorge Beauchef y otros. Hubo también otros que desarrollaron la cultura en Chile, y luego partieron como Mauricio Rugenda, pintor que retrató al país, Domingo Faustino Sarmiento, exiliado político que hizo importantes aportes a la educación, Claudio Gay humanista francés que se recopiló informaciones históricas, de la fauna, flora, costumbres, Amado Pissis, que recorrió la Geografía del país y el gran Andrés Bello, que legó su trabajo en el Código Civil, en sus tratados de gramática, derecho, artículos en el Araucano, un señero discurso al inaugurar la Universidad de Chile, publicaciones sobre los más diversos temas, se integró al país, formando una familia y sentía un respeto por la patria adoptada en la cual falleció, ella le dedica varios poemas. (He aquí un breve ejemplo).

AL DIEZ Y OCHO DE SEPTIEMBRE

Celebra, ¡oh patria!, el venturoso día

en que tus fueros vindicar osaste,

y el yugo que oprimía

tu cuello, destrozaste,

y el canto de los libres entonaste.

A tu voz, cual incendio que violento

cunde por vasta selva y se derrama,

así en alas del viento

de libertad la llama

voló del Biobío al Atacama.

Atravesó la agigantada cima

de tus montañas el alegre canto;

corrió de clima en clima;

y entre furor y espanto

rasgó Iberia indignada el regio manto.

“Volarán, dice, a la remota arena

de las playas del Sud mis campeones;

gemirás en cadena;

verás a mis legiones

arbolar los castillos y leones”.

¡Vano error! Cuando el rápido torrente

que arrastra al mar su propia pesadumbre,

en busca de la fuente.

Hubo guerras, Chile apoyando al Perú, cuando la Escuadra Española ocupan las Islas Chinchas, a raíz de esta ayuda, el almirante Español bombardea Valparaíso, (1866), otra frente a Perú y Bolivia, cuando como Confederación amenazaban a Chile, y en 1879 la guerra del salitre.

No puede olvidarse las migración resultante de políticas de población del Estado Chileno, fue el caso de aquellas familias alemanas a mediados del siglo XIX llegaron a colonizar el Pequeño Sur del país, huyendo de la persecución contra los grupos liberales, señero son los nombres de Bernando Phillippi y su hermano Rodulfo Armando, quien hizo grandes aportes a la ciencias naturales de gran importancia resulta su libro “Viaje al desierto de Atacama, recientemente reeditado, si bien con un estudio prólogo pero sin citas aclaratorias. En la década del 1950 hubo otra migración estatal trayendo campesinos italianos a parcelas ubicadas entre La Serena y Coquimbo; en otros momentos arriban también grupos de yugoslavos, árabes, españoles. La vida de quienes llegaban al país no fue fácil. Uno de ellos proveniente de Siria, y que llegará a dominar el idioma y costumbres, constituyéndose en un escritor chileno, Benedicto Chuaqui cuenta en sus memorias(3).

“Aquel local en Matucana, en cierto modo, era aun peor que el de San Pablo. Era un cuarto redondo que no tenía salida para ninguna parte. Yo tenía mi colchón sobre el mostrador y recogía mi cama apenas me levantaba, para dedicarme enseguida a hacer el aseo del local e ir después a la pensión a hacer el aseo de mi persona”.

“La carencia de agua y de servicios higiénicos, que son tan absolutamente indispensable en la vida del hombre que no hace la vida de un salvaje, me hacía padecer lo indecible. Con frecuencia ocurría el caso de sentir, con esa imperiosa urgencia que por ningún motivo se puede dilatar, el deseo de satisfacer esa necesidad corporal, “que no es decente nombrar, pero que nadie puede evitar”, como pudiera haber dicho Sancho, en una de esas sabrosas plásticas que tan a menudo sostenía con Don Quijote”.

···

“Estábamos a comienzos del año 1910, y ya se veía por todas partes inusitada agitación preparando la celebración de tan magno acontecimiento como era el del nacimiento de este país a la vida libre e institucional de la República”.

“El Presidente de la República , a la sazón don Pedro Montt, viajaba por Europa en busca de mejoría a una grave dolencia que lo aquejaba. La gente ponía en duda su enfermedad, atribuyendo su viaje a un mero pretexto para pasear. Y de pronto llegó la noticia de su muerte, ocurrida en la ciudad de Bremen, en Alemania. Recuerdo que esta infausta nueva se esparció a medianoche por la ciudad. A esa hora los suplementeros recorriendo las calles vendiendo el “suplemento” con todos los detalles del fallecimiento”.

El dolor de inmigrante o aquel que quiere viajar, se ve magistralmente descrito en un artículo de Gabriela Mistral del cual se reproducen unos pocos párrafos iniciales.

“Se presentan a la oficina frecuentemente candidatos a inmigración. El género ha sido siempre conmovedor para mí. Era el hombre desventurado en su suelo y que en un tirón de goznes, busca zafarse medio en animal de estepa hacia el que lleva una ráfaga de llanos nutricios, medio en criatura espiritual al que silva misterioso amante el genio de otra casta por encima del Atlántico.

Los miro con la mejor buena voluntad. Uno más suelto de lengua, expone y luego alega. El segundo, un tímido, se suena con la manga de su chaqueta y mira la oficina desconfiadamente. El que habla es un hermoso tipo primitivo, una alta cepa endereza, arrugado a los 35 años, de una mirada animal que hecha brasa en el alegato”.

“En su cabeza no hay cosa cuidada ni lagrimal limpio, ni cuello lavado, ni encía cepillada nunca; ni cabellos peinados”.

“La lengua que habla es, sin embargo, viril castiza, hermosa. Es ella cuanto le queda de las épocas grandes de España que no le han podido quitar. Nada de la lengua cantarina y cortés nuestra, sino una expresión dura y seca como el puño bruñido de un marinero vasco. Se la voy a disfrutar desde la serenidad del comienzo hasta la procacidad final. Y me aparecerá, de cabo a rabo, mejor lengua que la de los profesores nuestros” (Gabriela Mistral). Hasta aquí algunas pinceladas suaves, casi sin orden cronológico, pero reales del país que muestran a aquellos que se arriesgaron a viajar al fin del mundo. Está también el caso inverso el chileno pata de perro” que se alejó del terruño sea por amor, aventuras, mejores perspectivas económicas obligados simplemente por pensar distinto. Son las razones de quienes migran obligadamente por razones políticas, religiosas o étnicas y que hieren lo más profundo del quehacer humano, la libertad y la solidaridad.

Nuestro país ha sido construido con inmigrantes, algunos nombres se encuentran registrados en calles de diversas ciudades, otros en monumento y la gran mayoría en eso que llamamos el pueblo chileno. Respetémonos mutuamente y propugnemos para que ellos comprendan a este país, que con más y menos los acoge, en cual el respeto a nuestras leyes, es lo único que no se puede discutir.

A. Uslar - Pietri

Neruda, Pablo, Canto General

Bello, Obras Completas Ed. Venezolana

Chuaqui Benedicto, Memorias de un inmigrante, Santiago Ed. Zig-Zag 1995.

Mistral Gabriela, Inmigrantes (inédita copia mecanografiada en poder del autor, gentileza del escritor Roque Esteban Scarpa (Q.E.P.D).

¿Por qué nadie detuvo a Hitler… si era posible?

2009-09-06T13:33:00.002-04:00

¿Por qué nadie detuvo a Hitler… si era posible?

¿Por qué nadie detuvo a Hitler… si era posible? , es el titular de hoy (06.09.09) del diario chileno El Mercurio en su sección de Reportajes. Pero el artículo no es de la redacción del diario, si no de la revista alemana “Der Spiegel”, lleva la firma Klaus Wiegrefe. Más allá del artículo, yo me tomo de la pregunta, y pregunto.

¿Por qué nadie detuvo a Pinochet… si era posible?

En el mes de la patria, una buena pregunta ¿no les parece?

Jorge J. Flores Durán
Poeta

2009-07-13T15:45:00.002-04:00

De la Misma carta....".

..Personne ne peut certifier qu'on peut revivre la douleur, mais nous devons prendre garde de ne pas nous faire envahir para la haine" "

...Nadie puede asegurar que en algún momento volvamos al dolor, pero de lo que nos debemos cuidar es de no llenarnos de odio."
Jorge J. Flores Durán